FIÈVRE

Claude Frollo n'était plus dans Notre-Dame pendant que son fils adoptif

tranchait si brusquement le noeud fatal où le malheureux archidiacre

avait pris l'égyptienne et s'était pris lui-même. Rentré dans la

sacristie, il avait arraché l'aube, la chape et l'étole, avait tout jeté

aux mains du bedeau stupéfait, s'était échappé par la porte dérobée du

cloître, avait ordonné à un batelier du Terrain de le transporter sur la

rive gauche de la Seine, et s'était enfoncé dans les rues montueuses de

l'Université, ne sachant où il allait, rencontrant à chaque pas des

bandes d'hommes et de femmes qui se pressaient joyeusement vers le pont

Saint-Michel dans l'espoir _d'arriver encore à temps_ pour voir pendre

la sorcière, pâle, égaré, plus troublé, plus aveugle et plus farouche

qu'un oiseau de nuit lâché et poursuivi par une troupe d'enfants en

plein jour. Il ne savait plus où il était, ce qu'il pensait, si il

rêvait. Il allait, il marchait, il courait, prenant toute rue au hasard,

ne choisissant pas, seulement toujours poussé en avant par la Grève, par

l'horrible Grève qu'il sentait confusément derrière lui.

Il longea ainsi la montagne Sainte-Geneviève, et sortit enfin de la

ville par la porte Saint-Victor. Il continua de s'enfuir, tant qu'il put

voir en se retournant l'enceinte de tours de l'Université et les rares

maisons du faubourg; mais lorsque enfin un pli du terrain lui eut dérobé

en entier cet odieux Paris, quand il put s'en croire à cent lieues, dans

les champs, dans un désert, il s'arrêta, et il lui sembla qu'il

respirait.

Alors des idées affreuses se pressèrent dans son esprit. Il revit clair

dans son âme, et frissonna. Il songea à cette malheureuse fille qui

l'avait perdu et qu'il avait perdue. Il promena un oeil hagard sur la

double voie tortueuse que la fatalité avait fait suivre à leurs deux

destinées, jusqu'au point d'intersection où elle les avait

impitoyablement brisées l'une contre l'autre. Il pensa à la folie des

voeux éternels, à la vanité de la chasteté, de la science, de la

religion, de la vertu, à l'inutilité de Dieu. Il s'enfonça à coeur joie

dans les mauvaises pensées, et, à mesure qu'il y plongeait plus avant,

il sentait éclater en lui-même un rire de Satan.

Et en creusant ainsi son âme, quand il vit quelle large place la nature

y avait préparée aux passions, il ricana plus amèrement encore. Il remua

au fond de son coeur toute sa haine, toute sa méchanceté, et il

reconnut, avec le froid coup d'oeil d'un médecin qui examine un malade,

que cette haine, que cette méchanceté n'étaient que de l'amour vicié;

que l'amour, cette source de toute vertu chez l'homme, tournait en

choses horribles dans un coeur de prêtre, et qu'un homme constitué comme

lui, en se faisant prêtre, se faisait démon. Alors il rit affreusement,

et tout à coup il redevint pâle en considérant le côté le plus sinistre

de sa fatale passion, de cet amour corrosif, venimeux, haineux,

implacable, qui n'avait abouti qu'au gibet pour l'une, à l'enfer pour

l'autre: elle condamnée, lui damné.

Et puis le rire lui revint, en songeant que Phoebus était vivant;

qu'après tout le capitaine vivait, était allègre et content, avait de

plus beaux hoquetons que jamais et une nouvelle maîtresse qu'il menait

voir pendre l'ancienne. Son ricanement redoubla quand il réfléchit que,

des êtres vivants dont il avait voulu la mort, l'égyptienne, la seule

créature qu'il ne hait pas, était la seule qu'il n'eût pas manquée.

