Schieß weiter, Fälscher. Abgeprallt die Tücke,
kreid ich dich an die Ewigkeit, du Hure
der Rechtsprechung im Parlament. Ich schlag
den Leib mit Prügeln feist dir wie ein Frosch.
Nur Monseigneur kann mehr geschwollen sein
als du. Kean. Ich Hanswurst. Sacré. Mein Puls. Mein Herz.
Hinter ihm Menschen. Toller Foxtrott. Man beschwört ihn. Salomon
kommt aus dem Souffleurkasten. Aus der Intendantenloge klettern
Entsetzte auf die Bühne. Der Regisseur stürzt herbei. Kean faßt
ihn, tanzt den Foxtrott des Orchesters mit ihm, irrsinnig.
Wales am Hund, das Herz in Quasten,
Kean kaputt, Wales liquidiert ... _Fällt zusammen._
Der Regisseur geht langsam bis an die Rampe, schneidet mit dem
erhobenen Arm haarscharf den Foxtrott ab.
REGISSEUR: Der Wahnsinn ist über Kean ausgebrochen. Die Billette zurück.
Ich schließe. Verzeihung.
Ein Schrei aus der Loge der Wales und Koefeld.
REGISSEUR: Arbeiter. Chor. Die Bahre. Arzt. Den Arzt. _Bob hinkt herbei,
stößt zweimal ins Horn._