la gaieté redoubla. Ce fut des rires féroces, au milieu desquels
éclatèrent quelques imitations des diverses voix d'animaux. L'employé
au Muséum s'étant avisé de reproduire un cri de Paris qui avait de
l'analogie avec le miaulement du chat amoureux, aussitôt huit voix
beuglèrent simultanément les phrases suivantes:--A repasser les
couteaux!--Mo-ron pour les p'tits oiseaux!--Voilà le plaisir, mesdames,
voilà le plaisir!--A raccommoder la faïence!--A la barque, à la
barque!--Battez vos femmes, vos habits!--Vieux habits, vieux galons,
vieux chapeaux à vendre!--A la cerise, à la douce! La palme fut à
Bianchon pour l'accent nasillard avec lequel il cria:--Marchand de
parapluies! En quelques instants ce fut un tapage à casser la tête, une
conversation pleine de coqs-à-l'âne, un véritable opéra que Vautrin
conduisait comme un chef d'orchestre, en surveillant Eugène et le père
Goriot, qui semblaient ivres déjà. Le dos appuyé sur leur chaise,
tous deux contemplaient ce désordre inaccoutumé d'un air grave, en
buvant peu; tous deux étaient préoccupés de ce qu'ils avaient à faire
pendant la soirée, et néanmoins ils se sentaient incapables de se
lever. Vautrin, qui suivait les changements de leur physionomie en leur
lançant des regards de côté, saisit le moment où leurs yeux vacillèrent
et parurent vouloir se fermer, pour se pencher à l'oreille de Rastignac
et lui dire:--Mon petit gars, nous ne sommes pas assez rusé pour
lutter avec notre papa Vautrin, et il vous aime trop pour vous laisser
faire des sottises. Quand j'ai résolu quelque chose, le bon Dieu seul
est assez fort pour me barrer le passage. Ah! nous voulions aller
prévenir le père Taillefer, commettre des fautes d'écolier! Le four
est chaud, la farine est pétrie, le pain est sur la pelle; demain
nous en ferons sauter les miettes par-dessus notre tête en y mordant;
et nous empêcherions d'enfourner?... non, non, tout cuira! Si nous
avons quelques petits remords, la digestion les emportera. Pendant que
nous dormirons notre petit somme, le colonel comte Franchessini vous
ouvrira la succession de Michel Taillefer avec la pointe de son épée.
En héritant de son frère, Victorine aura quinze petits mille francs de
rente. J'ai déjà pris des renseignements, et sais que la succession de
la mère monte à plus de trois cent mille...
Eugène entendait ces paroles sans pouvoir y répondre: il sentait sa
langue collée à son palais, et se trouvait en proie à une somnolence
invincible; il ne voyait déjà plus la table et les figures des convives
qu'à travers un brouillard lumineux. Bientôt le bruit s'apaisa, les
pensionnaires s'en allèrent un à un. Puis, quand il ne resta plus que
madame Vauquer, madame Couture, mademoiselle Victorine, Vautrin et le
père Goriot, Rastignac aperçut, comme s'il eût rêvé, madame Vauquer
occupée à prendre les bouteilles pour en vider les restes de manière à
en faire des bouteilles pleines.
--Ah! sont-ils fous, sont-ils jeunes! disait la veuve.
Ce fut la dernière phrase que put comprendre Eugène.
--Il n'y a que monsieur Vautrin pour faire de ces farces-là, dit
Sylvie. Allons, voilà Christophe qui ronfle comme une toupie.
--Adieu, maman, dit Vautrin. Je vais au boulevard admirer M. Marty
dans _le Mont Sauvage_, une grande pièce tirée du _Solitaire_. Si vous
voulez, je vous y mène ainsi que ces dames.
--Je vous remercie, dit madame Couture.
--Comment, ma voisine! s'écria madame Vauquer, vous refusez de voir
une pièce prise dans le _Solitaire_, un ouvrage fait par Atala de
Chateaubriand, et que nous aimions tant à lire, qui est si joli que
nous pleurions comme des Madeleines d'Élodie sous les _tyeuilles_
cet été dernier, enfin un ouvrage moral qui peut être susceptible
d'instruire votre demoiselle?
--Il nous est défendu d'aller à la comédie, répondit Victorine.
--Allons, les voilà partis, ceux-là, dit Vautrin en remuant d'une
manière comique la tête du père Goriot et celle d'Eugène.
En plaçant la tête de l'étudiant sur la chaise, pour qu'il pût dormir
commodément, il le baisa chaleureusement au front, en chantant:
Dormez, mes chères amours!
Pour vous je veillerai toujours.
--J'ai peur qu'il ne soit malade, dit Victorine.
--Restez à le soigner alors, reprit Vautrin. C'est, lui souffla-t-il
à l'oreille, votre devoir de femme soumise. Il vous adore, ce jeune
homme, et vous serez sa petite femme, je vous le prédis. Enfin, dit-il
à haute voix, _ils furent considérés dans tout le pays, vécurent
heureux, et eurent beaucoup d'enfants_. Voilà comment finissent tous
les romans d'amour. Allons, maman, dit-il en se tournant vers madame
Vauquer, qu'il étreignit, mettez le chapeau, la belle robe à fleurs,
l'écharpe de la comtesse. Je vais vous aller chercher un fiacre,
soi-même. Et il partit en chantant:
Soleil, soleil, divin soleil,
Toi qui fais mûrir les citrouilles...
--Mon Dieu! dites donc, madame Couture, cet homme-là me ferait vivre
heureuse sur les toits. Allons, dit-elle en se tournant vers le
vermicellier, voilà le père Goriot parti. Ce vieux cancre-là n'a jamais
eu l'idée de me mener _nune_ part, lui. Mais il va tomber par terre,
mon Dieu! C'est-y indécent à un homme d'âge de perdre la raison! Vous
me direz qu'on ne perd point ce qu'on n'a pas. Sylvie, montez-le donc
chez lui.
Sylvie prit le bonhomme par-dessous le bras, le fit marcher, et le jeta
tout habillé comme un paquet au travers de son lit.
--Pauvre jeune homme, disait madame Couture en écartant les cheveux
d'Eugène qui lui tombaient dans les yeux, il est comme une jeune fille,
il ne sait pas ce que c'est qu'un excès.
--Ah! je peux bien dire que depuis trente et un ans que je tiens ma
pension, dit madame Vauquer, il m'est passé bien des jeunes gens par
les mains, comme on dit; mais je n'en ai jamais vu d'aussi gentil,
d'aussi distingué que monsieur Eugène. Est-il beau quand il dort?
Prenez-lui donc la tête sur votre épaule, madame Couture. Bah! il tombe
sur celle de mademoiselle Victorine: il y a un dieu pour les enfants.
Encore un peu, il se fendait la tête sur la pomme de la chaise. A eux
deux, ils feraient un bien joli couple.
--Ma voisine, taisez-vous donc, s'écria madame Couture, vous dites des
choses...
--Bah! fit madame Vauquer, il n'entend pas. Allons, Sylvie, viens
m'habiller. Je vais mettre mon grand corset.
--Ah bien! votre grand corset, après avoir dîné, madame, dit Sylvie.
Non, cherchez quelqu'un pour vous serrer, ce ne sera pas moi qui serai
votre assassin. Vous commettriez là une imprudence à vous coûter la vie.
--Ça m'est égal, il faut faire honneur à monsieur Vautrin.
--Vous aimez donc bien vos héritiers?
--Allons, Sylvie, pas de raisons, dit la veuve en s'en allant.
--A son âge, dit la cuisinière en montrant sa maîtresse à Victorine.
