LIBRO
DE
POEMAS
POR
FEDERICO G. LORCA
[Illustration: colofón]
1921
IMPRENTA MAROTO
MADRID
ES PROPIEDAD
A MI HERMANO PAQUITO
PALABRAS DE JUSTIFICACION
Ofrezco en este libro, todo ardor juvenil, y tortura, y ambición sin
medida, la imagen exacta de mis días de adolescencia y juventud, esos
días que enlazan el instante de hoy con mi misma infancia reciente.
En estas páginas desordenadas va el reflejo fiel de mi corazón y de mi
espíritu, teñido del matiz que le prestara, al poseerlo, la vida
palpitante en torno recién nacida para mi mirada.
Se hermana el nacimiento de cada una de estas poesías que tienes en tus
manos, lector, al propio nacer de un brote nuevo del árbol músico de mi
vida en flor. Ruindad fuera el menospreciar esta obra que tan enlazada
está a mi propia vida.
Sobre su incorrección, sobre su limitación segura, tendrá este libro la
virtud, entre otras muchas que yo advierto, de recordarme en todo
instante mi infancia apasionada correteando desnuda por las praderas de
una vega sobre un fondo de serranía.
VELETA
_Julio de 1920_
(FUENTE VAQUEROS
GRANADA)
Viento del Sur.
Moreno, ardiente,
Llegas sobre mi carne,
Trayéndome semilla
De brillantes
Miradas, empapado
De azahares.
Pones roja la luna
Y sollozantes
Los álamos cautivos, pero vienes
¡Demasiado tarde!
¡Ya he enrollado la noche de mi cuento
En el estante!
Sin ningún viento,
¡Hazme caso!
Gira, corazón;
Gira, corazón.
Aire del Norte,
¡Oso blanco del viento!,
Llegas sobre mi carne
Tembloroso de auroras
Boreales,
Con tu capa de espectros
Capitanes,
Y riyéndote a gritos
Del Dante.
¡Oh pulidor de estrellas!
Pero vienes
Demasiado tarde.
Mi almario está musgoso
Y he perdido la llave.
Sin ningún viento,
¡Hazme caso!
Gira, corazón;
Gira, corazón.
Brisas, gnomos y vientos
De ninguna parte.
Mosquitos de la rosa
De pétalos pirámides.
Alisios destetados
Entre los rudos árboles,
Flautas en la tormenta,
¡Dejadme!
Tiene recias cadenas
Mi recuerdo,
y está cautiva el ave
Que dibuja con trinos
La tarde.
Las cosas que se van no vuelven nunca,
Todo el mundo lo sabe,
Y entre el claro gentío de los vientos
Es inútil quejarse.
¿Verdad, chopo, maestro de la brisa?
¡Es inútil quejarse!
Sin ningún viento,
¡Hazme caso!
Gira, corazón;
Gira, corazón.
LOS ENCUENTROS DE UN CARACOL AVENTURERO
_Diciembre de 1918_
(GRANADA)
A RAMÓN P. RODA
Hay dulzura infantil
En la mañana quieta.
Los árboles extienden
Sus brazos a la tierra.
Un vaho tembloroso
Cubre las sementeras,
Y las arañas tienden
Sus caminos de seda
--Rayas al cristal limpio
Del aire--.
En la alameda
Un manantial recita
Su canto entre las hierbas.
Y el caracol, pacífico
Burgués de la vereda,
Ignorada y humilde,
El paisaje contempla.
La divina quietud
De la Naturaleza
Le dió valor y fe,
Y olvidando las penas
De su hogar, deseó
Ver el fin de senda.
Echó andar e internóse
En un bosque de yedras
Y de ortigas. En medio
Había dos ranas viejas
Que tomaban el sol,
Aburridas y enfermas.
Estos cantos modernos,
Murmuraba una de ellas,
Son inútiles. Todos,
Amiga, le contesta
La otra rana, que estaba
Herida y casi ciega:
Cuando joven creía
Que si al fin Dios oyera
Nuestro canto, tendría
Compasión. Y mi ciencia,
Pues ya he vivido mucho,
Hace que no la crea.
Yo ya no canto más...
Las dos ranas se quejan
Pidiendo una limosna
A una ranita nueva
Que pasa presumida
Apartando las hierbas.
Ante el bosque sombrío
El caracol, se aterra.
Quiere gritar. No puede.
Las ranas se le acercan.
¿Es una mariposa?,
Dice la casi ciega.
Tiene dos cuernecitos,
La otra rana contesta.
Es el caracol. ¿Vienes,
Caracol, de otras tierras?
Vengo de mi casa y quiero
Volverme muy pronto a ella.
Es un bicho muy cobarde,
Exclama la rana ciega.
¿No cantas nunca? No canto,
Dice el caracol. ¿Ni rezas?
Tampoco: nunca aprendí.
¿Ni crees en la vida eterna?
¿Qué es eso?
Pues vivir siempre
En el agua más serena,
Junto a una tierra florida
Que a un rico manjar sustenta.
Cuando niño a mí me dijo
Un día mi pobre abuela
Que al morirme yo me iría
Sobre las hojas más tiernas
De los árboles más altos.
Una hereje era tu abuela.
La verdad te la decimos
Nosotras. Creerás en ella,
Dicen las ranas furiosas.
¿Por qué quise ver la senda?
Gime el caracol. Si, creo
Por siempre en la vida eterna
Qué predicáis...
Las ranas,
Muy pensativas, se alejan,
Y el caracol, asustado,
Se va perdiendo en la selva.
Las dos ranas mendigas
Como esfingen se quedan.
Una de ellas pregunta:
¿Crees tú en la vida eterna?
Yo no, dice muy triste
La rana herida y ciega,
¿Por qué hemos dicho entonces
Al caracol que crea?
Por qué... No se por qué,
Dice la rana ciega.
Me lleno de emoción
Al sentir la firmeza
Con que llaman mis hijos
A Dios desde la acequia...
El pobre caracol
Vuelve atrás. Ya en la senda
Un silencio ondulado
Mana de la alameda.
Con un grupo de hormigas
Encarnadas se encuentra.
Van muy alborotadas,
Arrastrando tras ellas
A otra hormiga que tiene
Tronchadas las antenas.
El caracol exclama:
Hormiguitas, paciencia.
¿Por qué así maltratáis
A vuestra compañera?
Contadme lo que ha hecho.
Yo juzgaré en conciencia.
Cuéntalo tú, hormiguita.
La hormiga medio muerta
Dice muy tristemente:
Yo he visto las estrellas.
«¿Qué son estrellas?--dicen
Las hormigas inquietas.
Y el caracol pregunta
Pensativo: ¿estrellas?
Sí, repite la hormiga,
He visto las estrellas.
Subí al árbol más alto
Que tiene la alameda
Y ví miles de ojos
Dentro de mis tinieblas
El caracol pregunta:
¿Pero qué son estrellas?
Son luces que llevamos
Sobre nuestra cabeza.
Nosotras no las vemos,
Las hormigas comentan.
Y el caracol, mi vista
Sólo alcanza a las hierbas.
Las hormigas exclaman
Moviendo sus antenas:
Te mataremos, eres
Perezosa y perversa.
El trabajo es tu ley.
Yo he visto a las estrellas,
Dice la hormiga herida.
Y el caracol sentencia:
Dejadla que se vaya,
Seguid vuestras faenas.
Es fácil que muy pronto
Ya rendida se muera.
Por el aire dulzón
Ha cruzado una abeja.
La hormiga agonizando
Huele la tarde inmensa
Y dice, es la que viene
A llevarme a una estrella.
Las demás hormiguitas
Huyen al verla muerta.
El caracol suspira
Y aturdido se aleja
Lleno de confusión
Por lo eterno. La senda
No tiene fin, exclama.
Acaso a las estrellas
Se llegue por aquí.
Pero mi gran torpeza
Me impedirá llegar.
No hay que pensar en ellas.
Todo estaba brumoso
De sol débil y niebla.
Campanarios lejanos
Llaman gente a la iglesia,
Y el caracol, pacífico
Burgués de la vereda,
Aturdido e inquieto
El paisaje contempla.
CANCIÓN OTOÑAL
_Noviembre de 1918_
(GRANADA)
Hoy siento en el corazón
Un vago temblor de estrellas
Pero mi senda se pierde
En alma de la niebla.
La luz me troncha las alas
Y el dolor de mi tristeza
Va mojando los recuerdos
En la fuente de la idea.
Todas las rosas son blancas,
Tan blancas como mi pena,
Y no son las rosas blancas,
Que ha nevado sobre ellas.
Antes tuvieron el iris.
También sobre el alma nieva.
La nieve del alma tiene
Copos de besos y escenas
Que se hundieron en la sombra
O en la luz del que las piensa.
La nieve cae de las rosas
Pero la del alma queda,
Y la garra de los años
Hace un sudario con ella.
¿Se deshelará la nieve
Cuando la muerte nos lleva?
¿O después habrá otra nieve
Y otras rosas más perfectas?
¿Será la paz con nosotros
Como Cristo nos enseña?
¿O nunca será posible
La solución del problema?
¿Y si el Amor nos engaña?
¿Quién la vida nos alienta
Si el crepúsculo nos hunde
En la verdadera ciencia
Del Bien que quizá no exista
Y del Mal que late cerca?
¿Si la esperanza se apaga
Y la Babel se comienza
Qué antorcha iluminara
Los caminos en la Tierra?
¿Si el azul es un ensueño
Qué será de la inocencia?
¿Qué será del corazón
Si el Amor no tiene flechas?
¿Y si la muerte es la muerte
Qué será de los poetas
Y de las cosas dormidas
Que ya nadie las recuerda?
¡Oh sol de las esperanzas!
¡Agua clara! ¡Luna nueva!
¡Corazones de los niños!
¡Almas rudas de las piedras!
Hoy siento en el corazón
Un vago temblor de estrellas
Y todas las rosas son
Tan blancas como mi pena.
CANCIÓN PRIMAVERAL
_28 de marzo de 1919_
(GRANADA)
I
Salen los niños alegres
De la escuela,
Poniendo en el aire tibio
Del Abril, canciones tiernas.
¡Que alegría tiene el hondo
Silencio de la calleja!
Un silencio hecho pedazos
Por risas de plata nueva.
II
Voy camino de la tarde
Entre flores de la huerta
Dejando sobre el camino
El agua de mi tristeza.
En el monte solitario
Un cementerio de aldea
Parece un campo sembrado
Con granos de calaveras.
Y han florecido cipreses
Como gigantes cabezas
Que con órbitas vacías
Y verdosas cabelleras
Pensativos y dolientes
El horizonte contemplan.
¡Abril divino, que vienes
Cargado de sol y esencias
Llena con nidos de oro
Las floridas calaveras!
CANCIÓN MENOR
_Diciembre de 1918_
(GRANADA)
Tienen gotas de rocío
Las alas del ruiseñor,
Gotas claras de la luna
Cuajadas por su ilusión.
Tiene el mármol de la fuente
El beso del surtidor,
Sueño de estrellas humildes.
Las niñas de los jardines
Me dicen todas adiós
Cuando paso. Las campanas
También me dicen adiós.
Y los árboles se besan
En el crepúsculo. Yo
Voy llorando por la calle,
Grotesco y sin solución,
Con tristeza de Cyrano
Y de Quijote,
Redentor
De imposibles infinitos
Con el ritmo del reloj.
Y veo secarse los lirios
Al contacto de mi voz
Manchada de luz sangrienta,
Y en mi lírica canción
Llevo galas de payaso
Empolvado. El amor
Bello y lindo se ha escondido
Bajo una araña. El sol
Como otra araña me oculta
Con sus patas de oro. No
Conseguiré mi ventura,
Pues soy como el mismo Amor,
Cuyas flechas son de llanto,
Y el carcaj el corazón.
Daré todo a los demás
Y lloraré mi pasión
Como niño abandonado
En cuento que se borró.
ELEGÍA A DOÑA JUANA LA LOCA
_Diciembre de 1918_
(GRANADA)
A MELCHOR FERNÁNDEZ ALMAGRO
Princesa enamorada sin ser correspondida.
Clavel rojo en un valle profundo y desolado.
La tumba que te guarda rezuma tu tristeza
A través de los ojos que ha abierto sobre el mármol.
Eras una paloma con alma gigantesca
Cuyo nido fué sangre del suelo castellano
Derramaste tu fuego sobre un cáliz de nieve
Y al querer alentarlo tus alas se troncharon.
Soñabas que tu amor fuera como el infante
Que te sigue sumiso recogiendo tu manto.
Y en vez de flores, versos y collares de perlas
Te dió la Muerte rosas marchitas en un ramo.
Tenías en el pecho la formidable aurora
De Isabel de Segura. Melibea. Tu canto
Como alondra que mira quebrarse el horizonte
Se torna de repente monótono y amargo.
Y tu grito estremece los cimientos de Burgos.
Y oprime la salmodia del coro cartujano.
Y choca con los ecos de las lentas campanas
Perdiéndose en la sombra tembloroso y rasgado.
Tenías la pasión que da el cielo de España.
La pasión del puñal, de la ojera y el llanto.
¡Oh princesa divina de crepúsculo rojo
Con la rueca de hierro y de acero lo hilado!
Nunca tuviste el nido, ni el madrigal doliente,
Ni el laud juglaresco que solloza lejano.
Tu juglar fué un mancebo con escamas de plata
Y un eco de trompeta su acento enamorado.
Y sin embargo, estabas para el amor formada
Hecha para el suspiro, el mimo y el desmayo.
Para llorar tristeza sobre el pecho querido
Deshojando una rosa de olor entre los labios.
Para mirar la luna bordada sobre el río
Y sentir la nostalgia que en sí lleva el rebaño.
Y mirar los eternos jardines de la sombra.
¡Oh princesa morena que duermes bajo el mármol!
¿Tienes los ojos negros abiertos a la luz?
O se enredan serpientes a tus senos exaustos...
¿Dónde fueron tus besos lanzados a los vientos?
¿Dónde fué la tristeza de tu amor desgraciado?
En el cofre de plomo, dentro de tu esqueleto,
Tendrás el corazón partido en mil pedazos.
Y Granada te guarda como santa reliquia,
¡Oh princesa morena que duermes bajo el mármol!
Eloisa y Julieta fueron dos margaritas
Pero tú fuiste un rojo clavel ensangrentado.
Que vino de la tierra dorada de Castilla
A dormir entre nieves y ciprerales castos.
Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana,
Los cipreses tus cirios,
La sierra tu retablo.
Un retablo de nieve que mitigue tus ansias
¡Con el agua que pasa junto a ti! ¡La del Dauro!
Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana,
La de las torres viejas y del jardín callado,
La de la yedra muerta sobre los muros rojos,
La de la niebla azul y el arrayan romántico.
