--Je ne m’en allais pas. Je voulais seulement fermer pour que la bonne
n’entende pas... Je ne m’en irai plus maintenant... Dis ce que tu
voudras... Je ne m’en irai plus...
Il y eut un silence. Mme Trossepotte était assise la tête dans ses
mains.
--Pourquoi pleures-tu? demanda enfin M. Trossepotte.
--Parce que je suis vieille, chuchota-t-elle.
Il lui mit gauchement la main sur les cheveux.
--Mais non... On a encore bien le temps...
Sa voix s’étrangla. Il s’assit près d’elle.