Unter den zehn Teehausmädchen im Teehaus von Ishiyama war «Hasenauge» eines
der unscheinbarsten. Sie war nicht feurig, sie tanzte auch nicht sehr
lebendig, sie schminkte sich unordentlich und trug die vier Schleppen ihrer
vier Seidenkleider nicht in der richtigen Abstufung übereinander. Aber sie
konnte Geschichten erzählen, kleine winzige Geschichten, die nur fünf
Minuten dauerten, aber fünf Tage zum Nachdenken gaben. Deshalb war sie in
aller Unscheinbarkeit eine Kostbarkeit für das Teehaus in Ishiyama.
«Hasenauge» kannte dreitausend Geschichten allein über den aufgehenden
Herbstmond, der, von Ishiyama gesehen, als eines der herrlichsten
Schauspiele über den Biwasee gilt.
Ich will drei dieser nachdenklichen Geschichten hier wiedererzählen, die
alle den Herbstmond von Ishiyama teils als Hauptperson, teils als
Hintergrund haben.
Stellt euch vor, wir hätten eben in einem der kleinen Gemächer, im ersten
Stock des Teehauses, auf den geglätteten Strohmatten des Fußbodens, auf
dünnen, nur fingerdicken seidenen Kissen an der Diele Platz genommen. Die
Schiebefenster zum See sind weit offen. Hinter dem roten Lackgeländer der
kleinen Veranda liegt die Seeflut, wie ein Wasser, das bis ans Ende der
Welt reicht. Zu beiden Seiten der Fenster zischeln Wassereschen. Ihre
Blätter sind in der Abenddämmerung lang und schmal und flirren wie
Libellenschwärme vor dem perlmutterfarbigen Seeglanz.
Es liegen auch ein paar Hügellinien hinter den Bäumen, die sind im Abend
wie grünliche Glasglocken. Der Himmel ist spinnwebgrau und scheint hinter
einem Zipfel des Sees leicht zu brennen, wie wenn man ein
Streichholzflämmchen an einen Schleier hält. Die Helle kommt vom
aufgehenden Mond, den deine und viele Augen jetzt auf den Altanen der
Häuser von Ishiyama erwarten.
Vor dir auf der Diele stehen offene Lackschachteln. In diesen sind
gebackene Fische, Reis, Makronen, Wurzelgemüse und Geflügelstücke soeben
heiß vor uns aufgetischt. Elfenbeinerne Eßstäbe liegen, wie lange
Damenhutnadeln, daneben; und Hasenauge, welche dir Gesellschaft leisten
soll, verpflichtet sich, dir eine ihrer Geschichten vom aufgehenden Mond zu
erzählen, ehe das Essen kalt ist, ehe sich der Essensdampf verflüchtigt hat
und ehe die große goldene Mondscheibe so hoch über den Seerand gestiegen
ist, daß sie die Seelinie losläßt. Dabei sollst du dazwischen von den zwei
Eßstäbchen, die sie ergreift, und aus der dünnen Porzellanschale, die sie
mit Reis und anderen Speisen füllt, von Hasenauge selbst wie ein Kind immer
mit ein paar Bissen gefüttert werden, und du bekommst aus einer
Fingerhuttasse Tee und aus einer Fingerhuttasse Reisschnaps oder aus einem
europäischen Glas japanisches Bier aus einer Flasche eingegossen, von
bayerischen Brauern in Tokio gebraut. Vom Fenster kommt die Abendluft und
der Fischgeruch des Sees herein, aber der parfümierte Puder von Hasenauges
weißgetünchtem Gesicht ist stärker als der Seegeruch.
Hasenauge erzählt:
Der König hatte einst in Hakatate im Norden Japans einem Fischzug
beigewohnt, bei dem man unter anderen großen Fischen auch ein Meerweib
fing. Aber nicht eines jener guten Meerfräulein, die am Strand mit den
Fröschen und Unken singen, sondern ein Tiefseeweib, das noch nie an der
Wasseroberfläche gewesen war, das nie Land, nie Sonne, Mond und Wolken
gesehen hatte.
Das gefangene Meerweib hatte einen mächtigen Goldfischschweif statt der
Füße, ihr Haar war schwarz wie Schreibtusche und ihre Augen rot wie
Kaninchenaugen. Es war dem König geweissagt worden, daß er drei Nächte ein
Weib lieben müßte, das weder Sonne noch Mond gesehen hätte. Deshalb war er
zum Fischzug mit seinen Leuten nach Hakatate ausgezogen, hatte besonders
große Netze auswerfen lassen, um ein Meerweib der Tiefsee zu fangen. Der
König wird sein Reich verlieren, wenn er ein solches Weib nicht drei Tage
lieben will, lautete eine alte Prophezeiung.
Aber damit, daß man das Weib gefangen hatte, war nicht die größte Sorge vom
König genommen. Jenes Weib, das ihn mit den roten Augen scheinbar blind
ansah, das mit dem roten Schweif um sich schlug und ein paar Kähne des
Königs zertrümmerte, jenes Weib, das nicht sprechen, nicht lachen und nicht
seufzen konnte, drei Tage zu lieben, -- dies war eine so heroische Aufgabe,
daß sich alle, die um den König waren, entsetzten.