Madame Couture et sa pupille, sur l'épaule de laquelle dormait Eugène,
restèrent seules dans la salle à manger. Les ronflements de Christophe
retentissaient dans la maison silencieuse, et faisaient ressortir
le paisible sommeil d'Eugène, qui dormait aussi gracieusement qu'un
enfant. Heureuse de pouvoir se permettre un de ces actes de charité
par lesquels s'épanchent tous les sentiments de la femme, et qui lui
faisait sans crime sentir le cœur du jeune homme battant sur le sien,
Victorine avait dans la physionomie quelque chose de maternellement
protecteur qui la rendait fière. A travers les mille pensées qui
s'élevaient dans son cœur, perçait un tumultueux mouvement de volupté
qu'excitait l'échange d'une jeune et pure chaleur.
--Pauvre chère fille! dit madame Couture en lui pressant la main.
La vieille dame admirait cette candide et souffrante figure, sur
laquelle était descendue l'auréole du bonheur. Victorine ressemblait
à l'une de ces naïves peintures du moyen âge dans lesquelles tous les
accessoires sont négligés par l'artiste, qui a réservé la magie d'un
pinceau calme et fier pour la figure jaune de ton, mais où le ciel
semble se refléter avec ses teintes d'or.
--Il n'a pourtant pas bu plus de deux verres, maman, dit Victorine en
passant ses doigts dans la chevelure d'Eugène.
--Mais si c'était un débauché, ma fille, il aurait porté le vin comme
tous ces autres. Son ivresse fait son éloge.
Le bruit d'une voiture retentit dans la rue.
--Maman, dit la jeune fille, voici monsieur Vautrin. Prenez donc
monsieur Eugène. Je ne voudrais pas être vue ainsi par cet homme, il
a des expressions qui salissent l'âme, et des regards qui gênent une
femme comme si on lui enlevait sa robe.
--Non, dit madame Couture, tu te trompes! Monsieur Vautrin est un brave
homme, un peu dans le genre de défunt monsieur Couture, brusque, mais
bon, un bourru bienfaisant.
En ce moment Vautrin entra tout doucement, et regarda le tableau formé
par ces deux enfants que la lueur de la lampe semblait caresser.
--Eh! bien, dit-il en se croisant les bras, voilà de ces scènes qui
auraient inspiré de belles pages à ce bon Bernardin de Saint-Pierre,
l'auteur de Paul et Virginie. La jeunesse est bien belle, madame
Couture. Pauvre enfant, dors, dit-il en contemplant Eugène, le bien
vient quelquefois en dormant. Madame, reprit-il en s'adressant à la
veuve, ce qui m'attache à ce jeune homme, ce qui m'émeut, c'est de
savoir la beauté de son âme en harmonie avec celle de sa figure. Voyez,
n'est-ce pas un chérubin posé sur l'épaule d'un ange? il est digne
d'être aimé, celui-là! Si j'étais femme, je voudrais mourir (non, pas
si bête!) vivre pour lui. En les admirant ainsi, madame, dit-il à voix
basse et se penchant à l'oreille de la veuve, je ne puis m'empêcher de
penser que Dieu les a créés pour être l'un à l'autre. La Providence a
des voies bien cachées, elle sonde les reins et les cœurs, s'écria-t-il
à haute voix. En vous voyant unis, mes enfants, unis par une même
pureté, par tous les sentiments humains, je me dis qu'il est impossible
que vous soyez jamais séparés dans l'avenir. Dieu est juste. Mais,
dit-il à la jeune fille, il me semble avoir vu chez vous des lignes
de prospérité. Donnez-moi votre main, mademoiselle Victorine? je me
connais en chiromancie, j'ai dit souvent la bonne aventure. Allons,
n'ayez pas peur. Oh! qu'aperçois-je? Foi d'honnête homme, vous serez
avant peu l'une des plus riches héritières de Paris. Vous comblerez de
bonheur celui qui vous aime. Votre père vous appelle auprès de lui.
Vous vous mariez avec un homme titré, jeune, beau, qui vous adore.
En ce moment, les pas lourds de la coquette veuve qui descendait
interrompirent les prophéties de Vautrin.
--Voilà mamman Vauquerre belle comme un astrrre, ficelée comme une
carotte. N'étouffons-nous pas un petit brin? lui dit-il en mettant sa
main sur le haut du busc; les avant-cœurs sont bien pressés, maman. Si
nous pleurons, il y aura explosion; mais je ramasserai les débris avec
un soin d'antiquaire.
--Il connaît le langage de la galanterie française, celui-là! dit la
veuve en se penchant à l'oreille de madame Couture.
--Adieu, enfants, reprit Vautrin en se tournant vers Eugène et
Victorine. Je vous bénis, leur dit-il en leur imposant ses mains
au-dessus de leurs têtes. Croyez-moi, mademoiselle, c'est quelque chose
que les vœux d'un honnête homme, ils doivent porter bonheur, Dieu les
écoute.
--Adieu, ma chère amie, dit madame Vauquer à sa pensionnaire.
Croyez-vous, ajouta-t-elle à voix basse, que monsieur Vautrin ait des
intentions relatives à ma personne?
--Heu! heu!
--Ah! ma chère mère, dit Victorine en soupirant et en regardant ses
mains, quand les deux femmes furent seules, si ce bon monsieur Vautrin
disait vrai!
--Mais il ne faut qu'une chose pour cela, répondit la vieille dame,
seulement que ton monstre de frère tombe de cheval.
--Ah! maman.
--Mon Dieu, peut-être est-ce un péché que de souhaiter du mal à son
ennemi, reprit la veuve. Eh! bien, j'en ferai pénitence. En vérité,
je porterai de bon cœur des fleurs sur sa tombe. Mauvais cœur! il n'a
pas le courage de parler pour sa mère, dont il garde à ton détriment
l'héritage par des micmacs. Ma cousine avait une belle fortune. Pour
ton malheur, il n'a jamais été question de son apport dans le contrat.
--Mon bonheur me serait souvent pénible à porter s'il coûtait la vie à
quelqu'un, dit Victorine. Et s'il fallait, pour être heureuse, que mon
frère disparût, j'aimerais mieux toujours être ici.
--Mon Dieu, comme dit ce bon monsieur Vautrin, qui, tu le vois, est
plein de religion, reprit madame Couture, j'ai eu du plaisir à savoir
qu'il n'est pas incrédule comme les autres, qui parlent de Dieu avec
moins de respect que n'en a le diable. Eh! bien, qui peut savoir par
quelles voies il plaît à la Providence de nous conduire?
Aidées par Sylvie, les deux femmes finirent par transporter Eugène dans
sa chambre, le couchèrent sur son lit, et la cuisinière lui défit ses
habits pour le mettre à l'aise. Avant de partir, quand sa protectrice
eut le dos tourné, Victorine mit un baiser sur le front d'Eugène
avec tout le bonheur que devait lui causer ce criminel larcin. Elle
regarda sa chambre, ramassa pour ainsi dire dans une seule pensée les
mille félicités de cette journée, en fit un tableau qu'elle contempla
long-temps, et s'endormit la plus heureuse créature de Paris. Le
festoiement à la faveur duquel Vautrin avait fait boire à Eugène et au
père Goriot du vin narcotisé décida la perte de cet homme. Bianchon,
à moitié gris, oublia de questionner mademoiselle Michonneau sur
Trompe-la-Mort. S'il avait prononcé ce nom, il aurait certes éveillé
la prudence de Vautrin, ou, pour lui rendre son vrai nom, de Jacques
Collin, l'une des célébrités du bagne. Puis le sobriquet de Vénus du
Père-La-Chaise décida mademoiselle Michonneau à livrer le forçat au
moment où, confiante en la générosité de Collin, elle calculait s'il ne
valait pas mieux le prévenir et le faire évader pendant la nuit. Elle
venait de sortir, accompagnée de Poiret, pour aller trouver le fameux
chef de la police de sûreté, petite rue Sainte-Anne, croyant encore
avoir affaire à un employé supérieur nommé Gondureau. Le directeur de
la police judiciaire la reçut avec grâce. Puis, après une conversation
où tout fut précisé, mademoiselle Michonneau demanda la potion à l'aide
de laquelle elle devait opérer la vérification de la marque. Au geste
de contentement que fit le grand homme de la petite rue Sainte-Anne,
en cherchant une fiole dans un tiroir de son bureau, mademoiselle
Michonneau devina qu'il y avait dans cette capture quelque chose de
plus important que l'arrestation d'un simple forçat. A force de se
creuser la cervelle, elle soupçonna que la police espérait, d'après
quelques révélations faites par les traîtres du bagne, arriver à temps
pour mettre la main sur des valeurs considérables. Quand elle eut
exprimé ses conjectures à ce renard, il se mit à sourire, et voulut
détourner les soupçons de la vieille fille.
