Por centésima vez, Fuencisla acercose a la puerta y escuchó; nada. Fue
entonces al balcón y, apoyando la frente en los vidrios, trató de
adivinar, en la semioscuridad, la silueta de José Ignacio; nada.
Anochecía; desde las tres de la tarde había dejado de nevar, y un cielo
gris, negruzco, cubierto de espesos nubarrones, pesaba anonadante sobre
la tierra. El jardín, bajo el sudario de nieve, tenía un aspecto trágico
y desolado; al otro lado de las tapias; la llanura extendíase blanca,
inacabable, como una estepa inhabitable. Fuencisla, sobrecogida por el
silencio y la soledad, cerró las maderas del balcón y encendió la
lámpara de petróleo, que esparció su claridad, primero amarillenta,
vacilante, luego intensa, por el divino nido de amor. La lugareña echó
unos troncos en la chimenea, y temerosa, inquieta, sentose a la vera del
fuego.
La profanación habíase realizado. Los temores de un golpe de mano en el
palacete que abrigaba José Ignacio, lleváronles a abandonar el pabellón
del jardín para vivir allí; lo destartalado e inconfortable del resto de
la casa recluyoles en el santuario. Dormían abajo, en la pequeña
antesala, pero pasaban las veladas en el cuarto de María de la Luz. En
un principio, él opúsose a lo que consideraba abuso de confianza; pero
Fuencisla, tan tímida, tan cobarde, tan insignificante siempre, sentíase
atraída por una fuerza irresistible, y halló razones y palabras con qué
apoyarlas. Sin embargo, había algo a que él, en su recta conciencia,
negose siempre, y ese algo era violar el secreto de aquellos muebles,
abrir los cajones, los armarios, los cofrecillos, todos los sitios donde
dormía _el por qué_ del embrujamiento de María de la Luz.
Fuencisla, inquieta ante la larga ausencia de su marido, que habiendo
salido para girar su visita de guardián a la posesión antes de
recogerse, llevaba más de dos horas fuera, acercose a la puerta, y,
abriéndola, exploró la galería, sumida en silencio y tinieblas. Una
bocanada de frío y de olor a abandono, que le azotó el rostro, hízole
retroceder estremecida de misterioso pánico. Otra vez, sola en la
estancia, paseó los ojos azorados por los rincones, como si esperase ver
surgir de ellos el secreto. Al fin detúvolos en una _secretaire_ de
ricas maderas, adornadas de bronces y porcelanas. ¡Allí estaba la clave!
Aproximose al mueble y lo examinó curiosamente. No tenía llave ni
vestigios de cerradura, que, indudablemente, quedaba oculta por los
bronces. Sus dedos, torpes, de lugareña, tantearon los adornos, y de
pronto, como por obra de magia, sonó un débil crujido, y la compuerta
abriose lentamente, dejando ver el interior lleno de minúsculos
departamentos, cerrados con esos cándidos secretos que tanto gustaban a
nuestros abuelos. Repuesta del primer pavor, la curiosidad venció al
miedo supersticioso y abrió un cajón. Cartas atadas con cintas de
colores, flores marchitas, pedazos de cinta... Abrió otro: unas cartas,
retratos de un guapo mozo, apuesto y fanfarrón; una corona dorada con
dos cierres de piedras preciosas, un libro de versos... Deletreó:
«Amor». Ya sólo quedaba el departamento central, que fingía la puerta
dorada de misterioso alcázar. Una ligera presión aún y la puertecita
abriose, dejando caer una avalancha de papeles: libros, muchos libros,
estampas de gentes desnudas, grabados de un libertinaje obsceno, figuras
ambiguas, extrañas, inquietantes, gentes que se retorcían en posturas
inverosímiles, monstruos nunca vistos... Y todo ello en una apoteosis,
en una exaltación ferviente, apasionada, mística, casi diabólica de la
carne. Fuencisla cerró los ojos para no ver aquello, pero el ruido de
alguien que entraba hízoselos abrir con sobresalto. ¡Su marido!
