Azorín y Sarrió han ido a Alicante. Esta es una capital de provincia
alegre y sana. Hay cafés casi cómodos, periódicos casi legibles, tiendas
casi buenas, restaurants casi aceptables. Esto último le interesa a
Sarrió vivamente. A Azorín debe también de interesarle.
Los dos recorren las calles llevados de una curiosidad natural. Azorín,
alto, inquieto, nervioso, vestido de negro, con un bastón que lleva
diagonal, cogido cerca del puño a modo de tizona; Sarrió, bajo, gordo,
pacífico, calmoso, con su chaleco abierto y su gran hongo de copa
puntiaguda. Yo no sé si en Alicante habrán reparado en estas dos figuras
magnas; acaso no. Los grandes hombres suelen pasar inadvertidos. Y así,
Azorín y Sarrió, sin admiradores molestos, dan unas vueltas por una
plaza, husmean las tiendas, compran unos periódicos, y acaban por
sentarse en la terraza de un restaurant, bajo el cielo azul, frente al
mar ancho.
El mar se aleja en una inmensa mancha verde; se mueven, suavemente
balanceados, los barcos; las grúas suenan con ruido de cadenas; chirrían
las poleas; se desliza rápido, en la lejanía, un laúd con su vela latina
y sus dos foques. Y rasga los aires una bocina ronca con tres silbidos
largos y luego con tres silbidos breves. Sale un vapor. La chimenea,
listada de rojo, despide un denso humacho negro; el chorro de desagüe
surte espumeante y rumoroso; a proa se escapan ligeras nubecillas de la
máquina de levar anclas. Lentamente va virando y enfila la boca del
puerto; el hélice deja una larga espuma blanca; en la popa resaltan
grandes letras doradas: _C. H. R. Broberg-Cjobenhun_; una bandera roja,
partida por una cruz azul, flamea...
Ya ha salido del puerto. Poco a poco se aleja en la inmensidad; el humo
difumina con un trazo fuliginoso el cielo diáfano; el barco es un
puntito imperceptible. Y el mar, impasible, inquieto, eterno, va y viene
en su oleaje, verde a ratos, a ratos azul, tal vez, cuando soplan
vientos de Sur, rojo profundo.
El mar--decía Guyau, que escribió sus más bellas páginas al borde de
este mismo Mediterráneo--, el mar vive, se agita, se atormenta
perdurablemente sin objeto. Nosotros también--piensa Azorín--vivimos,
nos movemos, nos angustiamos, y tampoco tenemos finalidad alguna. Un
poco de espuma deshecha por el viento es el resultado del batir y
rebatir del oleaje--dice Guyau. Y una idea, un gesto, un acto que se
esfuman y pierden a través de las generaciones es el corolario de
nuestros afanes y locuras...
Azorín han sentido que una suave congoja llegaba de la inmensa mancha
azul y envolvía su espíritu. Y Sarrió, que sudaba y trasudaba tratando
de cortar inútilmente un enorme rosbif, ha levantado los ojos. Y en
ellos también había un poco de tristeza.