--Vous vous trompez, répondit-il. Collin est la _sorbonne_ la plus
dangereuse qui jamais se soit trouvée du côté des voleurs. Voilà tout.
Les coquins le savent bien; il est leur drapeau, leur soutien, leur
Bonaparte enfin; ils l'aiment tous. Ce drôle ne nous laissera jamais sa
_tronche_ en place de Grève.
Mademoiselle Michonneau ne comprenant pas, Gondureau lui expliqua les
deux mots d'argot dont il s'était servi. _Sorbonne_ et _tronche_ sont
deux énergiques expressions du langage des voleurs, qui, les premiers,
ont senti la nécessité de considérer la tête humaine sous deux aspects.
La _sorbonne_ est la tête de l'homme vivant, son conseil, sa pensée.
La _tronche_ est un mot de mépris destiné à exprimer combien la tête
devient peu de chose quand elle est coupée.
--Collin nous joue, reprit-il. Quand nous rencontrons de ces hommes
en façon de barres d'acier trempées à l'anglaise, nous avons la
ressource de les tuer si, pendant leur arrestation, ils s'avisent de
faire la moindre résistance. Nous comptons sur quelques voies de fait
pour tuer Collin demain matin. On évite ainsi le procès, les frais de
garde, la nourriture, et ça débarrasse la société. Les procédures,
les assignations aux témoins, leurs indemnités, l'exécution, tout ce
qui doit légalement nous défaire de ces garnements-là coûte au delà
des mille écus que vous aurez. Il y a économie de temps. En donnant
un bon coup de baïonnette dans la panse de Trompe-la-Mort, nous
empêcherons une centaine de crimes, et nous éviterons la corruption de
cinquante mauvais sujets qui se tiendront bien sagement aux environs
de la correctionnelle. Voilà de la police bien faite. Selon les vrais
philanthropes, se conduire ainsi, c'est prévenir les crimes.
--Mais c'est servir son pays, dit Poiret.
--Eh! bien, répliqua le chef, vous dites des choses sensées ce soir,
vous. Oui, certes, nous servons le pays. Aussi le monde est-il bien
injuste à notre égard. Nous rendons à la société de bien grands
services ignorés. Enfin, il est d'un homme supérieur de se mettre
au-dessus des préjugés, et d'un chrétien d'adopter les malheurs que le
bien entraîne après soi quand il n'est pas fait selon les idées reçues.
Paris est Paris, voyez-vous? Ce mot explique ma vie. J'ai l'honneur
de vous saluer, mademoiselle. Je serai avec mes gens au Jardin-du-Roi
demain. Envoyez Christophe rue de Buffon, chez monsieur Gondureau,
dans la maison où j'étais. Monsieur, je suis votre serviteur. S'il
vous était jamais volé quelque chose, usez de moi pour vous le faire
retrouver, je suis à votre service.
--Eh! bien, dit Poiret à mademoiselle Michonneau, il se rencontre des
imbéciles que ce mot de police met sens dessus dessous. Ce monsieur est
très-aimable, et ce qu'il vous demande est simple comme bonjour.
Le lendemain devait prendre place parmi les jours les plus
extraordinaires de l'histoire de la maison Vauquer. Jusqu'alors
l'événement le plus saillant de cette vie paisible avait été
l'apparition météorique de la fausse comtesse de l'Ambermesnil. Mais
tout allait pâlir devant les péripéties de cette grande journée, de
laquelle il serait éternellement question dans les conversations de
madame Vauquer. D'abord Goriot et Eugène de Rastignac dormirent jusqu'à
onze heures. Madame Vauquer, rentrée à minuit de la Gaîté, resta
jusqu'à dix heures et demie au lit. Le long sommeil de Christophe,
qui avait achevé le vin offert par Vautrin, causa des retards dans
le service de la maison. Poiret et mademoiselle Michonneau ne se
plaignirent pas de ce que le déjeuner se reculait. Quant à Victorine
et à madame Couture, elles dormirent la grasse matinée. Vautrin sortit
avant huit heures, et revint au moment même où le déjeuner fut servi.
Personne ne réclama donc, lorsque, vers onze heures un quart, Sylvie
et Christophe allèrent frapper à toutes les portes, en disant que le
déjeuner attendait. Pendant que Sylvie et le domestique s'absentèrent,
mademoiselle Michonneau, descendant la première, versa la liqueur
dans le gobelet d'argent appartenant à Vautrin, et dans lequel la
crème pour son café chauffait au bain-marie, parmi tous les autres.
La vieille fille avait compté sur cette particularité de la pension
pour faire son coup. Ce ne fut pas sans quelques difficultés que les
sept pensionnaires se trouvèrent réunis. Au moment où Eugène, qui se
détirait les bras, descendait le dernier de tous, un commissionnaire
lui remit une lettre de madame de Nucingen. Cette lettre était ainsi
conçue:
«Je n'ai ni fausse vanité ni colère avec vous, mon ami. Je vous
ai attendu jusqu'à deux heures après minuit. Attendre un être que
l'on aime! Qui a connu ce supplice ne l'impose à personne. Je vois
bien que vous aimez pour la première fois. Qu'est-il donc arrivé?
L'inquiétude m'a prise. Si je n'avais craint de livrer les secrets de
mon cœur, je serais allée savoir ce qui vous advenait d'heureux ou de
malheureux. Mais sortir à cette heure, soit à pied, soit en voiture,
n'était-ce pas se perdre? J'ai senti le malheur d'être femme.
Rassurez-moi, expliquez-moi pourquoi vous n'êtes pas venu, après ce
que vous a dit mon père. Je me fâcherai, mais je vous pardonnerai.
Êtes-vous malade? pourquoi se loger si loin? Un mot, de grâce. A
bientôt, n'est-ce pas? Un mot me suffira si vous êtes occupé. Dites:
J'accours, ou je souffre. Mais si vous étiez mal portant, mon père
serait venu me le dire! Qu'est-il donc arrivé?...»
--Oui, qu'est-il arrivé? s'écria Eugène qui se précipita dans la salle
à manger en froissant la lettre sans l'achever. Quelle heure est-il?
--Onze heures et demie, dit Vautrin en sucrant son café.
Le forçat évadé jeta sur Eugène le regard froidement fascinateur que
certains hommes éminemment magnétiques ont le don de lancer, et qui,
dit-on, calme les fous furieux dans les maisons d'aliénés. Eugène
trembla de tous ses membres. Le bruit d'un fiacre se fit entendre dans
la rue, et un domestique à la livrée de monsieur Taillefer, et que
reconnut sur-le-champ madame Couture, entra précipitamment d'un air
effaré.
--Mademoiselle, s'écria-t-il, monsieur votre père vous demande. Un
grand malheur est arrivé. Monsieur Frédéric s'est battu en duel, il
a reçu un coup d'épée dans le front, les médecins désespèrent de le
sauver; vous aurez à peine le temps de lui dire adieu, il n'a plus sa
connaissance.