Nur der König war ruhig, stellte sich am Ufer vor die Weisen seines Landes
hin und fragte:
«Wie weit reicht meine Macht?»
«Deine Macht, o Herr, reicht über Himmel, Erde und Wasser.»
«Über alles, was darinnen ist?» fragte der König.
«Über alles Männliche, was im Himmel, auf der Erde und im Wasser ist»,
sagten die Weisen. «Nur das Weibliche läßt sich nicht regieren.»
«Gut, dann soll der Mond, der dort aufgeht, untergehen», rief der König.
«Wenn ich allen gebieten kann, dann soll der Mond nie mehr in meinem Reich
erscheinen, ehe er mir geholfen hat, dieses Fischweib hier in ein
Menschenweib zu verwandeln.»
Der König ließ das Fischweib binden und in sein Zelt legen, ließ Essen und
Trinken in das Zelt stellen und ließ die Zeltvorhänge fest hinter sich
zuschließen, so daß es finster im Zelt war wie in der Meerestiefe.
Die Weisen des Königs aber setzten sich mit des Königs Mannschaften rings
um das Zelt draußen und waren sicher, daß der Mond nicht in dieser und in
keiner Nacht mehr aufgehen werde. Aber der Mond kam wie immer und teilte
sanfte Schatten und gelben Feuerschimmer über die Weisen und über das Zelt
aus.
Der Mond kam auch in der zweiten Nacht und in der dritten Nacht. Am Anfang
der vierten Nacht rief der König drinnen im Zelt, man solle die Zelttüren
öffnen. Und der König trat heraus, und neben ihm an seiner Hand ging ein
gesittetes schönes Weib. Das hatte Augen, so dunkel wie die mondleere
Nacht, und hatte keinen Fischschweif, sondern zierliche Füße und war
frisiert und in seidene Schleppenkleider gehüllt, wie es einer Königin
geziemt.
Die Weisen waren erstaunt, daß der König ohne Hilfe des Mondes das Seeweib
in ein Menschenweib verwandelt hatte. Denn während der Mond drei Nächte
lang auf- und untergegangen war und sich nicht um den Befehl des Königs
gekümmert hatte, hatten die Weisen drei Nächte lang für ihr Leben
gezittert, weil sie des Königs Macht übertrieben hatten und in dem König
den Glauben an eine Allmacht erweckt hatten, die er nicht besaß.
Jetzt aber waren die königlichen Weisen zufrieden, übertrieben des Königs
Macht noch mehr und sagten zungenfertig:
«O König, Eure Macht ist noch größer, als wir dachten. Ihr habt ohne Hilfe
des Mondes das Meerweib in ein Menschenweib verwandelt.»
Der König antwortete ihnen nicht, führte das Weib zu seinem Boot und
befahl, daß man die Segel lichte, um von Hakatate heim nach Süden zur
Königstadt zu ziehen und dort den Einzug der Königin zu feiern.
Auf dem roten Lackaltan des goldenen Boothauses saß die neue Königin
schweigend neben dem König, sie, die noch keine Sonne und keinen Mond hatte
aufgehen sehen, sie, die von ihrem Menschenleben nur die Liebesumarmungen
des Königs kannte, sie, die drei Nächte und drei Tage an des Königs Brust
gelegen hatte und, von des Königs Wunsch und Sehnsucht durchdrungen, aus
einem Meerweib in ein Menschenweib verwandelt worden war.
Ihre Haare hatten sich von selbst geflochten, um dem König zu gefallen; in
der Finsternis hatten sich Kleider um sie gewebt, damit sie für den König
geschmückt erscheine. Sie hatte sich aus ihrem Fischleib Füße gebildet, um
dem König folgen zu können, denn das starke Herz des Königs hatte drei
Nächte über ihr gelegen und hatte sechzigmal in der Minute das Wort «Liebe»
zu ihr gesagt.
Von der Liebe jetzt verwandelt, sah die Königin noch nicht das schaukelnde
Schiff und noch nicht des Königs Gefolge und noch nicht sich selbst. Sie
ahnte noch nichts von ihrer Verwandlung und saß noch in liebestrunkenem
Zustande unbewußt neben dem König.
Da tauchte, rot wie ein großer Berg aus rotem Lack, die Mondkugel aus der
Meerestiefe und zog im Wasser einen feuerroten Widerglanz hinter sich her
wie einen feuerroten Schweif.
Die Weisen des Königs, welche unter dem Altanrand des Boothauses in der
Bootstiefe saßen, hätten sich längst gerne bei der Königin
eingeschmeichelt, fanden aber noch keine passende Anrede. Jetzt aber warf
sich einer der Weisen vor dem König nieder und rief:
«Seht, Herr, der Mond trägt die Farbe der Scham, weil er zu schwach war,
Euch zu helfen.»
Nun hob die Königin die Augen, und der Mond warf seinen Schein wie eine
Umarmung über sie. Und der König wurde fast eifersüchtig, daß jemand im
Weltraum wagte, sein Weib anzurühren, das er sich selbst geschaffen hatte.
