Der feurige Widder, der trotzende Liebling der Herde, der Gott seiner
Rasse wird in Dadas Felsenhaus geboren. Zur Kraft erwachsen, tritt er
eines Morgens rot und stark auf die letzte Felsenstufe und geht auf über
Dadas Felsgipfel: Sonne der Tierheit, die nicht mit Blut gemästet und
nicht von den düstren Flecken der Verwesung angefaßt ist. Sein Gehörn
ist edel geschweift, der Bart feurig und züngelnd, die feinen,
bergharten Gelenke sind zum Sprung gestrafft.
Sorglich schreitet Dada mit der gewölbten Brust und den milden Armen des
Vaters der Tiere auf dem Grate und tritt dicht zum Widder. Er legt beide
breiten Hände auf das honigglänzende Geweih und spricht ruhig und stark
in den wenigen Urlauten, in denen er das Geheimnis der Tiersprachen
gefunden hat. Dada bringt langgezogene, wohltönende, weibliche Laute
hervor, denen der Bock mit gemessen kriegerischem Geschmetter antwortet.
Die harte Trompete des Bockes beherrscht den Gipfel, marschiert,
befiehlt, hält Ordnung, während Dada hineinzutönen versucht und mit
verschämtem Verlangen um Gleichberechtigung wirbt, nicht etwa für den
Bock, sondern für sein Menschen-Ich. Hier folgt das Gespräch
übersetzungsweise, das Dada kunstgemäß mit wenigen, aber immer
verschieden gefalteten Tierlauten durchgeführt hat.
»Lieber Sohn, ich will dir die schöne weiße Zuckerkante schenken, die
drüben auf den Bergen hängt, und die feinen rosa Wolkenlämmer, die im
tiefen Blau grasen, verlocken feurige Hammelbeine zu Galopp und Sprung.
Willst du zu ihnen, mein Widder?«
Der Widder erwidert in Urlauten, feurige Blitze seiner Bosheit fahren
zum Talgrund:
»Ich sehe viel weiter und will viel weiter, als du willst, lieber Herr.
Deinen Zuckerkant lecke ich bald mit roter Zunge, und auf die rosa
Wolkenlämmer setze ich meinen Bockstritt. Versuch mal diesen Galopp.«
Der Bock zieht zehn scharfe Bogen hart um Dada auf dem gefährlichen
Felsgrat, aber schließlich gesellt er sich wieder neben seinen Gebieter
und Dada legt von neuem die Hand auf das honigglänzende Gehörn.
»Über hundert Gipfel im Norden setzest du mit harten Läufen und dann
gelangst du in das tiefe Land, das der Krieg beschattete mit Zerstörung
und Verwesung. In diesem Lande wurde täglich und jahrelang das
unzählbare Menschenfleisch von köstlichen Nationen der ganzen Erde mit
Feuer und Stahl gemahlen, und die eklen Sümpfe wurden mit Blut gedüngt.
Der Ätna, der Sudan, die Kalahari, keine Wüste der Erde droht vergiftet
von Greueln wie dies Land. Auch dein armer Vater Dada war in diesem
Lande gefangen, bis ich entwich!«
Der Widder mit honigglänzendem Gehörn schüttelt Dadas Hände fort,
springt im Ruck vor Dada und senkt drohend das Horn zum Angriff, seine
Augen brechen Feuer aus, seine Stimme donnert von Urlauten:
»Du dicker Butterschlegel, hochtrabendes Faß voll Regen, Säusler von
Zuckerkant, kamst zu Anfang mit deinem Zweifel an dir selbst. Und als
alles vorbei war, schlugst du an deine stumpfe Brust und schriest »Meine
Schuld«. Wohlan, Dada, der Widder aus dem Sternenbild, nicht der
Nachtmahr deiner Verbrechen im Kaukasus, die ewige Jugend der Welt
empört sich und stößt dich fort, weil du dick, erstickend träg von
Worten schwillst, weil die Freiheit auf gewölbter Sonnenbahn erglänzt
und dich verwirft.
Du hast geduldet, daß jene sich zerfleischten, die du trösten und
vereinigen solltest. Du mitsamt der Helena, um derentwillen du getötet
hast, habt die Würfel geworfen um des Lebens willen, du bist der antiken
Hure nachgelaufen, dem lateinischen Popanz und einer dacischen Mänade.
Mit Mummenschanz von Urlauten, Glasbergen und Ziegensprache hast du
genüßlich das Leben beklebt und deinen Bastardsinn verraten.
Wenn ich dich mit den Hörnern hinabstieße, was würde es den bösen Tälern
schaden, denen du entlaufen bist! »Unsere Schuld!« ruft ihr. Ein Chor
der Unmündigen zeugt von sich selbst. Die sich selbst nicht zu befehlen
vermögen, treten unter die ratlosen Besserwisser der Völker und
verwirren die geringe Vernunft, die nach ihren Verbrechen und
Bluträuschen erwachen will. Hohle Raketen der Wortkunst schleudert ihr
unter sie und ihr schämt euch nicht und gebt euch preis, die ihr unfähig
zu einer Welt ohne Blut und Tränen seid. Unschuld, Unverwelklichkeit der
edlen Seelen habt ihr nicht gekannt!«
Im heftigen Sprung schlägt der Bock mit dem Gehörn den Istrier zu Boden
und entweicht nach Norden. Dada erhebt sich vom jähen Sturz,
zerschunden, bleich, gepeitscht von kreisenden Schwänzen der
aufgerufenen Schrecken. Er erhebt die dicken Arme, um sie auf den
eigenen Schädel niederwirbeln zu lassen. Stierlaute quälen seine Kehle.
Die hundert Tschakos seines ukrainischen Attentats zertrümmern seinen
Verstand. Er bricht in Klagen menschlicher Worte aus.
»Meine Schuld! Wann wird uns Zuchtlose, Gehorsam Entwöhnte die Liebe
binden. Wann werden wir fähig zur sittlichen Erlösung sein, wir Betrüger
und Mörder. Wann werden wir im engsten frei sein, im Schaffen beständig!
Du Widder hast mich aus der Schmach meines genüßlichen Zuschauertums
aufgerissen. Du hast mich schaudern gemacht vor der baren Trägheit und
der mörderischen Leere. Denn durch die Leere mordete ich das Leben. Ich
habe noch nie ein Volk geführt, ich habe mich noch nie im Ätna gebadet,
ich habe noch nie einen Sohn gezeugt, wahnsinnig vor Entzücken und
Schmerz. Ich habe mich im Abgrund des Todes an den ärmsten aller
Gedanken geklammert und ich habe gezagt. Ich habe des Menschenwurms
letzte Furcht und schmählichste Ohnmacht erlitten und ich habe nur nach
neuen Unterpfändern meines liebelosen, armseligen Daseins gespäht.
Du Widder hast mich niedergeschlagen in dem bescheidenen Stolze meiner
Tierfreundschaft, darum grolle ich dir nicht. Denn ich will mich
umwenden zu der niederen Behausung und mich aufrichten zu schaffender
Arbeit, die mich zu der glücklichen Pforte des Ausganges leiten wird.
Glücklicher Ausgang, zu dir steige ich empor und ich feiere dich, indem
ich lebe.
Flüchtig und ruhelos war ich von Europa krank. Von jetzt ab werde ich
glücklich an dir, Europa, neues Vaterland, das ich gegrüßt habe mit
früher, heiliger Liebe. Ich werde arbeiten für dein Glück, lichtes
Europa, mit dem schaffenden Werk, das die Völker versöhnt.«