Alors du capitaine sa pensée passa au peuple, et il lui vint une

jalousie d'une espèce inouïe. Il songea que le peuple aussi, le peuple

tout entier, avait eu sous les yeux la femme qu'il aimait, en chemise,

presque nue. Il se tordit les bras en pensant que cette femme, dont la

forme entrevue dans l'ombre par lui seul lui eût été le bonheur suprême,

avait été livrée en plein jour, en plein midi, à tout un peuple, vêtue

comme pour une nuit de volupté. Il pleura de rage sur tous ces mystères

d'amour profanés, souillés, dénudés, flétris à jamais. Il pleura de rage

en se figurant combien de regards immondes avaient trouvé leur compte à

cette chemise mal nouée; et que cette belle fille, ce lys vierge, cette

coupe de pudeur et de délices dont il n'eût osé approcher ses lèvres

qu'en tremblant, venait d'être transformée en une sorte de gamelle

publique, où la plus vile populace de Paris, les voleurs, les mendiants,

les laquais étaient venus boire en commun un plaisir effronté, impur et

dépravé.

Et quand il cherchait à se faire une idée du bonheur qu'il eût put

trouver sur la terre si elle n'eût pas été bohémienne et s'il n'eût pas

été prêtre, si Phoebus n'eût pas existé et si elle l'eût aimé; quand il

se figurait qu'une vie de sérénité et d'amour lui eût été possible aussi

à lui, qu'il y avait en ce même moment çà et là sur la terre des couples

heureux, perdus en longues causeries sous les orangers, au bord des

ruisseaux, en présence d'un soleil couchant, d'une nuit étoilée; et que,

si Dieu l'eût voulu, il eût pu faire avec elle un de ces couples de

bénédiction, son coeur se fondait en tendresse et en désespoir.

Oh! elle! c'est elle! c'est cette idée fixe qui revenait sans cesse, qui

le torturait, qui lui mordait la cervelle et lui déchiquetait les

entrailles. Il ne regrettait pas, il ne se repentait pas; tout ce qu'il

avait fait, il était prêt à le faire encore; il aimait mieux la voir aux

mains du bourreau qu'aux bras du capitaine, mais il souffrait; il

souffrait tant que par instants il s'arrachait des poignées de cheveux

pour voir s'ils ne blanchissaient pas.

Il y eut un moment entre autres où il lui vint à l'esprit que c'était là

peut-être la minute où la hideuse chaîne qu'il avait vue le matin

resserrait son noeud de fer autour de ce cou si frêle et si gracieux.

Cette pensée lui fit jaillir la sueur de tous les pores.

Il y eut un autre moment où, tout en riant diaboliquement sur lui-même,

il se représenta à la fois la Esmeralda comme il l'avait vue le premier

jour, vive, insouciante, joyeuse, parée, dansante, ailée, harmonieuse,

et la Esmeralda du dernier jour, en chemise, et la corde au cou, montant

lentement, avec ses pieds nus, l'échelle anguleuse du gibet; il se

figura ce double tableau d'une telle façon qu'il poussa un cri terrible.

Tandis que cet ouragan de désespoir bouleversait, brisait, arrachait,

courbait, déracinait tout dans son âme, il regarda la nature autour de

lui. À ses pieds, quelques poules fouillaient les broussailles en

becquetant, les scarabées d'émail couraient au soleil, au-dessus de sa

tête quelques croupes de nuées gris pommelé fuyaient dans un ciel bleu,

à l'horizon la flèche de l'abbaye Saint-Victor perçait la courbe du

coteau de son obélisque d'ardoise, et le meunier de la butte Copeaux

regardait en sifflant tourner les ailes travailleuses de son moulin.

Toute cette vie active, organisée, tranquille, reproduite autour de lui

sous mille formes, lui fit mal. Il recommença à fuir.

Il courut ainsi à travers champs jusqu'au soir. Cette fuite de la

nature, de la vie, de lui-même, de l'homme, de Dieu, de tout, dura tout

le jour. Quelquefois il se jetait la face contre terre, et il arrachait

avec ses ongles les jeunes blés. Quelquefois il s'arrêtait dans une rue

de village déserte, et ses pensées étaient si insupportables qu'il

prenait sa tête à deux mains et tâchait de l'arracher de ses épaules

pour la briser sur le pavé.

Vers l'heure où le soleil déclinait, il s'examina de nouveau, et il se

trouva presque fou. La tempête qui durait en lui depuis l'instant où il

avait perdu l'espoir et la volonté de sauver l'égyptienne, cette tempête

n'avait pas laissé dans sa conscience une seule idée saine, une seule

pensée debout. Sa raison y gisait, à peu près entièrement détruite. Il

n'avait plus que deux images distinctes dans l'esprit: la Esmeralda et

la potence. Tout le reste était noir. Ces deux images rapprochées lui

présentaient un groupe effroyable, et plus il y fixait ce qui lui

restait d'attention et de pensée, plus il les voyait croître, selon une

progression fantastique, l'une en grâce, en charme, en beauté, en

lumière, l'autre en horreur; de sorte qu'à la fin la Esmeralda lui

apparaissait comme une étoile, le gibet comme un énorme bras décharné.

