John Playne, glaubt mir's ruhig,
War grau am ganzen Haupt,
Doch trinken mußt' er immer
Bis ihn der Tod geraubt.
Zwei Stunden in der Schänke...
Braucht' es denn wohl noch mehr?
Da war sein Kopf gefüllt zwar,
Der Beutel aber leer.
Ha! Wenn es draußen fluthet,
Winkt' ihm ja neuer Lohn,
Und den dann zu vertrinken,
Darauf freut' er sich schon.
Das ist nun einmal Sitte
Der Fischer von Kromer,
Sie haben schwere Arbeit...
Nun flott, John Playne, auf's Meer!
»Nun, da ist er ja gleich aus der Schänke heraus, rief Sim.
-- Das ist hart für einen erprobten Trinker! bemerkte der dicke Farmer.
-- Er hat wohl schon genug getrunken, äußerte Martin.
-- Schon zu viel!« meinte der Pfarrer.
Pat fuhr nun fort: