--J'étais près de la maison de Guillaume de Grinedal, un soir qu'un
jeune homme se mourait de désespoir entre deux jeunes femmes qui
pleuraient. L'une avait le costume d'une villageoise, l'autre portait le
voile de mariée.
A ces mots, Suzanne effarée tomba sur ses genoux, elle cacha son visage
dans les plis du drap.
--Pardonnez-moi, mon Dieu! pardonnez-moi! dit-elle d'une voix brisée par
les sanglots.
--Et qu'ai-je à vous pardonner, pauvre femme? Oui, j'ai bien souffert ce
soir-là... Si votre main était à moi, votre coeur était à un autre!...
Mais ne vous êtes-vous pas dévouée à consoler ma vieillesse? ne
vous ai-je pas toujours trouvée près de moi, tendre, affectueuse
et charitable?... Si j'ai souffert, c'est parce que je vous savais
malheureuse; si vous m'avez vu triste, c'est parce que j'avais brisé
votre espérance et flétri votre jeunesse! Vous êtes demeurée sainte et
pure comme je vous ai trouvée; qu'ai-je donc à vous pardonner?
Suzanne, agenouillée au bord du lit, pleurait sur les mains tremblantes
de M. d'Albergotti. Elle était sans voix pour répondre, mais la bonté
du vieillard entrait dans son coeur et la remplissait à la fois de
reconnaissance et d'affliction.
--Relevez-vous, Suzanne, lui dit M. d'Albergotti... Encore un peu de
courage et de résignation... Vous serez libre bientôt.
--Oh! monsieur! fit Suzanne avec un doux accent de reproche.
--Laissez faire la volonté de Dieu, pauvre affligée; il n'y a point
d'amertume dans mes paroles, reprit le vieil officier; je n'ai plus
d'avenir; il faut que la jeunesse aille à la jeunesse. Relevez-vous,
Suzanne, et mettez tout votre espoir en Dieu.
Tandis que ces choses se passaient à Compiègne, Mme de Châteaufort
poussait droit sur Paris. Elle ne descendit de voiture que pour monter
chez M. de Louvois. Aux premiers mots qu'elle lui toucha de l'affaire
qui l'avait amenée à Paris, le ministre l'arrêta.
--Belle-Rose vous doit la vie une fois déjà... Il ne vous devra pas
autre chose.
Mme de Châteaufort laissa échapper un geste d'étonnement.
--Oh! reprit M. de Louvois, la mémoire est une des servitudes de ma
profession: je n'oublie rien. Le nouveau crime de Belle-Rose n'est pas
de ceux pour lesquels on décapite un homme, mais il est suffisant pour
qu'on en retienne dix en prison leur vie durant. Il est à la Bastille,
il y restera.