Entró José Ignacio aterido de frío y acercose a ella, que le reprochaba
quedamente:--¡Cuánto has tardado!
No contestó él, y estrechola entre sus brazos. Fue una caricia larga,
voluptuosa, impregnada de deseo, en que los labios subían de la boca a
los ojos en suave cosquilleo y tornaban a descender hasta la boca, para
posarse allí voraces, en un lento sorber de vida. Ella, a su vez, caída
sobre el pecho del varón, abandonábase en un arrobo sensual, con un
deseo loco de que la tomara allí mismo, de que la macerase, la anonadase
en una caricia de macho fuerte y vencedor. Aquello no era ya el humilde
amor cristiano que santificase antaño su unión, aquello era una
delección enfermiza, apasionada y triste; era el monstruo de cien
tentáculos y sed inaplacable; era el abismo que no se ciega nunca; era
el mar sin fondo; la cosa misteriosa e inquietante que los paganos
llamaron la voluptuosidad y los cristianos el pecado. De pronto, José
Ignacio rompió el abrazo y acercose al mueble:
--¿Por qué?...--comenzó a interpelar con el ceño fruncido.
Fuencisla explicose balbuciente. Ella no tenía la culpa; limpiando los
dorados apoyó el dedo en un resorte, y el armario abriose solo... Pero
su marido ya no la escuchaba. Cautiva su atención de las estampas,
habíase puesto a examinarlas. Fuencisla, lentamente, aproximose a él, y
juntos comenzaron nuevamente el registro. La Historia Sagrada, el
Paganismo, los mitos del mundo antiguo, desfilaban por los cartones en
una turbadora sucesión de desnudos bellísimos o lamentables. Y mientras
la luna visitaba a Eudimion en su encantadora gruta y Parsifae se
entregaba al toro, la mujer de Putifar ofreció a José el banquete de sus
senos desnudos, y los santos medioevales eran tentados por _el Malo_.
Había acabado la serie de dibujos, y poseídos ahora de una ansia loca de
saber, era el secreto de las cartas lo que violaban con la macabra
voluptuosidad de los necrófilos profanadores de sepulturas. Desatadas
las cintas, los trozos de papel, amarillentos por los años, mostraban
los largos períodos, apasionados, tiernos, incoherentes. Con trabajo, el
campesino comenzó a deletrear al azar:
--«... No puedo vivir sin ti--decían aquellos trozos de letra nerviosa y
apretada en uno de los párrafos--. A todas horas del día y de la noche
tengo tu imagen adorada ante mí. No es la sensación dulce y resignada
del bien perdido: es algo tormentoso, violento, asolador; algo que seca
mi cerebro y pone calentura en mis venas. Siento la obsesión de tus
ojos, de tus labios, de tu cuerpo todo; la obsesión atroz, alucinante,
de la voluptuosidad exquisita, _única_, que brota de cada uno de tus
gestos, que flota en la más leve de tus sonrisas y se deslíe en la luz
verde de tus miradas... ¡Ah, la obsesión de la voluptuosidad que se
exhala de tu cuerpo como un perfume perverso y embriagador!...»
Otro decía:
--«... ¿Por qué para nosotros el amor no ha sido nunca esa cosa
sentimental y melancólica que es para otras gentes? Para nosotros, el
amor ha sido una batalla que ha tenido mucho de horror bíblico; para
nosotros, el amor ha sido un fuego infernal, devorador, doloroso y
sublime, inmundo y divino!... ¡Ah, el amor, tu amor, el amor único,
hecho de llamas del infierno, de cieno y de luz! ¡Ah, el portentoso
encanto de tu cuerpo moldeado para el placer, el sabio anhelo de tus
brazos, el arcano delicioso de tus labios!...»
