Chère petite masque,--je le répète souvent avec regret: on s'ennuie à
mourir dans les salons modernes. Il n'y a pas jusqu'aux jeux innocents
qui ne soient mélancoliques, guindés, surveillés, enfin du dernier
bourgeois, comme nous disions jadis. On en est resté au suranné _Portier
du couvent_ et à l'éternel _Baiser sous le chandelier_. Çà, qu'on me
ramène chez le duc de Penthièvre!
Il faut, ma friponne Antoinette, que tu réformes tout cela. Et justement
je viens de retrouver, au fond de mon secrétaire en bois de
Sainte-Lucie, un imperceptible portefeuille de maroquin ayant appartenu
à ta grand'mère. Spirituelle et gracieuse mémoire, ombre couronnée de
fleurs! Ce petit livre était celui où elle inscrivait les gages déposés
entre ses mains par les joueurs de ses mardis et de ses vendredis.
A la première page, je lis: