«Je veux briser!» Et il était brisé lui-même de la résolution stoïque
qu’il prenait; mais, indomptable dans ses brisures, il n’était pas
abattu. Comme Diogène, qui se roulait dans le sable ardent, sous le
ciel le plus dévorant de l’été, il s’exposait sans sourciller à toutes
les amertumes d’une passion comprimée. Il se regardait, impassible,
brûler le cœur, comme Scævola se regardait brûler la main. Souffrir,
pour lui, c’était vivre, c’était remplir sa vocation d’homme.--Il
aurait eu des chevaux de poste pour fuir la douleur, qu’il eût refusé
de les monter!