En otra aún:
--«¡No puedo más! Hoy, en la horrible soledad de mi _garçonière_, he
invocado al Demonio, le he pedido el bien de tu cuerpo en cambio de
nuestras almas. Para nosotros, el alma no ha sido más que la lucecilla
temblorosa que ha iluminado los ritos nefandos de la carne!... He pasado
una noche atroz. Horas y horas he llamado a Satanás. Me he revolcado en
el lecho como un perro rabioso y he gemido tu nombre. ¡María de la Luz!
¡María de la Luz! Te necesito: tus labios son la única fuente en que
puedo apagar mi sed de amor; tus ojos los únicos faros que pueden
guiarme en la oscura noche de mi alma...»
Dejaron de leer. Un río de lava ardiente corría por sus venas; una
sensación de anhelo, pleno de angustia y de delicia, desconocido hasta
entonces, adueñábase de ellos. En los ojos de José Ignacio había
fulgores de vesania, y en las mejillas de Fuensanta rosetones de fiebre.
Sentían el vago pavor que anuncia la presencia del _Enemigo_; pero una
fuerza desconocida, superior a su menguada voluntad, les impulsaba a
seguir, a seguir siempre por las ardorosas veredas de aquella vida en
que se internaban como en un jardín maldito. Tendieron las manos
temblorosas y abrieron otro cajón. En el fondo había un pequeño estuche
cuadrado, envuelto en un papel, con una palabra escrita: «Yo. María de
la Luz». Apretaron el cierre y una miniatura prodigiosa se ofreció a su
vista.
Sobre el fondo clásico de un jardín pagano, una mujer toda desnuda, en
el triunfo de su belleza admirable, jugaba con un cisne. Era blanca como
la leche, grácil, aérea, casi irreal. En sus pupilas verdes dormían las
aguas de un lago misterioso. Tenía los senos firmes, suave la línea del
torso, largo y fino el cuello y rubio el cabello, prendido por dorada
corona a la moda de Grecia. Poseía la gracia de Venus, la altivez de
Juno y la resolución de Minerva.
Los dos permanecieron mudos, extáticos, ante la aparición. De improviso,
los ojos de José Ignacio claváronse, alucinados, en Fuencisla, mientras
murmuraba:
--¡Se parece a ti!
Halagada en su femenil vanidad, sonrió ella, y, sin saber lo que hacía,
buscó maquinalmente la corona vista antes en el museo de recuerdos. La
encontró y colocósela sobre las ásperas greñas.
El paleto contemplola embebecido, y preso en una fiebre de deseo, gimió
implorador:
--¡Desnúdate!
No se sublevó el pudor de la campesina. Lejos, muy lejos de toda idea
convencional, perdida en un extraño laberinto, obedeció.
Fue una escena ridícula y caricaturesca; una de esas atroces ironías
conque los humoristas flagelan los desvaríos humanos, agravada ahora por
la exquisita elegancia del fondo. Las burdas prendas de la indumentaria
puebluna iban cayendo: primero, la toquilla color naranja y el delantal
de percal azul; luego, los refajos, polícromos, huecos y abultados; tras
ellos, el cuerpo de lana negra; siguioles el corsé gris, deforme y
remendado, las rojas medias de punto, la camisa de arpillera, y, al fin,
libre de velos, lamentable y repulsiva como una monstruosa deformación
de la divina imagen de María de la Luz, el espejo reflejó la figura
desnuda de la paleta. La cara y el cuello, rojos, ásperos, curtidos por
el aire y el agua fría; los brazos, hinchados; las manos, juanetudas:
los pechos, flácidos; el vientre, hinchado, hidrópico; las piernas,
zambas, y los pies, deformes, aplastados, anchos como remos de un
palmípedo; tenía la figura una repulsión alucinante de pesadilla Goya.
José Ignacio, los ojos brillantes y las manos temblorosas, saltó sobre
ella y la tendió sobre el lecho de sedas y encajes.