_D’autres ayant parlé de leur gorge, je veux
Dire un mot de la mienne: elle est belle. Mes yeux
Sont violets le jour et noirs à la lumière;
Je suis d’un blond hardi, ma grâce est singulière,
Et ma bouche n’est pas des plus petites... mais
De plus perlière
On n’en vit jamais.
Ma beauté, dès quelle se montre,
Peut ne pas mettre tout en feu,
Mais par la suite il s’y rencontre
Un agrément à quoi l’on résiste assez peu.
J’aime le bal, j’aime le jeu,
Et je..._
Sa plume court, moulant le J des JE!
Son petit moi ne lui semble pas haïssable,
Et, lorsqu’elle est au bas d’une page, elle sable,
Tourne, et sur le verso cherche à se peindre encor;
Et, lorsqu’elle relit son œuvre écrite en or,
--L’encre ayant retenu la poudre s’est dorée,--
Elle ne laisse pas d’être un peu déferrée,
Car elle s’aperçoit qu’en ce portrait promis
A Tiridate, et fait pour lui seul, elle a mis
Les choses qu’elle sait qui plaisent à Phylante.
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