Une chose remarquable, c'est que pendant toute cette torture il ne lui

vint pas l'idée sérieuse de mourir. Le misérable était ainsi fait. Il

tenait à la vie. Peut-être voyait-il réellement l'enfer derrière.

Cependant le jour continuait de baisser. L'être vivant qui existait

encore en lui songea confusément au retour. Il se croyait loin de Paris;

mais, en s'orientant, il s'aperçut qu'il n'avait fait que tourner

l'enceinte de l'Université. La flèche de Saint-Sulpice et les trois

hautes aiguilles de Saint-Germain-des-Prés dépassaient l'horizon à sa

droite. Il se dirigea de ce côté. Quand il entendit le qui-vive des

hommes d'armes de l'abbé autour de la circonvallation crénelée de

Saint-Germain, il se détourna, prit un sentier qui s'offrit à lui entre

le moulin de l'abbaye et la maladrerie du bourg, et au bout de quelques

instants se trouva sur la lisière du Pré-aux-Clercs. Ce pré était

célèbre par les tumultes qui s'y faisaient jour et nuit; c'était

_l'hydre_ des pauvres moines de Saint-Germain, _quod monachis

Sancti-Germani pratensis hydra fuit, clericis nova semper dissidiorum

capita suscitantibus_[114]. L'archidiacre craignit d'y rencontrer

quelqu'un; il avait peur de tout visage humain; il venait d'éviter

l'Université, le bourg Saint-Germain, il voulait ne rentrer dans les

rues que le plus tard possible. Il longea le Pré-aux-Clercs, prit le

sentier désert qui le séparait du Dieu-Neuf, et arriva enfin au bord de

l'eau. Là, dom Claude trouva un batelier qui, pour quelques deniers

parisis, lui fit remonter la Seine jusqu'à la pointe de la Cité, et le

déposa sur cette langue de terre abandonnée où le lecteur a déjà vu

rêver Gringoire, et qui se prolongeait au delà des jardins du roi,

parallèlement à l'île du Passeur-aux-Vaches.

Le bercement monotone du bateau et le bruissement de l'eau avaient en

quelque sorte engourdi le malheureux Claude. Quand le batelier se fut

éloigné, il resta stupidement debout sur la grève, regardant devant lui

et ne percevant plus les objets qu'à travers des oscillations

grossissantes qui lui faisaient de tout une sorte de fantasmagorie. Il

n'est pas rare que la fatigue d'une grande douleur produise cet effet

sur l'esprit.

Le soleil était couché derrière la haute Tour de Nesle. C'était

l'instant du crépuscule. Le ciel était blanc, l'eau de la rivière était

blanche. Entre ces deux blancheurs, la rive gauche de la Seine, sur

laquelle il avait les yeux fixés, projetait sa masse sombre, et, de plus

en plus amincie par la perspective, s'enfonçait dans les brumes de

l'horizon comme une flèche noire. Elle était chargée de maisons, dont on

ne distinguait que la silhouette obscure, vivement relevée en ténèbres

sur le fond clair du ciel et de l'eau. Çà et là des fenêtres

commençaient à y scintiller comme des trous de braise. Cet immense

obélisque noir ainsi isolé entre les deux nappes blanches du ciel et de

la rivière, fort large en cet endroit, fit à dom Claude un effet

singulier, comparable à ce qu'éprouverait un homme qui, couché à terre

sur le dos au pied du clocher de Strasbourg, regarderait l'énorme

aiguille s'enfoncer au-dessus de sa tête dans les pénombres du

crépuscule. Seulement ici c'était Claude qui était debout et l'obélisque

qui était couché; mais comme la rivière, en reflétant le ciel,

prolongeait l'abîme au-dessous de lui, l'immense promontoire semblait

aussi hardiment élancé dans le vide que toute flèche de cathédrale; et

l'impression était la même. Cette impression avait même cela d'étrange

et de plus profond, que c'était bien le clocher de Strasbourg, mais le

clocher de Strasbourg haut de deux lieues, quelque chose d'inouï, de

gigantesque, d'incommensurable, un édifice comme nul oeil humain n'en a

vu, une tour de Babel. Les cheminées des maisons, les créneaux des

murailles, les pignons taillés des toits, la flèche des Augustins, la

Tour de Nesle, toutes ces saillies qui ébréchaient le profil du colossal

obélisque, ajoutaient à l'illusion en jouant bizarrement à l'oeil les

découpures d'une sculpture touffue et fantastique.

Claude, dans l'état d'hallucination où il se trouvait, crut voir, voir

de ses yeux vivants, le clocher de l'enfer; les mille lumières répandues

sur toute la hauteur de l'épouvantable tour lui parurent autant de

porches de l'immense fournaise intérieure; les voix et les rumeurs qui

s'en échappaient, autant de cris, autant de râles. Alors il eut peur, il

mit ses mains sur ses oreilles pour ne plus entendre, tourna le dos pour

ne plus voir, et s'éloigna à grands pas de l'effroyable vision.

Mais la vision était en lui.

Quand il rentra dans les rues, les passants qui se coudoyaient aux

lueurs des devantures de boutiques lui faisaient l'effet d'une éternelle

allée et venue de spectres autour de lui. Il avait des fracas étranges

dans l'oreille. Des fantaisies extraordinaires lui troublaient l'esprit.

Il ne voyait ni les maisons, ni le pavé, ni les chariots, ni les hommes

et les femmes, mais un chaos d'objets indéterminés qui se fondaient par

les bords les uns dans les autres. Au coin de la rue de la Barillerie,

il y avait une boutique d'épicerie, dont l'auvent était, selon l'usage

immémorial, garni dans son pourtour de ces cerceaux de fer-blanc

auxquels pend un cercle de chandelles de bois qui s'entre-choquent au

vent en claquant comme des castagnettes. Il crut entendre

s'entre-heurter dans l'ombre le trousseau de squelettes de Montfaucon.

«Oh! murmura-t-il, le vent de la nuit les chasse les uns contre les

autres, et mêle le bruit de leurs chaînes au bruit de leurs os! Elle est

peut-être là, parmi eux!»

Éperdu, il ne sut où il allait. Au bout de quelques pas, il se trouva

sur le pont Saint-Michel. Il y avait une lumière à une fenêtre d'un

rez-de-chaussée. Il s'approcha. À travers un vitrage fêlé, il vit une

salle sordide, qui réveilla un souvenir confus dans son esprit. Dans

cette salle, mal éclairée d'une lampe maigre, il y avait un jeune homme

blond et frais, à figure joyeuse, qui embrassait, avec de grands éclats

de rire, une jeune fille fort effrontément parée. Et, près de la lampe,

il y avait une vieille femme qui filait et qui chantait d'une voix

chevrotante. Comme le jeune homme ne riait pas toujours, la chanson de

la vieille arrivait par lambeaux jusqu'au prêtre. C'était quelque chose

d'inintelligible et d'affreux.

_Grève, aboye, Grève, grouille!_

_File, file, ma quenouille,_

_File sa corde au bourreau_

_Qui siffle dans le préau._

_Grève, aboye, Grève, grouille!_

_La belle corde de chanvre!_

_Semez d'Issy jusqu'à Vanvre_

_Du chanvre et non pas du blé._

_Le voleur n'a pas volé_

_La belle corde de chanvre!_

_Grève, grouille, Grève, aboye!_

_Pour voir la fille de joie_

_Pendre au gibet chassieux,_

_Les fenêtres sont des yeux._

_Grève, grouille, Grève, aboye!_

Là-dessus le jeune homme riait et caressait la fille. La vieille,

c'était la Falourdel; la fille, c'était une fille publique; le jeune

homme, c'était son jeune frère Jehan.

Il continua de regarder. Autant ce spectacle qu'un autre.

Il vit Jehan aller à une fenêtre qui était au fond de la salle,

l'ouvrir, jeter un coup d'oeil sur le quai où brillaient au loin mille

croisées éclairées, et il l'entendit dire en refermant la fenêtre: «Sur

mon âme! voilà qu'il se fait nuit. Les bourgeois allument leurs

chandelles et le bon Dieu ses étoiles.»

Puis, Jehan revint vers la ribaude, et cassa une bouteille qui était sur

une table, en s'écriant:

«Déjà vide, corboeuf! et je n'ai plus d'argent! Isabeau, ma mie, je ne

serai content de Jupiter que lorsqu'il aura changé vos deux tétins

blancs en deux noires bouteilles, où je téterai du vin de Beaune jour et

nuit.»

Cette belle plaisanterie fit rire la fille de joie, et Jehan sortit.

Dom Claude n'eut que le temps de se jeter à terre pour ne pas être

rencontré, regardé en face, et reconnu par son frère. Heureusement la

rue était sombre, et l'écolier était ivre. Il avisa cependant

l'archidiacre couché sur le pavé dans la boue.

«Oh! oh! dit-il, en voilà un qui a mené joyeuse vie aujourd'hui.»

Il remua du pied dom Claude, qui retenait son souffle.

«Ivre-mort, reprit Jehan. Allons, il est plein. Une vraie sangsue

détachée d'un tonneau. Il est chauve, ajouta-t-il en se baissant; c'est

un vieillard! _Fortunate senex_[115]!»

Puis dom Claude l'entendit s'éloigner en disant:

«C'est égal, la raison est une belle chose, et mon frère l'archidiacre

est bien heureux d'être sage et d'avoir de l'argent.»

L'archidiacre alors se releva, et courut tout d'une haleine vers

Notre-Dame, dont il voyait les tours énormes surgir dans l'ombre

au-dessus des maisons.

À l'instant où il arriva tout haletant sur la place du Parvis, il recula

et n'osa lever les yeux sur le funeste édifice. «Oh! dit-il à voix

basse, est-il donc bien vrai qu'une telle chose se soit passée ici,

aujourd'hui, ce matin même!»

Cependant il se hasarda à regarder l'église. La façade était sombre. Le

ciel derrière étincelait d'étoiles. Le croissant de la lune, qui venait

de s'envoler de l'horizon, était arrêté en ce moment au sommet de la

tour de droite, et semblait s'être perché, comme un oiseau lumineux, au

bord de la balustrade découpée en trèfles noirs.

La porte du cloître était fermée. Mais l'archidiacre avait toujours sur

lui la clef de la tour où était son laboratoire. Il s'en servit pour

pénétrer dans l'église.

Il trouva dans l'église une obscurité et un silence de caverne. Aux

grandes ombres qui tombaient de toutes parts à larges pans, il reconnut

que les tentures de la cérémonie du matin n'avaient pas encore été

enlevées. La grande croix d'argent scintillait au fond des ténèbres,

saupoudrée de quelques points étincelants, comme la voie lactée de cette

nuit de sépulcre. Les longues fenêtres du choeur montraient au-dessus de

la draperie noire l'extrémité supérieure de leurs ogives, dont les

vitraux, traversés d'un rayon de lune, n'avaient plus que les couleurs

douteuses de la nuit, une espèce de violet, de blanc et de bleu dont on

ne retrouve la teinte que sur la face des morts. L'archidiacre, en

apercevant tout autour du choeur ces blêmes pointes d'ogives, crut voir

des mitres d'évêques damnés. Il ferma les yeux, et quand il les rouvrit,

il crut que c'était un cercle de visages pâles qui le regardaient.

Il se mit à fuir à travers l'église. Alors il lui sembla que l'église

aussi s'ébranlait, remuait, s'animait, vivait, que chaque grosse colonne

devenait une patte énorme qui battait le sol de sa large spatule de

pierre, et que la gigantesque cathédrale n'était plus qu'une sorte

d'éléphant prodigieux qui soufflait et marchait avec ses piliers pour

pieds, ses deux tours pour trompes et l'immense drap noir pour

caparaçon.

Ainsi la fièvre ou la folie était arrivée à un tel degré d'intensité que

le monde extérieur n'était plus pour l'infortuné qu'une sorte

d'apocalypse visible, palpable, effrayante.

