Lorsque la vénérable Coupaïa rentra du potager, un fin bouquet de persil
à la main, Ervoanic Prigent n'était plus là, et l'andouille aussi avait
disparu.
--Le misérable! il l'a enlevée!
Non, bonne Coupaïa, il s'est laissé enlever par elle.
Que dirait Dom Karantec? Que penserait M. l'archiprêtre?
Coupaïa était déjà dehors, ameutant les commères du bourg qui
s'exclamaient, avec des mines scandalisées:
--_Jésus-Maria-credo!... Miséricorde!..._ Ervoanic Prigent!... Est-il
possible!... Un si doux homme! L'enfant du bon Dieu! un innocent!...
Et toutes de se mettre à la poursuite de l'infâme ravisseur. On fouilla
les coins et les recoins, les crèches et les granges. On le chercha
partout, sauf là où il était, c'est-à-dire à l'église.
Mon Dieu, oui! à l'église, où officiait précisément M. l'archiprêtre, en
somptueuse chasuble mauve, ornée dans le dos d'un resplendissant soleil
d'or.
Entré par la porte du bas-côté, Ervoanic s'était glissé le long de la
muraille jusqu'au confessionnal, où Dom Karantec achevait d'écouter
d'une oreille bénigne et d'absoudre d'une main paternelle les péchés de
ses ouailles, car l'heure de la communion approchait.
C'était un excellent chrétien qu'Ervoanic Prigent; et, bien qu'à
l'entendre il n'eût jamais eu «ni père ni mère», il n'en avait pas moins
une conscience scrupuleuse, plus scrupuleuse peut-être que celle de
beaucoup de gens très apparentés. Tout en pressant le fruit de son
larcin contre son coeur, sous sa pauvre chemise en loques, il ne
laissait pas de se faire les reproches les plus sanglants. Réfugié dans
un angle obscur, près du tribunal de pénitence, il se meurtrissait la
poitrine de _Meâ culpâ_ sonores, attentif néanmoins à ne pas froisser
l'andouille dont la tiédeur humide caressait doucement sa chair.
Son tour venu, il s'agenouilla d'un air contrit sur le petit banc de
bois, la figure à la hauteur du guichet.
--Mon père, bénissez-moi parce que j'ai péché!
--Est-ce que ce n'est pas vous, Ervoanic?
--Hélas! si, monsieur le recteur.
--Quelle est cette idée qui vous prend, mon garçon?... Les innocents,
comme vous, ne pèchent point.
--Je ne demande pas mieux que de vous croire, monsieur le recteur...
Cependant, je ne suis pas tranquille...
--Allons, contez-moi donc ça. Mais faites vite, car l'Élévation a sonné,
et M. l'archiprêtre m'attend à l'autel.
--Voilà. J'ai volé, monsieur le recteur.
--Volé, Ervoanic? Ah! c'est mal, en effet, c'est très mal. Vous n'avez
qu'un moyen de réparer votre faute, c'est de restituer. Reportez ce que
vous avez dérobé à la personne à qui vous avez fait tort.
--Oui, j'y ai pensé, mais... Peut-être, monsieur le recteur, qu'en vous
remettant la chose à vous-même...
Ici, le bon apôtre fit semblant de plonger la main dans ses haillons.
Dom Karantec l'arrêta vivement:
--Ta, ta, ta, Ervoanic, cela ne me regarde point.
--Je vous en prie, monsieur le recteur.
--Jamais de la vie.
--Bien vrai... vous ne voulez pas?...
--Non, vous dis-je.
--Hélas! monsieur le recteur, c'est qu'alors je ne sais plus comment
faire.
--Voyons. Vous vous rappelez pourtant quel est le propriétaire?
--Certes.
--Eh bien! vous allez à lui et vous lui dites: «Je vous rapporte votre
bien.» Est-ce assez simple?
--Vous parlez d'or, monsieur le recteur. Mais s'il ne consent pas à le
reprendre?
--Vous le lui avez donc proposé.
--Foi d'honnête homme, monsieur le recteur... d'honnête homme qui n'a
péché qu'une fois.
--Que ne le disiez-vous tout de suite!... Finissez votre _Confiteor_. Je
vous donne l'absolution. Allez en paix, Ervoanic.
--Dieu vous fasse vivre longtemps, monsieur le recteur.
V
Dom Karantec n'apprit qu'une heure plus tard de quelle façon il avait
été joué. Il eut l'esprit d'en rire. M. l'archiprêtre rit aussi, mais du
bout des lèvres seulement, en homme que l'on fait jeûner, après lui
avoir promis merveilles. Car le dîner, qui devait être succulent, fut
détestable.
A vouloir courir après l'andouille, Coupaïa avait laissé brûler les
autres plats.
Ce fut un désastre.
Ervoanic Prigent eut, en revanche, des _Gras_ tels qu'il les eût
souhaités à Dieu même. Il avait gagné la campagne, le pied leste,
l'estomac en bel appétit et la conscience en repos. Pour la première
fois de sa vie, de sa dure vie de vagabond, il allait pouvoir s'offrir
une bombance _chez lui_, c'est-à-dire en plein air, en plein soleil, en
pleine nature. Un ciel fin, léger, pommelé d'une ouate immobile de nuées
d'argent, enveloppait les collines trégorroises d'une paix et d'une
mansuétude infinies. Ervoanic dévora pieusement la plus exquise des
andouilles, dans un coin de champ tout embaumé d'herbe nouvelle, avec
une source fraîche à portée de sa main et les gazouillis d'oiseaux au
dessus de sa tête.
Et telle est la naïve histoire du péché d'Ervoanic Prigent. Je la tiens
d'un charbonnier nomade, d'un _marchand de farine noire_, comme on dit
en Trégor.