Mon cher ami, j'ose vous offrir ce livre qui ne paraîtra que futile à
beaucoup, mais où votre sûr instinct de poète discernera sous le
papillonage de mes poupées, quelques-uns de ces grondements du coeur
humain dont le bruit prolongé nous a arrêtés quelquefois, vous en
souvenez-vous?--tous deux soudain muets, et la gorge un peu
gênée,--lorsque vous veniez de me lire une admirable page du _Semeur de
Cendres_, ou simplement lorsque nous avions parlé, encore une fois, de
l'éternel et cher sujet, celui où l'idée divine se mêle à l'amour, à la
terre, à l'air du soir.