Aber ein anderer Weiser, der den ersten überbieten wollte, warf sich vor
der Königin nieder und rief:
«Seht, der Mond, o Königin, hat, um Euch zu gefallen, den Fischleib
angezogen, den Ihr abgelegt habt. Er hat Euern roten Schweif und Eure roten
Augen angenommen, die der König in die Meerestiefe schickte.»
Da ging über der Königin Gesicht ein zuckender Schreck; sie sah an sich
herab und wußte nicht, wer sie verwandelt hätte, und sie erkannte sich als
Menschenweib und schauderte über ihre Verwandlung.
Der König wurde über die Rede des Weisen vor Zorn rot wie die Mondscheibe.
Da warf sich rasch ein dritter Weiser vor ihm nieder, ihn und die verwirrte
Königin zu beschwichtigen:
«Nein, hoher Herr, hohe Herrin, das ist nicht der Mond, den Ihr dort
aufgehen seht. Das ist des Königs Herz, das nicht in des Königs Brust,
sondern in des Königs Reich wohnt, des Königs Nachtherz, das abends rot aus
dem Meere steigt, und das nur Euch gehört, o Königin. Aber der König hat
auch ein Tagherz. Das werdet Ihr morgen früh sehen, o Königin. Das gehört
uns, uns Weisen, denn es ist hell wie die Weisheit selbst und teilt
Klarheit aus und nennt sich die Sonne.»
Als dieser Weise so gesprochen hatte, daß ihn keiner mehr überbieten
konnte, zog er sich selbstzufrieden mit den andern in die Bootstiefe
zurück. Dort saßen sie in langer Reihe, jeder mit dem Kopf auf der Schulter
des andern und schliefen ein.
Der König aber legte seine Brust an die Brust der Königin, und während das
Schiff mit gespannten Segeln durch die Nacht strich, nach Süden, umarmte
der König die Königin wie ein brünstiger Adler.
Das Meer aber zischte und raschelte, als wären die Wellen bis an den
Weltrand des Königs Flügel, und als schlügen sie laut an den Himmel,
während der König die Königin umschlungen hielt.
Gegen Morgen wurde das Meer still. Der König schlummerte ein, und seine
Arme ließen im Schlaf die Königin los. Diese richtete sich auf, als eben
der Mond gelblich-grau vom Himmelsbogen herabstieg und im Meer verschwinden
wollte.
Da des Königs Augen geschlossen waren und er schlief, erkannte ihn die
Königin nicht mehr, denn sie hatte nie einen schlafenden Menschen gesehen.
Weil auch die Weisen unten im Schiff sich nicht rührten und die Bootswachen
lautlos unter dem Mast kauerten, glaubte sich die Königin ganz allein und
verlassen. Und sie sprach zum Monde, der schon zur Hälfte im Meer versunken
war, und den sie für des Königs Herz hielt:
«O, Nachtherz, das mir gehört, ich will nicht des Königs zweites Herz
erwarten, das den andern gehört. Ich will bei dir bleiben und mit dir
gehen, wohin du gehst.»
Die Königin stand auf, trat an den Bootrand und ließ sich ins Meer fallen
und verschwand in der Flut. Als der König die Königin am Morgen nicht fand,
versuchten ihn die Weisen mit ihrer Weisheit zu trösten und sagten:
«Die Prophezeiung lautete, o König, du solltest ein Meerweib drei Tage und
drei Nächte lieben, aber nicht eine vierte Nacht dazu.»
Doch der König war erschüttert von Trauer und wild und aufgebracht von
Verzweiflung über die Torheit der Weisen, die ihn nicht einen König hatten
sein lassen, sondern ihn zu einem Gott hatten machen wollen. Denn ihm war
klar: es hatte der Königin vor dem Tageslicht gegraut, das sie einsam
machen sollte, weil die Weisen gesagt hatten, das Tagesherz des Königs
gehöre nur der Weisheit und nicht der Liebe.
Eine furchtbare Wut überfiel den verlassenen Mann. Er riß mit einer Faust
die Segel von den Tauen und wollte mit der andern Faust den Mastbaum
ausreißen, um alle Weisen damit zu erschlagen.
Diese aber, erschrocken, heuchelten Demut und riefen:
«O Herr, die Königin wird wiederkommen, wenn Ihr es befehlt, sobald der
Mond heute abend aufsteigt. Ehe Ihr uns jetzt ungerecht umbringt, wartet
wenigstens mit Eurem Urteil über uns bis zum Abend. Kommt die Königin nicht
mit dem aufgehenden Mond, so könnt Ihr uns immer noch töten.»
Mit solchen Worten schläferten sie des Königs Wut ein, denn sein Schmerz
war größer als sein Zorn. Und als er hörte, daß die Königin vielleicht am
Abend wiederkommen könnte, glaubte er daran, wie jeder Liebende gern an
Wunder glaubt. Und er hoffte, die Königin würde vielleicht als Fischweib am
Abend wiederkommen und sich von ihm wieder in ein Menschenweib verwandeln
lassen, wenn der Mond aufginge.