--Pauvre jeune homme! s'écria Vautrin. Comment se querelle-t-on quand
on a trente bonnes mille livres de rente? Décidément la jeunesse ne
sait pas se conduire.
--Monsieur! lui cria Eugène.
--Eh! bien, quoi, grand enfant? dit Vautrin en achevant de boire son
café tranquillement, opération que mademoiselle Michonneau suivait
de l'œil avec trop d'attention pour s'émouvoir de l'événement
extraordinaire qui stupéfiait tout le monde. N'y a-t-il pas des duels
tous les matins à Paris?
--Je vais avec vous, Victorine, disait madame Couture.
Et ces deux femmes s'envolèrent sans châle ni chapeau. Avant de s'en
aller, Victorine, les yeux en pleurs, jeta sur Eugène un regard qui lui
disait: Je ne croyais pas que notre bonheur dût me causer des larmes!
--Bah! vous êtes donc prophète, monsieur Vautrin? dit madame Vauquer.
--Je suis tout, dit Jacques Collin.
--C'est-y singulier! reprit madame Vauquer en enfilant une suite de
phrases insignifiantes sur cet événement. La mort nous prend sans
nous consulter. Les jeunes gens s'en vont souvent avant les vieux.
Nous sommes heureuses, nous autres femmes, de n'être pas sujettes au
duel; mais nous avons d'autres maladies que n'ont pas les hommes. Nous
faisons les enfants, et le mal de mère dure long-temps! Quel quine pour
Victorine! Son père est forcé de l'adopter.
--Voilà! dit Vautrin en regardant Eugène, hier elle était sans un sou,
ce matin elle est riche de plusieurs millions.
--Dites donc, monsieur Eugène, s'écria madame Vauquer, vous avez mis la
main au bon endroit.
A cette interpellation, le père Goriot regarda l'étudiant et lui vit à
la main la lettre chiffonnée.
--Vous ne l'avez pas achevée! qu'est-ce que cela veut dire? seriez-vous
comme les autres? lui demanda-t-il.
--Madame, je n'épouserai jamais mademoiselle Victorine, dit Eugène en
s'adressant à madame Vauquer avec un sentiment d'horreur et de dégoût
qui surprit les assistants.
Le père Goriot saisit la main de l'étudiant et la lui serra. Il aurait
voulu la baiser.
--Oh, oh! fit Vautrin. Les Italiens ont un bon mot: _col tempo!_
--J'attends la réponse, dit à Rastignac le commissionnaire de madame de
Nucingen.
--Dites que j'irai.
L'homme s'en alla. Eugène était dans un violent état d'irritation qui
ne lui permettait pas d'être prudent.--Que faire? disait-il à haute
voix, en se parlant à lui-même. Point de preuves!
Vautrin se mit à sourire. En ce moment la potion absorbée par l'estomac
commençait à opérer. Néanmoins le forçat était si robuste qu'il se
leva, regarda Rastignac, lui dit d'une voix creuse:--Jeune homme, le
bien nous vient en dormant.
Et il tomba roide mort.
--Il y a donc une justice divine, dit Eugène.
--Eh! bien, qu'est-ce qui lui prend donc, à ce pauvre cher monsieur
Vautrin?
--Une apoplexie, cria mademoiselle Michonneau.
--Sylvie, allons, ma fille, va chercher le médecin, dit la veuve. Ah!
monsieur Rastignac, courez donc vite chez monsieur Bianchon; Sylvie
peut ne pas rencontrer notre médecin, monsieur Grimprel.
Rastignac, heureux d'avoir un prétexte de quitter cette épouvantable
caverne, s'enfuit en courant.
--Christophe, allons, trotte chez l'apothicaire demander quelque chose
contre l'apoplexie.
Christophe sortit.
--Mais, père Goriot, aidez-nous donc à le transporter là-haut, chez lui.
Vautrin fut saisi, manœuvré à travers l'escalier et mis sur son lit.