Ce peu de poudre, helas! qui fîle en ces deux verres,
Courant & recourant sur ses estroictes erres,
Affin de marquer l'heure & mesurer le jour,
Estoit jadis Alcipe esclave de l'Amour.
Bruslé des yeux de Marthe il coula tout en cendre:
Et faut, cendre inquiete, en ton aspect comprendre:
Qu'un miserable esprit blessé par un bel œil
N'a jamais de repos s'il te manque au cercueil._