In der Mittaghitze, als die Sonne aus dem Meer und aus dem Himmel zugleich
brannte und der König auf einem Haufen Segeltuch am Bootrand einschlief,
schlichen sich die schlauen Weisen seines Landes an den Schlafenden heran
und stießen den Haufen Segeltuch samt dem schlafenden König ins Meer. Denn
alle hatten beratschlagt, daß sie den wütenden König noch vor Abend töten
müßten, um nicht selbst getötet zu werden.
Als die Sonne den König nicht mehr auf dem Deck sah, stieg sie früher als
sonst von der Mastspitze herunter, und verwundert sahen die Weisen, daß der
Tag schneller zu Ende war als je. In dieser Nacht warteten sie vergeblich
auf den Mond. Es war kein Mondaufgang, und es schien eine endlose Nacht
angebrochen zu sein; denn die Sonne ging auch nicht mehr auf zu der Zeit,
da sie erwartet wurde.
Danach verwirrte sich die Weisheit in allen ihren Hirnen; die Weisen des
Landes hatten die Liebe im Reich umgebracht, und mit der Liebe blieben
Sonne und Mond aus dem Reich verschwunden. Denn die Liebe ist allmächtiger
als die Weisheit. Alle, die im Boot waren, wurden wahnsinnig und stürzten
sich ins Meer, dem toten König nach. --
So erzählte Hasenauge. Und bei den letzten Worten deutete sie mit den
Eßstäbchen, mit denen sie dich bei der Unterhaltung gefüttert hatte, hinaus
auf den Biwasee. Umgeben von einem gelben Dunstkreis, als hätte er einen
gelben Ährenkranz auf dem Kopf, stand der Vollmondgott draußen am Fenster
und trat seinen Rundgang an.
Wenn du dann aus dem Teehaus heimgehst, kann es einem Neuling, der
Hasenauge zum erstenmal erzählen hörte, vorkommen, daß er mit dem Mond in
Streit gerät. Der Mond stellt sich quer über den Weg und fragt ihn:
«Nun, hat dir wirklich Hasenauge während meines Aufgangs zwölf Geschichten
erzählt?»
Zuerst sagst du ja. Du besinnst dich nicht, rechnest nicht nach und sagst:
Ja, zwölf.
Der Mond lacht stolz über Ishiyama und freut sich.
Nach einer Weile rufst du den Mond, hinter einer Hausecke, an den Weg
hervor und sagst:
«Es war nur _eine_ Geschichte, aber es klang wie zwölf.»
Da lächelt der Mond noch stolzer und freut sich noch mehr über Ishiyama.
Und wieder nach einer Weile, ehe du in dein Haus trittst, fragst du den
Mond an der Türschwelle:
«Sag mal, wie kommt das, daß Fräulein Hasenauge dreitausend Geschichten
allein vom Mondaufgang über Ishiyama erzählen kann? Kommt es daher, daß du
nirgends so schön wie am Biwasee aufgehst? Ich glaube, du bist Fräulein
Hasenauges Geliebter.»
Da rascheln alle Eschenbäume im Mond, und sie fragen dich:
«Hat dir Fräulein Hasenauge heute ihre dreitausend Geschichten erzählt?»
«Ja, ungefähr dreitausend», antwortest du, ohne dich zu besinnen.
Und am nächsten Abend geht der Mond über dem Biwasee bei Ishiyama noch
geschichtenreicher auf als sonst. --
«Liebe und der aufgehende Mond machen das Haar wachsen. Darüber will ich
dir gleich eine Geschichte erzählen», sagte Hasenauge zu mir und reichte
mir ein Schälchen frischen Tee und einen großen Brocken Pfefferminzzucker
dazu und drückte mir eine kleine Prise frischen Tabak in die kleine
silberne Tabakpfeife. --
Als einer der schönsten Tempel in Kioto gebaut werden sollte, erwiesen sich
alle Stricke, die den bronzenen Dachfirst auf die Gerüste hinaufwinden
sollten, als zu schwach. Darum entschlossen sich alle die Tausende von
Frauen in Kioto, dem Tempel ein Opfer zu bringen und ihr Haar dicht am Kopf
abschneiden zu lassen, damit daraus Stricke für den Tempelbau gedreht
würden. Es wurde auch wirklich ein dreihundert Meter langer Haarstrick aus
den geopferten Haaren gedreht, und dieser schwarze Strick, der die Dicke
eines Männerarms hat, wird noch heute in einer Lacktonne im Tempel von
Kioto aufbewahrt.
Die Frau eines japanischen Adligen, die auch ihr Haar zum Tempelopfer
abgeschnitten hatte, und die in jener Zeit schwanger war und nahe vor der
Stunde des Gebärens stand, erschrak so sehr, als sie sich im Handspiegel
sah und ihr Kopf ihr kahlrasiert entgegenglänzte, daß sie sich der Tränen
nicht erwehren konnte.
