Ne me fermez pas vos portes, orgueilleuses bibliothèques,
Car ce qui manquait sur tous vos rayons chargés, et
dont on a pourtant le plus besoin, je l’apporte;
Surgi de la guerre, j’ai fait un livre,
Les mots de mon livre ne sont rien, ce à quoi je veux
en venir est tout,
Un livre à part, qui est sans lien avec les autres et
n’est point perçu par l’intellect,
Mais vous, forces latentes qu’on tait, vous en pénétrerez
toutes les pages.