Wenn Phöbus Arme sich nicht strahlend winden
Um dieses kalte, feuchte Erdenrund,
Heisst solche Stunden "Nacht" der Leute Mund,
Weil sie die Sonne dann nicht mehr empfinden.
Doch ist sie arm und schwach: Schon das Entzünden
Der kleinsten Kerze raubt ihr Leben, und
Ein Zunder an der Flinte macht sie wund,
So dass wir sie gar schnell zerrissen finden.
Will man noch wirklich Wesenskraft ihr geben,
Muss Phöbus' Kind sie und der Erde sein:
_Sie_ trägt den Schatten, _jener_ gibt ihm Leben.
Doch, wie's auch sei: Wer lobt, der irrt. Voll Pein,
Verdüstert, muss die Witwe schon erbeben
Vor Eifersucht bei eines Glühwurms Schein.