Die Tempelgötter nahmen die Schwachheit dieser Frau übel und straften sie
an dem Kinde, das sie gebar. Sie schenkten ihr ein kleines Mädchen, aber
diesem wuchs nicht ein einziges Haar auf dem Kopf; und wie eine
Elfenbeinkugel so glatt, weiß und haarlos blieb die Schädelschale des
Kindes.
Die Frauen von Kioto, denen allen daran gelegen war, daß ihr Haar bald
wieder wüchse, und die wußten, daß der zunehmende Vollmond den Haarwuchs
beschleunigt, taten sich zu Vollmondprozessionen zusammen und wallfahrteten
in langen Zügen im Mondschein zu den verschiedenen Kiototempeln.
Jene adelige Dame nahm zu jenen Nachtprozessionen ihr kleines Mädchen mit,
in der Hoffnung, der Mond würde dem Kind Haare wachsen lassen. Aber die
Prozessionen nützten nichts, und die Mutter war gezwungen, dem Kind
Perücken machen zu lassen. Das Mädchen wurde damals von allen Leuten in
Kioto «Mondköpfchen» genannt, weil es so kahl war wie der Vollmond.
Als Mondköpfchen verheiratet wurde, wußte der junge Mann, der sie zur Frau
nahm, daß er eine kahlköpfige Frau heiratete. Aber es lag ihm nichts
daran, denn er hatte Mondköpfchen immer in schöner gutsitzender Perücke
gesehen. Und er hatte sich keine Gedanken darüber gemacht, wie eine
kahlköpfige Frau ohne Perücke aussehen kann.
Die Hochzeitsnacht verlief, wie die meisten Hochzeitsnächte, für die beiden
Neuvermählten mit geschlossenen Augen, und das Liebesglück ward nicht
gestört.
Aber schon in der zweiten Nacht verschob der junge Ehemann erst zufällig,
dann scherzend Mondköpfchens schwarze Perücke. Er spaßte und schob sie ihr
bald auf das linke Ohr, bald auf das rechte, bald auf die Nase, bald auf
den Nacken zurück, und er kollerte sich neben seiner jungen Frau vor
Lachen. Immer, wenn die Frau ernst und liebend ihre Arme ausbreitete,
juckte den Mann ein Kobold an den Fingern, so daß er der Perücke erst
jedesmal einen kleinen Puff gab, ehe er seine Frau in die Arme schloß.
Dieses geschah in der zweiten Nacht. Aber in der dritten war es überhaupt
nicht mehr zum Aushalten. Der junge Mann setzte sich selbst die Perücke
auf, so daß die Frau böse wurde, nicht mehr im Zimmer bleiben wollte und
sich auf den Altan setzte. Es war dunkel draußen, und er lief ihr mit einem
Licht nach. Als er sie perückenlos mit helleuchtendem Schädel am Altanrand
sitzen sah, prustete er vor Lachen, kollerte ins Zimmer zurück und rief:
«Ich habe den Vollmond geheiratet.»
Bisher hatte Mondköpfchen ihren Namen immer harmlos hingenommen und sich
nie darüber erschreckt. Aber nun brach sie in Weinen aus.
Am dritten Tage nach der Hochzeit ist es in Japan Sitte, daß die Frau ihre
Eltern besucht. Mondköpfchen ließ sich am nächsten Morgen in einer Sänfte
in ihr Vaterhaus tragen, weinte sich bei ihrem Vater und ihrer Mutter aus
und wollte nicht mehr zu dem Mann zurückkehren, der mit ihrer Perücke
spielte und statt der Liebe Gelächter über sie ausschüttete.
Aber Vater und Mutter überredeten Mondköpfchen, wieder zu ihrem Mann
zurückzukehren, und versprachen, alles daran zu setzen, ein Mittel
ausfindig zu machen, damit ihre Haare wüchsen. Sie sollte sich nur noch
eine kurze Wartezeit auferlegen.
Mondköpfchens Eltern hatten diesen Rat nur aus Verzweiflung gegeben und
mußten jetzt selbst weinen, als ihr Kind zu seinem Mann zurückgekehrt war;
sie waren ratlos.
Plötzlich sagte die alte Frau zu ihrem Mann:
«Ich weiß, womit ich die Götter jetzt versöhnen kann. Ich will mein Haar
zum zweitenmal abschneiden und es den Tempelgöttern opfern. Die Götter sind
gut und geben mir dann sicher einen Rat für unser Kind.»
Die Frau tat so und trug ihr ergrautes abgeschnittenes Haar, zu einer
kleinen Schnur geflochten, in den Tempel der tausendhändigen Kwannon und
band dort die Haarschnur um das goldene Handgelenk der tausendfach
segenspendenden Göttin.
Die Götter versöhnten sich danach mit ihr und gaben ihr in der Nacht einen
Rat. Die Frau hörte im Traum eine Stimme, die sagte:
«Liebe und Vollmond lassen die Haare wachsen. Schicke dein Kind nach
Ishiyama. Wenn es dort den Herbstmond aufgehen sieht, werden Liebe und Mond
deinem Kind ein schönes Haar schenken.»
