Hoy, en Alicante, cuando Azorín y Sarrió paseaban bajo las palmeras,
frente al mar, se ha parado ante ellos un señor moreno y enjuto, de
ancha perilla cana. Luego se ha dirigido a Azorín y le ha estrechado la
mano con un apretón seco y nervioso.
--Yo sé quién es usted--le decía--y quiero tener el gusto de saludarle.
Es usted uno de los hombres del porvenir...
Azorín ha querido saber su nombre. El desconocido ha dicho que se
llamaba Bellver y que vivía en tal parte. Después, rápido, nervioso, ha
levantado su sombrero y se ha ido.
Y Azorín se ha vuelto hacia Sarrió y le ha dicho:
--Paréceme, Sarrió amigo, que acabo de ganar una gran batalla. Este
hombre que se ha acercado a mí es un admirador mío. Yo no le conozco,
pero él ha querido expresarme sus simpatías. Estos sencillos homenajes
son la recompensa de los que ejercemos la noble profesión de la pluma.
Escribe uno un libro, publica uno treinta artículos, y la crítica habla,
los compañeros hacen sus comentarios. Todo esto, ¿qué importa? Todo esto
está previsto. Pero ese pedazo de conversación que oímos al paso y en
que suena nuestro nombre, esa carta anónima que nos felicita, ese lector
entusiasta--como este Bellver--que estrecha rápidamente nuestra mano con
efusión, con sinceridad, y luego se marcha... todo esto, ¡qué grato es y
cómo compensa del trabajo rudo y las tristezas!
Nosotros, como el Hidalgo Manchego, tenemos algo de soñadores; una
ilusión nos vivifica. Vivimos pobres; gastamos año tras año nuestras
fuerzas sobre los libros; la muerte sorprende nuestros cuerpos fatigados
en plena vida; si trasponemos la juventud, nuestra vejez es mísera y
achacosa; vemos aupados por las multitudes a hombres fatuos, mientras
nosotros, que damos a la Humanidad lo más preciado, la belleza,
permanecemos desamparados... Y un día, en nuestra soledad y en nuestra
pobreza, un desconocido se acerca a nosotros y nos estrecha con
entusiasmo la mano. Y entonces nos creemos felices y consideramos
compensados con este minuto de satisfacción nuestros largos trabajos.
Esto me sucede a mí ahora, querido Sarrió; y por eso este apretón de
manos ha puesto en mí tanta ufanía como en Alonso Quijano la liberación
de los galeotes o la conquista del yelmo.