Princesa enamorada y mal correspondida.
Clavel rojo en un valle profundo y desolado,
La tumba que te guarda rezuma tu tristeza
A través de los ojos que ha abierto sobre el mármol.
¡CIGARRA!
_3 de agosto de 1918_
(FUENTE VAQUEROS
GRANADA)
A MARÍA LUISA
¡CIGARRA!
¡Dichosa tú!
Que sobre lecho de tierra
Mueres borracha de luz.
Tú sabes de las campiñas
El secreto de la vida,
Y el cuento del hada vieja
Que nacer hierba sentía
En ti quedóse guardado.
¡Cigarra!
¡Dichosa tú!
Pues mueres bajo la sangre
De un corazón todo azul.
La luz es Dios que desciende,
Y el sol
Brecha por donde se filtra.
¡Cigarra!
¡Dichosa tú!
Pues sientes en la agonía
Todo el peso del azul.
Todo lo vivo que pasa
Por las puertas de la muerte
Va con la cabeza baja
Y un aire blanco durmiente.
Con habla de pensamiento.
Sin sonidos...
Tristemente,
Cubierto con el silencio
Que es el manto de la muerte.
Más tú, cigarra encantada,
Derramando son te mueres
Y quedas trasfigurada
En sonido y luz celeste.
¡Cigarra!
¡Dichosa tú!
Pues te envuelve con su manto
El propio espíritu Santo,
Que es la luz.
¡Cigarra!
Estrella sonora
Sobre los campos dormidos,
Vieja amiga de las ranas
Y de los obscuros grillos,
Tienes sepulcros de oro
En los rayos tremolinos
Del sol que dulce te hiere
En la fuerza del Estío,
Y el sol se lleva tu alma
Para hacerla luz.
Sea mi corazón cigarra
Sobre los campos divinos.
Que muera cantando lento
Por el cielo azul herido
Y cuando esté ya expirando
Una mujer que adivino
Lo derrame con sus manos
Por el polvo.
Y mi sangre sobre el campo
Sea rosado y dulce limo
Donde claven sus azadas
Los cansados campesinos.
¡Cigarra!
¡Dichosa tú!
Pues te hieren las espadas invisibles
Del azul.
BALADA TRISTE
PEQUEÑO POEMA
_Abril de 1918_
(GRANADA)
¡Mi corazón es una mariposa,
Niños buenos del prado!
Que presa por la araña gris del tiempo
Tiene el polen fatal del desengaño.
De niño yo canté como vosotros,
Niños buenos del prado,
Solté mi gavilán con las temibles
Cuatro uñas de gato.
Pasé por el jardín de Cartagena
La verbena invocando
Y perdí la sortija de mi dicha
Al pasar al arroyo imaginario.
Fui también caballero
Una tarde fresquita de Mayo,
Ella era entonces para mí el enigma,
Estrella azul sobre mi pecho intacto.
Cabalgué lentamente hacia los cielos,
Era un domingo de pipirigallo.
Y ví que en vez de rosas y claveles
Ella tronchaba lirios con sus manos.
Yo siempre fui intranquilo,
Niños buenos del prado,
El _ella_ del romance me sumía
En ensoñares claros.
¿Quién será la que coge los claveles
Y las rosas de Mayo?
¿Y por qué la verán sólo los niños
A lomos de Pegaso?
¿Será esa misma la que en los rondones
Con tristeza llamamos
Estrella, suplicándole que salga
A danzar por el campo?...
En abril de mi infancia yo cantaba,
Niños buenos del prado,
La _ella_ impenetrable del romance
Donde sale Pegaso.
Yo decía en las noches la tristeza
De mi amor ignorado,
Y la luna lunera ¡qué sonrisa
Ponía entre sus labios!
¿Quién será la que corta los claveles
Y las rosas de Mayo?
Y de aquella chiquita, tan bonita,
Que su madre ha casado,
¿En qué oculto rincón de cementerio
Dormirá su fracaso?
Yo solo con mi amor desconocido,
Sin corazón, sin llantos,
Hacia el techo imposible de los cielos
Con un gran sol por báculo.
¡Qué tristeza tan seria me da sombra!
Niños buenos del prado,
Cómo recuerda dulce el corazón
Los días ya lejanos...
¿Quién será la que corta los claveles
Y las rosas de Mayo?
MAÑANA
_7 de agosto de 1918_
(FUENTE VAQUEROS GRANADA)
A FERNANDO MARCHESI.
Y la canción del agua
Es una cosa eterna.
Es la savia entrañable
Que madura los campos
Es sangre de poetas
Que dejaron sus almas
Perderse en los senderos
De la naturaleza.
¡Qué armonías derrama
Al brotar de la peña!
Se abandona a los hombres
Con sus dulces cadencias.
La mañana está clara.
Los hogares humean
Y son los humos brazos
Que levantan la niebla.
Escuchad los romances
Del agua en las choperas.
¡Son pájaros sin alas
Perdidos entre hierbas!
Los árboles que cantan
Se tronchan y se secan.
Y se tornan llanuras
Las montañas serenas.
Mas la canción del agua
Es una cosa eterna.
Ella es luz hecha canto
De ilusiones románticas.
Ella es firme y suave
Llena de cielo y mansa,
Ella es niebla y es rosa
De la eterna mañana.
Miel de luna que fluye
De estrellas enterradas.
¿Qué es el santo bautismo,
Sino Dios hecho agua
Que nos unge las frentes
Con su sangre de gracia?
Por algo Jesucristo
En ella confirmóse.
Por algo las estrellas
En sus ondas descansan.
Por algo madre Venus
En su seno engendróse
Que amor de amor tomamos
Cuando bebemos agua.
Es el amor que corre
Todo manso y divino,
Es la vida del mundo,
La historia de su alma.
Ella lleva secretos
De las bocas humanas,
Pues todos la besamos
Y la sed nos apaga.
Es un arca de besos
De bocas ya cerradas,
Es eterna cautiva,
Del corazón hermana.
«Cristo debió decirnos:
Confesaos con el agua,
De todos los dolores,
De todas las infamias.
¿A quién mejor, hermanos,
Entregar nuestras ansias
Que a ella que sube al cielo
En envolturas blancas?»
No hay estado perfecto
Como al tomar el agua,
Nos volvemos más niños
Y más buenos: y pasan
Nuestras penas vestidas
Con rosadas guirnaldas.
Y los ojos se pierden
En regiones doradas.
¡Oh fortuna divina
Por ninguno ignorada!
Agua dulce en que tantos
Sus espíritus lavan,
No hay nada comparable
Con tus orillas santas
Si una tristeza honda
Nos ha dado sus alas.
LA SOMBRA DE MI ALMA
_Diciembre de 1919_
(MADRID)
La sombra de mi alma
Huye por un ocaso de alfabetos,
Niebla de libros
Y palabras.
¡La sombra de mi alma!
He llegado a la línea donde cesa
La nostalgia,
Y la gota de llanto se transforma
Alabastro de espíritu.
(¡La sombra de mi alma!)
El copo del dolor
Se acaba,
Pero queda la razón y la substancia
De mi viejo medio día de labios
de mi viejo medio día
De miradas.
Un turbio laberinto
De estrellas ahumadas
Enreda mi ilusión
Casi marchita.
¡La sombra de mi alma!
Y una alucinación
Me ordeña las miradas.
Veo la palabra amor
Desmoronada.
¡Ruiseñor mío!
¡Ruiseñor!
¿Aún cantas?