Die Mutter erzählte den Traum ihrer Tochter, und Mondköpfchen glaubte
begeistert an die Weissagung. Und Mondköpfchens Mann, der immer noch
lachte, sagte wenig rücksichtsvoll zu seiner jungen Frau:
«Reise nur nach dem Biwasee und laß dir dort Haare wachsen. Ich muß mich
hier inzwischen von dem Nachtgelächter erholen.»
Mondköpfchen reiste an den Biwasee.
Im aufgehenden Mondschein sahen die Bewohner von Ishiyama die kahlköpfige
junge Frau auf dem Balkon des Rasthauses sitzen, wo Mondköpfchen Wohnung
genommen hatte. Die frommen Bewohner des Seeortes nannten sie nur die
elfenbeinerne Heilige, weil ihr haarloser Kopf wie vergilbtes altes
Elfenbein in der Abenddämmerung leuchtete. Viele lenkten abends vom See her
ihre Kähne am Rasthaus vorbei, um die bleiche, stille Frau auf dem Altan
unter den Sykomorenbäumen sitzen zu sehen, und jeder, der sie sah, dachte
sich eine Geschichte über sie aus.
Ein junger Adliger, der ein Landhaus in der Nähe von Ishiyama hatte, hörte
durch seine Leute von der fremden Frau, die Abend für Abend den aufgehenden
Herbstmond von Ishiyama erwartete. Und er richtete es so ein, daß er am
Spätnachmittag in einen der Sykomorenbäume am Ufer stieg, wo er, hinter den
Ästen verborgen, Mondköpfchen beobachten konnte, die wie ein Götterbild
regungslos im Mondschein saß und sich Liebe und Haare wünschte.
Bald danach erhielt die junge Frau von dem jungen Adligen ein Gedicht
gesandt, das war mit Goldtusche auf Purpurpapier geschrieben. Das Gedicht
erzählte von einem Sykomorenbaum, der ein Mensch werden wollte, um zu ihr
zu kommen und neben ihr auf dem Altan zu sitzen.
Mondköpfchen freute sich aufrichtig über das schwärmerische Gedicht. Und
als sie wieder im Mondschein saß und mit der Hand über ihren Kopf strich,
fühlte sie zu ihrem Entzücken die ersten Haarspuren, denn sie sehnte sich
in dieser Nacht sehr nach ihrem Mann zurück.
Am nächsten Tag erhielt sie einen Brief, der sagte ihr:
«Ich bin ein Mann, der Dich liebt, und möchte Dich bald vom Altan holen.
Laß Dich entführen, schöne Frau.»
In dieser Nacht sehnte sich Mondköpfchen noch mehr nach ihrem Manne, und
ihre Haare wuchsen einen Arm lang, und am Morgen reichten sie ihr bis zum
Gürtel. In der nächsten Nacht wuchsen sie ihr beim aufgehenden Mond bis zu
den Knieen.
Mondköpfchen empfing in dieser Nacht einen dritten Brief, der sprach:
«Ich weiß, daß Du einen Mann in Tokio hast. Liebe mich, so werde ich ihn
töten.»
Da erschrak Mondköpfchen, ließ sich noch in derselben Nacht in einem Kahn
über den Biwasee fahren und reiste nach Kioto und zeigte sich und die
Briefe ihrem Mann.
Als der Mann seine Frau im prächtigen Haar vor sich sah, wurde er still,
und seine Augen wurden dunkel vor Bewunderung. Und als er die drei Briefe
gelesen hatte, wurden seine Augen finster, seine Arme breiteten sich aus,
und sein Mund, der nicht mehr lachte, sagte:
«Komm in meine Arme, wenn du mir jetzt noch treu sein willst, seit du so
schön bist, und wenn du mir verzeihen kannst, daß ich gelacht habe, als du
noch nicht so schön warst. Willst du mir aber eines Tages die Treue
brechen, dann tue es lieber jetzt und gehe zu dem Mann, der die Briefe
geschrieben hat, damit er mich tötet. Denn wenn du mich jetzt verläßt, hat
mich schon mein Leben verlassen, und der Tod ist dann nur eine Zeremonie,
die ich nicht spüren werde.»
Mondköpfchen setzte sich auf die Diele vor ihren Mann nieder und begann den
Tee zu bereiten. Das bedeutete, daß sie ihn für immer lieben und ihm treu
bleiben würde und ihm verziehen hätte. --
Und Fräulein Hasenauge lächelte ungläubig und erzählt eine neue Geschichte.
Ein Spielzeugverkäufer, ein Schilfmattenflechter und ein Holzkohlenhändler
saßen eines Abends, ehe der Vollmond über Ishiyama aufging, am Rande der
Landstraße nach Ishiyama. Der Spielzeugverkäufer hatte an einer langen
Stange ein Bündel Spielsachen hängen, meist aus Watte gearbeitete große
Insekten, ungeheure graue und silberne Riesenspinnen, grüne und braune
Grashüpfer und Heuschrecken, riesige Libellen mit farbigen Flügeln aus
Gelatinepapier.