Il fut un moment soulagé. En s'enfonçant sous les bas côtés, il aperçut,

derrière un massif de piliers, une lueur rougeâtre. Il y courut comme à

une étoile. C'était la pauvre lampe qui éclairait jour et nuit le

bréviaire public de Notre-Dame sous son treillis de fer. Il se jeta

avidement sur le saint livre, dans l'espoir d'y trouver quelque

consolation ou quelque encouragement. Le livre était ouvert à ce passage

de Job, sur lequel son oeil fixe se promena: «Et un esprit passa devant

ma face, et j'entendis un petit souffle, et le poil de ma chair se

hérissa[116].»

À cette lecture lugubre, il éprouva ce qu'éprouve l'aveugle qui se sent

piquer par le bâton qu'il a ramassé. Ses genoux se dérobèrent sous lui,

et il s'affaissa sur le pavé, songeant à celle qui était morte dans le

jour. Il sentait passer et se dégorger dans son cerveau tant de fumées

monstrueuses qu'il lui semblait que sa tête était devenue une des

cheminées de l'enfer.

Il paraît qu'il resta longtemps dans cette attitude, ne pensant plus,

abîmé et passif sous la main du démon. Enfin, quelque force lui revint,

il songea à s'aller réfugier dans la tour près de son fidèle Quasimodo.

Il se leva, et, comme il avait peur, il prit pour s'éclairer la lampe du

bréviaire. C'était un sacrilège; mais il n'en était plus à regarder à si

peu de chose.

Il gravit lentement l'escalier des tours, plein d'un secret effroi que

devait propager jusqu'aux rares passants du Parvis la mystérieuse

lumière de sa lampe montant si tard de meurtrière en meurtrière au haut

du clocher.

Tout à coup il sentit quelque fraîcheur sur son visage et se trouva sous

la porte de la plus haute galerie. L'air était froid; le ciel charriait

des nuages dont les larges lames blanches débordaient les unes sur les

autres en s'écrasant par les angles, et figuraient une débâcle de fleuve

en hiver. Le croissant de la lune, échoué au milieu des nuées, semblait

un navire céleste pris dans ces glaçons de l'air.

Il baissa la vue et contempla un instant, entre la grille de colonnettes

qui unit les deux tours, au loin, à travers une gaze de brumes et de

fumées, la foule silencieuse des toits de Paris, aigus, innombrables,

pressés et petits comme les flots d'une mer tranquille dans une nuit

d'été.

La lune jetait un faible rayon qui donnait au ciel et à la terre une

teinte de cendre.

En ce moment l'horloge éleva sa voix grêle et fêlée. Minuit sonna. Le

prêtre pensa à midi. C'étaient les douze heures qui revenaient.

«Oh! se dit-il tout bas, elle doit être froide à présent!»

Tout à coup un coup de vent éteignit sa lampe, et presque en même temps

il vit paraître, à l'angle opposé de la tour, une ombre, une blancheur,

une forme, une femme. Il tressaillit. À côté de cette femme, il y avait

une petite chèvre, qui mêlait son bêlement au dernier bêlement de

l'horloge.

Il eut la force de regarder. C'était elle.

Elle était pâle, elle était sombre. Ses cheveux tombaient sur ses

épaules comme le matin. Mais plus de corde au cou, plus de mains

attachées. Elle était libre, elle était morte.

Elle était vêtue de blanc et avait un voile blanc sur la tête.

Elle venait vers lui, lentement, en regardant le ciel. La chèvre

surnaturelle la suivait. Il se sentait de pierre et trop lourd pour

fuir. À chaque pas qu'elle faisait en avant, il en faisait un en

arrière, et c'était tout. Il rentra ainsi sous la voûte obscure de

l'escalier. Il était glacé de l'idée qu'elle allait peut-être y entrer

aussi; si elle l'eût fait, il serait mort de terreur.

Elle arriva en effet devant la porte de l'escalier, s'y arrêta quelques

instants, regarda fixement dans l'ombre, mais sans paraître y voir le

prêtre, et passa. Elle lui parut plus grande que lorsqu'elle vivait; il

vit la lune à travers sa robe blanche; il entendit son souffle.

Quand elle fut passée, il se mit à redescendre l'escalier, avec la

lenteur qu'il avait vue au spectre, se croyant spectre lui-même, hagard,

les cheveux tout droits, sa lampe éteinte toujours à la main; et, tout

en descendant les degrés en spirale, il entendait distinctement dans son

oreille une voix qui riait et qui répétait:

«...Un esprit passa devant ma face, et j'entendis un petit souffle, et

le poil de ma chair se hérissa.»