LLUVIA
_Enero de 1919_
(GRANADA)
La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
Algo de soñolencia resignada y amable.
Una música humilde se despierta con ella
Que hace vibrar el alma dormida del paisaje.
Es un besar azul que recibe la Tierra,
El mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
Con una mansedumbre de atardecer constante.
Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
Y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
Y en el alma tristeza de lo que no se sabe.
La nostalgia terrible de una vida perdida,
El fatal sentimiento de haber nacido tarde,
O la ilusión inquieta de un mañana imposible
Con la inquietud cercana del dolor de la carne.
El amor se despierta en el gris de su ritmo,
Nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
Pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
Al contemplar las gotas muertas en los cristales.
Y son las gotas: ojos de infinito que miran
Al infinito blanco que les sirvió de madre.
Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
Y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
Lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.
¡Oh lluvia silenciosa sin tormentas ni vientos,
Lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
Lluvia buena y pacífica que eres la verdadera,
La que amorosa y triste sobre las cosas caes!
¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
Almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
Las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.
El canto primitivo que dices al silencio
Y la historia sonora que cuentas al ramaje
Los comenta llorando mi corazón desierto
En un negro y profundo pentágrama sin clave.
Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
Tristeza resignada de cosa irrealizable,
Tengo en el horizonte un lucero encendido
Y el corazón me impide que corra a contemplarle.
¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
Y eres sobre el piano dulzura emocionante.
Das al alma las mismas nieblas y resonancias
Que pones en el alma dormida del paisaje!
SI MIS MANOS PUDIERAN DESHOJAR
_10 de noviembre de 1919_
(GRANADA)
Yo pronuncio tu nombre
En las noches obscuras
Cuando vienen los astros
A beber en la luna
Y duermen los ramajes
de las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
de pasión y de música.
Loco reloj que canta
Muertas horas antiguas.
Yo pronuncio tu nombre,
En esta noche obscura,
Y tu nombre me suena
Más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
Y más doliente que la mansa lluvia.
¿Te querré como entonces
Alguna vez? ¿Qué culpa
Tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma
¿Qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡¡Si mis dedos pudieran
Deshojar a la luna!!
EL CANTO DE LA MIEL
_Noviembre de 1918_
(GRANADA)
La miel es la palabra de Cristo.
El oro derretido de su amor.
El más allá del néctar.
La momia de la luz del paraíso.
La colmena es una estrella casta,
Pozo de ambar que alimenta el ritmo
De las abejas. Seno de los campos
Tembloroso de aromas y zumbidos.
La miel es la epopeya del amor,
La materialidad de lo infinito.
Alma y sangre doliente de las flores
Condensada a través de otro espíritu.
(Así la miel del hombre es la poesía
Que mana de su pecho dolorido,
De un panal con la cera del recuerdo
Formado por la abeja de lo íntimo.)
La miel es la bucólica lejana
Del pastor, la dulzaina y el olivo.
Hermana de la leche y las bellotas,
Reinas supremas del dorado siglo.
La miel es como el sol de la mañana,
Tiene toda la gracia del estío
Y la frescura vieja del Otoño.
Es la hoja marchita y es el trigo.
¡Oh divino licor de la humildad,
Sereno como un verso primitivo!
La armonía hecha carne tú eres,
El resumen genial de lo lírico.
En ti duerme la melancolía,
El secreto del beso y del grito.
Dulcísima. Dulce. Este es tu adjetivo.
Dulce como los vientres de las hembras.
Dulce como los ojos de los niños.
Dulce como la sombra de la noche.
Dulce como una voz
O como un lirio.
Para el que lleva la pena y la lira,
Eres sol que ilumina el camino.
Equivales a todas las bellezas
Al color, a la luz, a los sonidos.
¡Oh! Divino licor de la esperanza,
Donde a la perfección del equilibrio
Llegan alma y materia en unidad
Como en la hostia cuerpo y luz de Cristo.
Y el alma superior es de las flores.
¡Oh licor que esas almas has unido!
El que te gusta no sabe que traga
Un resumen dorado del lirismo.
ELEGÍA
_Diciembre de 1918_
(GRANADA)
Como un incensario lleno de deseos,
Pasas en la tarde luminosa y clara
Con la carne obscura de nardo marchito
Y el sexo potente sobre tu mirada.
Llevas en la boca tu melancolía
De pureza muerta, y en la dionisiaca
Copa de tu vientre la araña que teje
El velo infecundo que cubre la entraña
Nunca florecida con las vivas rosas
Fruto de los besos.
En tus manos blancas
Llevas la madeja de tus ilusiones,
Muertas para siempre, y sobre tu alma
La pasión hambrienta de besos de fuego
Y tu amor de madre que sueña lejanas
Visiones de cunas en ambientes quietos,
Hilando en los labios lo azul de la nana.
Como Ceres dieras tus espigas de oro
Si el amor dormido tu cuerpo tocara,
Y como la virgen María pudieras
Brotar de tus senos otra vía láctea.
Te marchitarás como la magnolia.
Nadie besará tus muslos de brasa.
Ni a tu cabellera llegarán los dedos
Que la pulsen como
Las cuerdas de un arpa.
¡Oh mujer potente de ébano y de nardo!,
Cuyo aliento tiene blancor de biznagas.
Venus del mantón de manila que sabe
Del vino de Málaga y de la guitarra.
¡Oh cisne moreno!, cuyo lago tiene
Lotos de saetas, olas de naranjas
Y espumas de rojos claveles que aroman
Los nidos marchitos que hay bajo sus alas.
Nadie te fecunda. Mártir andaluza,
Tus besos debieron ser bajo una parra
Plenos del silencio que tiene la noche
Y del ritmo turbio del agua estancada.
Pero tus ojeras se van agrandando
Y tu pelo negro va siendo de plata;
Tus senos resbalan escanciando aromas
Y empieza a curvarse tu espléndida espalda.
¡Oh mujer esbelta, maternal y ardiente!
Virgen dolorosa que tiene clavadas
Todas las estrellas del cielo profundo
En su corazón, ya sin esperanza.
Eres el espejo de una Andalucía
Que sufre pasiones gigantes y calla,
Pasiones mecidas por los abanicos
Y por las mantillas sobre las gargantas
Que tienen temblores de sangre, de nieve
Y arañazos rojos hechos por miradas.
Te vas por la niebla del Otoño, virgen
Como Inés, Cecilia, y la dulce Clara,
Siendo una bacante que hubiera danzado
De pámpanos verdes y vid coronada.
La tristeza inmensa que flota en tus ojos
Nos dice tu vida rota y fracasada,
La monotonía de tu ambiente pobre
Viendo pasar gente desde tu ventana,
Oyendo la lluvia sobre la amargura
Que tiene la vieja calle provinciana,
Mientras que a lo lejos suenan los clamores
Turbios y confusos de unas campanadas.
Mas en vano escuchaste los acentos del aire.
Nunca llegó a tu oído la dulce serenata.
Detrás de tus cristales aún miras anhelante.
¡Qué tristeza tan honda tendrás dentro del alma
Al sentir en el pecho ya cansado y exhausto
La pasión de una niña recién enamorada!
Tu cuerpo irá a la tumba
Intacto de emociones.
Sobre la obscura tierra
Brotará una alborada.
De tus ojos saldrán dos claveles sangrientos
Y de tus senos rosas como la nieve blancas.
Pero tu gran tristeza se irá con las estrellas
Como otra estrella digna de herirlas y eclipsarlas.