Der Schilfmattenflechter trug ein großes Bündel zusammengerollter,
feingeflochtener Schilfmatten auf dem Rücken. Das sah in der Abenddämmerung
aus, als trüge er lange Kanonenrohre.
Der Kohlenhändler trug einen Korb auf dem Kopf, den er im Gehen
balancierte. Drinnen im Korb unter einem Tuch war die feinste Holzkohle,
die er selbst zubereitet hatte.
Im Straßengraben sitzend, an welchen das Schilf vom See her heranreichte,
erzählten sich die drei Kriegsgeschichten. Der eine, der
Spielwarenhändler, behauptete, er wäre bei der Einnahme von Peking dabei
gewesen. Der Rohrmattenflechter behauptete, er hätte mit vor Port Arthur
gelegen. Der Kohlenhändler behauptete, er wäre auf einem Schlachtschiff im
Chinesischen Meer Heizer gewesen. Aber alle drei verstanden vom
Kriegshandwerk so wenig wie eine Katze vom Neujahrsfest. Und ihre
Erzählungen waren so drollig, daß ganz Japan sie lachend immer noch weiter
erzählt.
Der Spielwarenhändler sagte: «Als wir die Stadtmauern von Peking sahen,
liefen unsere Augen wie Spinnen über die Ebene von Peking, unsere Füße
hüpften wie Heuschreckenbeine über die Mauerwälle, unsere Bajonette, Säbel
und Kugeln flogen wie surrende Libellen über die Chinesen her. Aber das war
alles umsonst. Ihr wißt: wenn man den Chinesen sticht, haut oder vierteilt,
ist dies geradeso unnütz, als wenn man gegen den aufgehenden Vollmond
streitet. Die Chinesen stehen immer wieder gesund und unverwundbar vor dir,
denn jeder hat Tausende von Körpern ineinander geschachtelt, so wie es
Spielzeugschachteln gibt, von denen Hunderte ineinander passen.»
«Womit habt ihr denn die Chinesen umgebracht, wenn sie nicht zu erschießen
und nicht zu erschlagen sind?» fragte der Schilfmattenflechter.
Der Spielzeughändler blähte sich auf wie eine Schweinsblase, die ein
Kinderluftballon werden will.
«O, wir haben ihnen allen den Rücken gewendet, so daß die Chinesen keines
unserer Gesichter sahen und nicht sahen, wie wir lachten und haben unsere
Gewehre in die Luft abgeschossen, in die Wolken und in den blauen Himmel
und haben mit den Bajonetten und den Säbeln in die Luft gestochen und haben
nicht gegen die Chinesen, sondern gegen den Himmel gekämpft.
Da hat die Chinesen, die Söhne des Himmels, ein großer Schreck erfaßt, als
sie sahen, daß wir ihren Himmel angriffen. Tausende starben vor Erstaunen,
Tausende vor Entsetzen, und Tausende kamen auf den Knien zu uns gekrochen
und hatten die Tore zur himmlischen Stadt Peking geöffnet, damit wir ihre
Väter und Götter im Himmel nicht bekriegten.»
«Das ist drollig», sagte der Schilfmattenhändler. «Aber gegen die Russen
hättet ihr nicht so kämpfen dürfen. Die Russen haben von den Knien abwärts
Kanonenrohre statt der Füße, und immer, wenn sie ein Bein heben, können sie
mit dem Bein auf dich schießen. Sie heben ihre Beine in die Luft, geradeso
wie meine zusammengerollten Matten lang in die Luft gucken. Und sie
brauchen nicht zu zielen, denn ihre Füße haben Augen, die sie Hühneraugen
nennen, und diese zielen für sie. Und während ihre Beine gehen und
schießen, haben die meisten Essen und Trinkflasche in den Händen und
füttern und tränken jeder sein Maul. So bleiben sie immer stark und kommen
nie von Kräften und sind unbesiegbar.»
«Ja, wie habt ihr sie denn besiegt, die Russen?» fragte der Kohlenhändler.
«O, das war ganz einfach. Das sagt einem jeden doch der helle Verstand, wie
man einen Russen besiegt. Nur ein Kohlenhändler wie du kann so dumm fragen,
als ob du Kohlenstaub in deinen Augen hättest und nicht wüßtest, daß wir
die Russen besiegt haben.
Der Russe läßt doch immer nur seine Beine gradaus marschieren und
schießen, aber seine Augen im Gesicht sehen nichts als das Essen und
Trinken vor dem Maul. Darum, wenn die Russen aus Port Arthur auf uns
losmarschierten mit ihren schießenden Beinen, stellten wir uns ruhig zu
beiden Seiten des Weges auf und ließen sie ruhig an uns vorbei. Dann gingen
wir hinter ihnen her, jeder faßte einen Russen am Gürtel und drehte ihn
einfach wieder gegen Port Arthur um, in der Richtung auf das Meer zu. Da
sie einmal im Gehen waren und sich im Fressen und Saufen nicht stören
lassen wollten, marschierten sie auf Port Arthur zurück und liefen dort
über die Kaimauern ins Meer, wo sie ertranken. Die Armeen aus der
Mandschurei aber, die aus dem Norden kamen, drehten wir nach Norden um, so
daß sie ruhig zur sibirischen Eisenbahn zurückmarschierten. Und die
Eisenbahnbeamten, im Glauben, der Krieg sei beendet und die Russen seien
Sieger, fuhren die fressenden und saufenden Armeen nach Petersburg zurück,
wo sie dann einzogen, immer noch in dem Glauben, daß sie die Sieger wären.
