Ce peu de poudre, helas! qui fîle en ces deux verres,
Courant & recourant ſur ſes eſtroictes erres,
Affin de marquer l'heure & meſurer le iour,
Eſtoit iadis Alcipe eſclaue de l'Amour.
Bruſlé des yeux de Marthe il coula tout en cẽdre:
Et faut, cendre inquiete, en ton aſpect cõprendre:
Qu'vn miſerable eſprit bleſſé par vn bel œil
N'a iamais de repos s'il te manque au cercueil._