SANTIAGO
BALADA INGENUA
_25 de julio de 1918_
(FUENTE VAQUEROS GRANADA)
I
Esta noche ha pasado Santiago
Su camino de luz en el cielo,
Lo comentan los niños jugando
Con el agua de un cauce sereno.
¿Dónde va el peregrino celeste
Por el claro infinito sendero?
Va a la aurora que brilla en el fondo
En caballo blanco como el hielo.
¡Niños chicos, cantad en el prado
Horadando con risas al viento!
Dice un hombre que ha visto a Santiago
En tropel con doscientos guerreros.
Iban todos cubiertos de luces,
Con guirnaldas de verdes luceros,
Y el caballo que monta Santiago
Era un astro de brillos intensos.
Dice el hombre que cuenta la historia
Que en la noche dormida se oyeron
Tremolar plateado de alas
Que en sus ondas llevóse el silencio.
¿Qué sería que el río paróse?
Eran ángeles los caballeros.
¡Niños chicos, cantad en el prado
Horadando con risas al viento!
Es la noche de luna menguante.
¡Escuchad! ¿Qué se siente en el cielo,
Que los grillos refuerzan sus cuerdas
Y dan voces los perros vegueros?
--¿Madre abuela, cuál es el camino,
Madre abuela, que yo no lo veo?
--Mira bien y verás una cinta
De polvillo harinoso y espeso,
Un borrón que parece de plata
O de nácar.--¿Lo ves?
--Ya lo veo.
--Madre abuela, ¿dónde está Santiago?
--Por allí marcha con su cortejo,
La cabeza llena de plumajes
Y de perlas muy finas el cuerpo,
Con la luna rendida a sus plantas,
Con el sol escondido en el pecho.
Esta noche en la vega se escuchan
Los relatos brumosos del cuento.
¡Niños chicos, cantad en el prado,
Horadando con risas al viento!
II
Una vieja que vive muy pobre
En la parte más alta del pueblo,
Que posee una rueca inservible,
Una virgen y dos gatos negros,
Mientras hace la ruda calceta
Con sus secos y temblones dedos,
Rodeada de buenas comadres
Y de sucios chiquillos traviesos,
En la paz de la noche tranquila,
Con las sierras perdidas en negro,
Va contando con ritmos tardíos
La visión que ella tuvo en sus tiempos.
Ella vió en una noche lejana
Como ésta, sin ruidos ni vientos,
Al apostol Santiago en persona,
Peregrino en la tierra del cielo.
--Y comadre, ¿cómo iba vestido?
--La preguntan dos voces a un tiempo--.
--Con bordón de esmeraldas y perlas
Y una túnica de terciopelo.
Cuando hubo pasado la puerta,
Mis palomas sus alas tendieron,
Y mi perro, que estaba dormido,
Fué tras él, sus pisadas lamiendo.
Era dulce el Apostol divino,
Más aún que la luna de Enero.
A su paso dejó por la senda
Un olor de azucena y de incienso.
--Y comadre, ¿no le dijo nada?
--La preguntan dos voces a un tiempo--.
--Al pasar me miró sonriente
Y una estrella dejóme aquí dentro.
--¿Dónde tienes guardada esa estrella?
--La pregunta un chiquillo travieso--.
--¿Se ha apagado--dijéronle otros--
Como cosa de un encantamiento?
--No hijos míos, la estrella relumbra,
Que en el alma clavada la llevo.
--¿Cómo son las estrellas aquí?
--Hijo mío, igual que en el cielo.
--Siga, siga la vieja comadre.
¿Dónde iba el glorioso viajero?
--Se perdió por aquellas montañas
Con mis blancas palomas y el perro.
Pero llena dejóme la casa
De rosales y de jazmineros,
Y las uvas verdes de la parra
Maduraron, y mi troje lleno
Encontré a la siguiente mañana.
Todo obra del Apostol bueno.
--¡Grande suerte que tuvo, comadre!
--Sermonean dos voces a un tiempo--.
Los chiquillos están ya dormidos
Y los campos en hondo silencio.
¡Niños chicos, pensad en Santiago
Por los turbios caminos del sueño!
¡Noche clara, finales de Julio!
¡Ha pasado Santiago en el cielo!
La tristeza que tiene mi alma,
Por el blanco camino la dejo,
Para ver si la encuentran los niños
Y en el agua la vayan hundiendo,
Para ver si en la noche estrellada
A muy lejos la llevan los vientos.
EL DIAMANTE
_Noviembre de 1920_
(GRANADA)
El diamante de una estrella
Ha rayado el hondo cielo,
Pájaro de luz que quiere
Escapar del universo
Y huye del enorme nido
Donde estaba prisionero
Sin saber que lleva atada
Una cadena en el cuello.
Cazadores extrahumanos
Están cazando luceros,
Cisnes de plata maciza
En el agua del silencio.
Los chopos niños recitan
Su cartilla, es el maestro
Un chopo antiguo que mueve
Tranquilo sus brazos muertos.
Ahora en el monte lejano
Jugarán todos los muertos
A la baraja. ¡Es tan triste
La vida en el cementerio!
¡Rana, empieza tu cantar!
¡Grillo, sal de tu agujero!
Haced un bosque sonoro
Con vuestras flautas. Yo vuelvo
Hacia mi casa intranquilo.
Se agitan en mi cerebro
Dos palomas campesinas
Y en el horizonte, ¡lejos!,
Se hunde el arcaduz del día.
¡Terrible noria del tiempo!
MADRIGAL DE VERANO
_Agosto de 1920_
(VEGA DE ZUJAIRA)
Junta tu roja boca con la mía
¡oh Estrella la gitana!
Bajo el oro solar del mediodía
Morderé la Manzana.
En el verde olivar de la colina,
Hay una torre mora
Del color de tu carne campesina
Que sabe a miel y aurora.
Me ofreces en tu cuerpo requemado,
El divino alimento
Que da flores al cauce sosegado
Y luceros al viento.
¿Cómo a mí te entregaste luz morena?
¿Por qué me diste llenos
De amor tu sexo de azucena
Y el rumor de tus senos?
¿No fué por mi figura entristecida?
(¡Oh mis torpes andares!)
¿Te dió lástima acaso de mi vida,
Marchita de cantares?
¿Cómo no has preferido a mis lamentos
Los muslos sudorosos
De un San Cristóbal campesino lentos
En el amor y hermosos?
Danaide del placer eres conmigo.
Femenino silvano.
Huelen tus besos como huele el trigo
Reseco del verano.
Entúrbiame los ojos con tu canto.
Deja tu cabellera
Extendida y solemne como un manto
De sombra en la pradera.
Píntame con tu boca ensangrentada
Un cielo del amor,
En un fondo de carne la morada
Estrella de dolor.
Mi pegaso andaluz está cautivo
De tus ojos abiertos,
Volará desolado y pensativo
Cuando los vea muertos.
Y aunque no me quisieras te querría,
Por tu mirar sombrío
Como quiere la alondra al nuevo día,
Sólo por el rocío.
Junta tu roja boca con la mía;
¡Oh Estrella la gitana!
Déjame bajo el claro mediodía
Consumir la manzana.
CANTOS NUEVOS
_Agosto de 1920_
(VEGA DE ZUJAIRA)
Dice la tarde,
¡Tengo sed de sombra!
Dice la luna: «Yo, sed de luceros»
La fuente cristalina pide labios
Y suspiros el viento.
Yo tengo sed de aromas y de risas.
Sed de cantares nuevos
Sin lunas y sin lirios,
Y sin amores muertos.
Un cantar de mañana que estremezca
A los remansos quietos
Del porvenir. Y llene de esperanza
Sus ondas y sus cienos.
Un cantar luminoso y reposado
Pleno de pensamiento,
Virginal de tristezas y de angustias
Y virginal de ensueños.
Cantar sin carne lírica que llene
De risas el silencio.
(Una bandada de palomas ciegas
Lanzadas al misterio.)
Cantar que vaya al alma de las cosas
Y al alma de los vientos
Y que descanse al fin en la alegría
Del corazón eterno.
ALBA
_Abril de 1919_
(GRANADA)
Mi corazón oprimido
Siente junto a la alborada
El dolor de sus amores
Y el sueño de las distancias.
La luz de la aurora lleva
Semilleros de nostalgias
Y la tristeza sin ojos
De la médula del alma.
La gran tumba de la noche
Su negro velo levanta
Para ocultar con el día
La inmensa cumbre estrellada.
¡Qué haré yo sobre estos campos
Cogiendo nidos y ramas
Rodeado de la aurora
Y llena de noche el alma!
¡Qué haré si tienes tus ojos
Muertos a las luces claras
Y no ha de sentir mi carne
El calor de tus miradas!
¿Porqué te perdí por siempre
En aquella tarde clara?
Hoy mi pecho está reseco
Como una estrella apagada.
EL PRESENTIMIENTO
_Agosto de 1920_
(VEGA DE ZUJAIRA)
El presentimiento
Es la sonda del alma
En el misterio.
Nariz del corazón,
Palo de ciego
Que explora en la tiniebla
Del tiempo.
Ayer es lo marchito,
El sentimiento
Y el campo funeral
Del recuerdo.
Anteayer,
Es lo muerto.
Madriguera de ideas moribundas
De pegasos sin freno.
Malezas de memorias,
Y desiertos
Perdidos en la niebla
De los sueños.
Nada turba los siglos
Pasados.
No podemos
Arrancar un suspiro
De lo viejo.
El pasado se pone
Su coraza de hierro,
Y tapa sus oídos
Con algodón del viento.
Nunca podrá arrancársele
Un secreto.
Sus músculos de siglos
Y su cerebro
De marchitas ideas
En feto
No darán el licor que necesita
El corazón sediento.
Pero el niño futuro
Nos dirá algún secreto
Cuando juegue en su cama
De luceros.
Y es fácil engañarle;
Por eso,
Démosle con dulzura
Nuestro seno,
Que el topo silencioso
Del presentimiento
Nos traerá sus sonajas
Cuando se esté durmiendo.
CANCIÓN PARA LA LUNA
_Agosto de 1920_
Blanca tortuga,
Luna dormida,
¡Qué lentamente
Caminas!
Cerrando un párpado
De sombra, miras
Cual arqueológica
Pupila.
Que quizás sea...
(Satán es tuerto)
Una reliquia,
Viva lección
Para anarquistas.
Jehová acostumbra
Sembrar su finca
Con ojos muertos
Y cabecitas
De sus contrarias
Milicias.
Gobierna rígido
La Faz divina
Con su turbante
De niebla fría,
Poniendo dulces
Astros sin vida
Al rubio cuervo
Del día.
Por eso, luna,
¡Luna dormida!,
Vas protestando
Seca de brisas,
Del gran abuso
La tiranía
De ese Jehová
Que os encamina
Por una senda,
¡Siempre la misma!,
Mientras Él goza
En compañía
De Doña Muerte,
Que es su querida...
Blanca tortuga,
Luna dormida,
Casta Verónica
Del sol que limpias
En el ocaso
Su faz rojiza.
Ten esperanza,
Muerta pupila,
Que el gran Lenin
De tu campiña
Será la Osa
Mayor, la arisca
Fiera del cielo
Que irá tranquila
A dar su abrazo
De despedida,
Al viejo enorme
De los seis días.
Y entonces, luna
Blanca, vendría
El puro reino
De la ceniza.
(Ya habréis notado
Que soy nihilista.)
ELEGIA DEL SILENCIO
_Julio de 1920_
Silencio, ¿dónde llevas
Tu cristal empañado
De risas, de palabras
Y sollozos del árbol?
¿Cómo limpias, silencio,
El rocío del canto
Y las manchas sonoras
Que los mares lejanos
Dejan sobre la albura
Serena de tu manto?
¿Quién cierra tus heridas
Cuando sobre los campos
Alguna vieja noria
Clava su lento dardo
En tu cristal inmenso?
¿Dónde vas si al ocaso
Te hieren las campanas
Y quiebran tu remanso
Las bandadas de coplas
Y el gran rumor dorado
Que cae sobre los montes
azules sollozando?
El aire del invierno
Hace tu azul pedazos,
Y troncha tus florestas
El lamentar callado
De alguna fuente fría.
Donde posas tus manos,
La espina de la risa
O el caluroso hachazo
De la pasión encuentras.
Si te vas a los astros,
El zumbido solemne
De los azules pájaros
Quiebra el gran equilibrio
De tu escondido cráneo.
Huyendo del sonido
Eres sonido mismo,
Espectro de harmonía,
Humo de grito y canto.
Vienes para decirnos
En las noches obscuras
La palabra infinita
Sin aliento y sin labios.
Taladrado de estrellas
Y maduro de música,
¿Dónde llevas, silencio,
Tu dolor extrahumano,
Dolor de estar cautivo
En la araña melódica,
Ciego ya para siempre
Tu manantial sagrado?
Hoy arrastran tus ondas
Turbias de pensamiento
La ceniza sonora
Y el dolor del antaño.
Los ecos de los gritos
Que por siempre se fueron.
El estruendo remoto
Del mar, momificado.
Si Jehová se ha dormido
Sube al trono brillante
Quiébrale en su cabeza
Un lucero apagado,
Y acaba seriamente
Con la música eterna,
La harmonía sonora
De luz, y mientras tanto,
Vuelve a tu manantial,
Donde en la noche eterna,
Antes que Dios y el Tiempo,
Manabas sosegado.
BALADA DE UN DÍA DE JULIO
_Julio de 1919_
Esquilones de plata
Llevan los bueyes.
--¿Dónde vas, niña mía,
De sol y nieve?
--Voy a las margaritas
Del prado verde.
--El prado está muy lejos
y miedo tiene.
--Al airón y a la sombra
Mi amor no teme.
--Teme al sol, niña mía,
De sol y nieve.
--Se fué de mis cabellos
Ya para siempre.
--¿Quién eres, blanca niña?
¿De dónde vienes?
--Vengo de los amores
Y de las fuentes.
Esquilones de plata
Llevan los bueyes.
--¿Qué llevas en la boca
Que se te enciende?
--La estrella de mi amante
Que vive y muere.
--¿Qué llevas en el pecho
Tan fino y leve?
--La espada de mi amante
Que vive y muere.
--¿Qué llevas en los ojos
Negro y solemne?
--Mi pensamiento triste
Que siempre hiere.
--¿Por qué llevas un manto
Negro de muerte?
--¡Ay, yo soy la viudita
Triste y sin bienes!
Del conde del Laurel
De los Laureles.
--¿A quién buscas aquí
Si a nadie quieres?
--Busco el cuerpo del conde
De los Laureles.
--¿Tú buscas el amor,
Viudita aleve?
Tú buscas un amor
Que ojalá encuentres.
--Estrellitas del cielo
Son mis quereres,
¿Dónde hallaré a mi amante
Que vive y muere?
--Está muerto en el agua,
Niña de nieve,
Cubierto de nostalgias
Y de claveles.
--¡Ay! caballero errante
De los cipreses,
Una noche de luna
Mi alma te ofrece.
--Ah Isis soñadora.
Niña sin mieles
La que en bocas de niños
Su cuento vierte.
Mi corazón te ofrezco,
Corazón tenue,
Herido por los ojos
De las mujeres.
--Caballero galante,
Con Dios te quedes.
--Voy a buscar al conde
De los Laureles...
--Adiós mi doncellita,
Rosa durmiente,
Tú vas para el amor
Y yo a la muerte.
Esquilones de plata
Llevan los bueyes.
--Mi corazón desangra
Como una fuente.
IN MEMORIAM
_Agosto de 1920_
Dulce chopo,
Dulce chopo,
Te has puesto
De oro.
Ayer estabas verde,
Un verde loco
De pájaros
Gloriosos.
Hoy estás abatido
Bajo al cielo de agosto
Como yo bajo al cielo
De mi espíritu rojo.
La fragancia cautiva
De tu tronco
Vendrá a mi corazón
Piadoso.
¡Rudo abuelo del prado!
Nosotros,
Nos hemos puesto
De oro.
SUEÑO
_Mayo de 1919_
Mi corazón reposa junto a la fuente fría.
(Llénalo con tus hilos
Araña del olvido.)
El agua de la fuente su canción le decía.
(Llénala con tus hilos
Araña del olvido.)
Mi corazón despierto sus amores decía.
(Araña del silencio,
Téjele tu misterio.)
El agua de la fuente lo escuchaba sombría.
(Araña del silencio,
Téjele tu misterio.)
Mi corazón se vuelca sobre la fuente fría.
(Manos blancas, lejanas,
Detened a las aguas.)
Y el agua se lo lleva cantando de alegría.
(¡Manos blancas, lejanas,
Nada queda en las aguas!)
PAISAJE
_Junio de 1920_
Las estrellas apagadas
Llenan de ceniza el río
Verdoso y frío.
La fuente no tiene trenzas.
Ya se han quemado los nidos
escondidos.
Las ranas hacen del cauce
Una siringa encantada
Desafinada.
Sale del monte la luna,
Con su cara bonachona
De jamona.
Una estrella le hace burla
Desde su casa de añil
Infantil.
El débil color rosado
Hace cursi el horizonte
Del monte,
Y observo que el laurel tiene
Cansancio de ser poético
Y profético.
Como la hemos visto siempre
El agua se va durmiendo,
Sonriyendo.
Todo llora por costumbre,
Todo el campo se lamenta
Sin darse cuenta.
Yo, por no desafinar,
Digo por educación:
«¡Mi corazón!».
Pero una grave tristeza
Tiñe mis labios manchados
De pecados.
Yo voy lejos del paisaje.
Hay en mi pecho una hondura
De sepultura.
Un murciélago me avisa
Que el sol se esconde doliente
En el Poniente.
¡Pater noster por mi amor!
(Llanto de las alamedas
Y arboledas.)
En el carbón de la tarde
Miro mis ojos lejanos,
Cual milanos.
Y despeino mi alma muerta
Con arañas de miradas
Olvidadas.
Ya es de noche, y las estrellas
Clavan puñales al río
Verdoso y frío.
NOVIEMBRE
_Noviembre 1920_
Todos los ojos
Estaban abiertos
Frente a la soledad
Despintada por el llanto.
Tin
Tan,
Tin
Tan.
Los verdes cipreses
Guardaban su alma
Arrugada por el viento,
Y las palabras como guadañas
Segaban almas de flores.
Tin
Tan,
Tin
Tan.
El cielo estaba marchito.
¡Oh tarde cautiva por las nubes,
Esfinge sin ojos!
Obeliscos y chimeneas
Hacían pompas de jabón.
Tin
Tan,
Tin
Tan.
Los ritmos se curvaban
Y se curvaba el aire,
Guerreros de niebla
Hacían de los árboles
Catapultas.
Tin
Tan,
Tin
Tan.
¡Oh tarde,
Tarde de mi otro beso!
Tema lejano de mi sombra,
¡Sin rayo de oro!
Cascabel vacío.
Tarde desmoronada
Sobre piras de silencio.
Tin
Tan,
Tin
Tan.
PREGUNTAS
_Mayo de 1918_
Un pleno de cigarras tiene el campo.
--¿Qué dices, Marco Aurelio,
De estas viejas filósofas del llano?--
¡Pobre es tu pensamiento!
Corre el agua del río mansamente.
--¡Oh, Sócrates! ¿Qué ves
En el agua que va a la amarga muerte?--
¡Pobre y triste es tu fe!
Se deshojan las rosas en el lodo.
¡Oh, dulce Juan de Dios!
¿Qué ves en estos pétalos gloriosos?
¡Chico es tu corazón!
LA VELETA YACENTE
_Diciembre de 1920_
(MADRID)
El duro corazón de la veleta
Entre el libro del tiempo.
(Una hoja la tierra
Y otra hoja el cielo.)
Aplastóse doliente sobre letras
De tejados viejos.
Lírica flor de torre
Y luna de los vientos,
Abandona el estambre de la cruz
Y dispersa sus pétalos,
Para caer sobre las losas frías
Comida por la oruga
De los ecos.
Yaces bajo una acacia.
¡Memento!
No podías latir
Porque eras de hierro...
Mas poseíste la forma,
¡Conténtate con eso!
Y húndete bajo el verde
Legamo,
En busca de tu gloria
De fuego,
Aunque te llamen tristes
Las torres desde lejos
Y oigas en las veletas
Chirriar tus compañeros.
Húndete bajo el paño
Verdoso de tu lecho,
Que ni la blanca monja,
Ni el perro,
Ni la luna menguante,
Ni el lucero,
Ni el turbio sacristán
Del convento,
Recordarán tus gritos
Del invierno.
Húndete lentamente,
Que si no, luego,
Te llevarán los hombres
De los trapos viejos.
Y ojalá pudiera darte
Por compañero
Este corazón mío
¡Tan incierto!
CORAZÓN NUEVO
_Junio de 1918_
(GRANADA)
Mi corazón, como una sierpe,
Se ha desprendido de su piel,
Y aquí la miro entre mis dedos
Llena de heridas y de miel.
Los pensamientos que anidaron
En tus arrugas ¿dónde están?
¿Dónde las rosas que aromaron
A Jesucristo y a Satán?
¡Pobre envoltura que ha oprimido
A mi fantástico lucero!
Gris pergamino dolorido
De lo que quise y ya no quiero.
Yo veo en ti fetos de ciencias,
Momias de versos y esqueletos
De mis antiguas inocencias
Y mis románticos secretos.
¿Te colgaré sobre los muros
De mi museo sentimental,
Junto a los gélidos y obscuros
Lirios durmientes de mi mal?
¿O te pondré sobre los pinos
--Libro doliente de mi amor--
Para que sepas de los trinos
Que da a la aurora el ruiseñor?
SE HA PUESTO EL SOL
_Agosto de 1920_
Se ha puesto el sol.
Los árboles
Meditan como estatuas.
Ya está el trigo segado,
¡Qué tristeza
De las norias paradas!
Un perro campesino
Quiere comerse a Venus, y le ladra.
Brilla sobre su campo de pre-beso,
Como una gran manzana.
Los mosquitos--pegasos del rocío--
Vuelan, el aire en calma.