In der Zeit besetzten wir die ganze Mandschurei, und das soldatenleere Port
Arthur war unser.»
«So einfach war es aber doch nicht», sagte der Kohlenhändler, «denn erst
mußten wir die russische Flotte zerstören, wobei ich einer der Haupthelden
war.»
«Erzähle!» sagten die beiden anderen Helden.
«Da ist nichts zu erzählen. Das war die allereinfachste Sache von der Welt,
die russische Flotte zu vernichten», wisperte der Kohlenhändler bescheiden
wie eine Feldmaus.
«Eines Morgens dachte ich mir: heute zerstöre ich die russische Flotte,
denn ich hatte Sehnsucht nach meiner Frau, und nichts als die russische
Flotte hinderte mich, zu meiner Frau zu reisen.
Ich steckte mir eine Schachtel Streichhölzer ein, ein paar japanische
Zeitungen und ein paar Stückchen Holzkohle. Ich schwamm von meinem Schiff
an die Hafenmauer von Port Arthur heran, zündete mir ein Pfeifchen an,
setzte mich auf einen Klippenstein und fabrizierte aus meinen japanischen
Zeitungen kleine Papierschiffe, wie sie die Schulkinder am Biwasee machen.
In jedes Schiffchen steckte ich ein Stückchen Kohle, das war der
Schornstein des Schiffes; manche hatten auch zwei und vier Schornsteine.
Die Kohlenstücke zündete ich an, und dann ließ ich meine Schiffe mit dem
Südostwind auf Port Arthur los, und sie zogen an der Hafenmauer entlang.
Meine kleine Papierflotte wurde augenblicklich von allen Leuchttürmen und
Fernrohren auf den Leuchttürmen dem Admiral der russischen Flotte
signalisiert. Die russische Flotte verließ sofort in Schlachtreihen den
Hafen und umzingelte meine Zeitungspapierflotte. Tausend Schüsse hallten
aus den russischen Schiffsbäuchen, und als sich der Rauch verzog, war
natürlich meine Papierflotte untergegangen. Auf allen Rahen und auf allen
Masten stellten sich nun die russischen Marinesoldaten in Parade auf, um
dem sieghaften russischen Admiral ein dreifaches Hurra für seinen Sieg
auszubringen.
Auf diesen Augenblick hatte ich nur gewartet. Denn ich wußte, die Russen
hatten ihren Mut mit Schnaps angefeuert, und es mußte beim Siegesgeschrei
der Tausende und Tausende von Soldaten eine Wolke von Alkoholgasen in der
Luft entstehen, und diese Wolke konnte ich mit einem einzigen Streichholz
in Brand setzen.
So war es auch. Das erste Hurra ließ ich sie zum Vergnügen schreien. Aber
bei dem zweiten Hurra wäre ich beinahe selbst erstickt, -- so sehr stank
die Luft nach Alkohol.
Kaum flackte das Streichholz auf, so entzündete sich über dem Meer die
Alkoholwolke, und eine Flamme pflanzte sich fort von Schiff zu Schiff;
Mannschaften und Schiffe, vom Alkoholdunst erfüllt, explodierten unter
Gekrach. Später sagten die Russen uns nach, wir hätten mit Stinkbomben
geschossen und mit griechischem Feuer. Und es war doch nur ihr Alkoholatem,
der die ganze Flotte verbrannt hat, als ich mein Streichholz anzündete.»
«Ja, sag mir aber», fragte mißtrauisch und kleinlich der Spielzeughändler,
«sag mir, Kriegskamerad, wie konntest du die Streichholzschachtel trocken
erhalten, als du von deinem Schiff nach Port Arthur geschwommen bist?»
Auch der Schilfmattenhändler nickte heftig und ungläubig und bezweifelte
gleichfalls, daß eine Streichholzschachtel beim Schwimmen trocken bleiben
könnte.
«Habe ich euch denn nicht gesagt», fuhr der Kohlenhändler sie grob an, «daß
ich an diesem Morgen Sehnsucht nach meinem Weib hatte? Wißt ihr nicht, was
Sehnsucht bedeutet? Sehnsucht haben heißt so heißes Blut kriegen, daß alles
ringsum verdorrt.»
«Ja, dann verstehen wir, daß deine Streichholzschachtel im Gürtel nicht naß
wurde, wenn du Sehnsucht nach deinem Weib hattest, Kriegskamerad», nickten
der Spielzeughändler und der Schilfmattenverkäufer dem Holzkohlenhändler
zu.
Der Vollmond war inzwischen langsam aus dem Schilf gerollt, betrachtete
sich breit lachend die drei Überhelden und erzählte die Geschichte in ganz
Japan weiter.