La Penelope inmensa de la luz
Teje una noche clara.
Hijas mías, dormid, que viene el lobo,
Las ovejitas balan.
¿Ha llegado el otoño, compañeras?
Dice una flor ajada.
¡Ya vendrán los pastores con sus nidos
Por la sierra lejana!
Ya jugarán las niñas en la puerta
De la vieja posada,
Y habrá coplas de amor
Que ya se saben
De memoria las casas.
PAJARITA DE PAPEL
_Julio de 1920_
¡Oh pajarita de papel!
Aguila de los niños.
Con las plumas de letras,
Sin palomo
Y sin nido.
Las manos aun mojadas de misterio
Te crean en un frío
Anochecer de otoño, cuando mueren
Los pájaros y el ruido
De la lluvia nos hace amar la lámpara,
El corazón y el libro.
Naces para vivir unos minutos
En el frágil castillo
De naipes que se eleva tembloroso
Como el tallo de un lirio,
Y meditas allí ciega y sin alas
Que pudiste haber sido
El atleta grotesco que sonríe
Ahorcado por un hilo,
El barco silencio sin remeros ni velamen,
El lírico
Buque fantasma del miedoso insecto,
O el triste borriquito
Que escarnecen, haciéndolo pegaso,
Los soplos de los niños.
Pero enmedio de tu meditación
Van gotas de humorismo.
Hecha con la corteza de la ciencia
Te ríes del destino,
Y gritas: Blanca flor no muere nunca,
Ni se muere Luisito.
La mañana es eterna, es eterna
La fuente del rocío.
Y aunque no crees en nada dices esto,
No se enteren los niños,
De que hay sombra detrás de las estrellas
Y sombra en tu castillo.
Enmedio de la mesa, al derrumbarse
Tu azul mansión, has visto
Que el milano te mira ansiosamente:
Es un recién nacido.
Una pompa de espuma sobre el agua
Del sufrimiento vivo.
Y tú vas a sus labios luminosos
Mientras ríen los niños,
Y callan los papás no sea despierten
Los dolores vecinos.
Así pájaro clown desapareces
Para nacer en otro sitio.
Así pájaro esfinge das tu alma
De ave fénix al limbo.
MADRIGAL
_Octubre de 1920_
(MADRID)
Mi beso era una granada,
Profunda y abierta;
Tu boca era rosa
De papel.
El fondo un campo de nieve.
Mis manos eran hierros
Para los yunques,
Tu cuerpo era el ocaso
De una campanada.
El fondo un campo de nieve.
En la agujereada
Calavera azul
Hicieron estalactitas
Mis te quiero.
El fondo un campo de nieve.
Llenáronse de moho
Mis sueños infantiles,
Y taladró a la luna
Mi dolor salomónico.
El fondo un campo de nieve.
Ahora a maestro grave
A la alta escuela,
A mi amor y a mis sueños
(Caballitos sin ojos).
Y el fondo es un campo de nieve.
UNA CAMPANA
_Octubre de 1920_
Una campana serena
Crucificada en su ritmo
Define a la mañana
Con peluca de niebla
Y arroyos de lágrimas.
Mi viejo chopo
Turbio de ruiseñores
Esperaba
Poner entre las hierbas
Sus ramas
Mucho antes que el otoño
Lo dorara.
Pero los puntales
De mis miradas
Lo sostenían.
¡Viejo chopo, aguarda!
¿No sientes la madera
De mi amor desgarrada?
Tiéndete en la pradera
Cuando cruja mi alma
Que un vendaval de besos
Y palabras
Ha dejado rendida,
Lacerada.
CONSULTA
_Agosto de 1920_
¡Pasionaria azul!
Yunque de mariposas.
¿Vives bien en el limo
De las horas?
(¡Oh, poeta infantil
Quiebra tu reloj!)
Clara estrella azul,
Ombligo de la aurora.
¿Vives bien en la espuma
De la sombra?
(¡Oh, poeta infantil
Quiebra tu reloj!)
Corazón azulado,
Lámpara de mi alcoba.
¿Lates bien sin mi sangre
Filarmónica?
(¡Oh, poeta infantil
Quiebra tu reloj!)
Os comprendo y me dejo
Arrumbado en la cómoda
Al insecto del tiempo.
Sus metálicas gotas
No se oirán en la calma
De mi alcoba.
Me dormiré tranquilo
Como dormis vosotras
Pasionarias y estrellas,
Que al fin, la mariposa,
Volará en la corriente
De las horas
Mientras nace en mi tronco
La rosa.
TARDE
_Noviembre de 1919_
Tarde lluviosa en gris cansado,
Y sigue el caminar.
Los árboles marchitos.
Mi cuarto, solitario.
Y los retratos viejos
Y el libro sin cortar...
Chorrea la tristeza por los muebles
Y por mi alma.
Quizá,
No tenga para mí Naturaleza
El pecho de cristal.
Y me duele la carne del corazón
Y la carne del alma.
Y al hablar,
Se quedan mis palabras en el aire
Como corchos sobre agua.
Sólo por tus ojos
Sufro yo este mal,
Tristezas de antaño
Y las que vendrán.
Tarde lluviosa en gris cansado,
Y sigue el caminar.
HAY ALMAS QUE TIENEN...
_8 de febrero de 1920_
Hay almas que tienen
Azules luceros,
Mañanas marchitas
Entre hojas del tiempo,
Y castos rincones
Que guardan un viejo
Rumor de nostalgias
Y sueños.
Otras almas tienen
Dolientes espectros
De pasiones. Frutas
Con gusanos. Ecos
De una voz quemada
Que viene de lejos
Como una corriente
De sombra. Recuerdos
Vacíos de llanto,
Y migajas de besos.
Mi alma está madura
Hace mucho tiempo,
Y se desmorona
Turbia de misterio.
Piedras juveniles
Roídas de ensueño
Caen sobre las aguas
De mis pensamientos.
Cada piedra dice:
¡Dios está muy lejos!
PRÓLOGO
_24 de julio de 1920_
(VEGA DE ZUJAIRA)
Mi corazón está aquí,
Dios mío.
Hunde tu cetro en él, Señor.
Es un membrillo
Demasiado otoñal
Y está podrido.
Arranca los esqueletos
De los gavilanes líricos
Que tanto, tanto lo hirieron,
Y si acaso tienes pico
Móndale su corteza
De Hastío.
Mas si no quieres hacerlo,
Me da lo mismo,
Guárdate tu cielo azul
Que es tan aburrido.
El rigodón de los astros
Y tu Infinito,
Que yo pediré prestado
El corazón a un amigo.
Un corazón con arroyos
Y pinos,
Y un ruiseñor de hierro
Que resista
El martillo
De los siglos.
Ademas, Satanás me quiere mucho,
Fué compañero mío
En un examen de
Lujuria, y el pícaro,
Buscará a Margarita
--Me lo tiene ofrecido--
Margarita morena,
Sobre un fondo de viejos olivos,
Con dos trenzas de noche
De Estío,
Para que yo desgarre
Sus muslos limpios.
Y entonces, ¡oh Señor!,
Seré tan rico
O más que tú,
Porque el vacío
No puede compararse
Al vino
Con que Satán obsequia
A sus buenos amigos.
Licor hecho con llanto.
¡Qué más da!
Es lo mismo
Que tu licor compuesto
De trinos.
Dime, Señor,
¡Dios mío!
¿Nos hundes en la sombra
Del abismo?
¿Somos pájaros ciegos
Sin nidos?