BARTHOLO, ROSINE.
ROSINE.
Vous étiez ici avec quelqu'un, Monsieur?
BARTOLO.
Don Bazile que j'ai reconduit, et pour cause. Vous eussiez mieux aimé
que c'eût été Monsieur Figaro.
ROSINE.
Cela m'est fort égal, je vous assure.
BARTOLO.
Je voudrois bien savoir ce que ce Barbier avoit de si pressé à vous
dire?
ROSINE.
Faut-il parler sérieusement? Il m'a rendu compte de l'état de Marceline,
qui même n'est pas trop bien, à ce qu'il dit.
BARTOLO.
Vous rendre compte? Je vais parier qu'il étoit chargé de vous remettre
quelque lettre.
ROSINE.
Et de qui, s'il vous plaît?
BARTOLO.
Oh, de qui! De quelqu'un que les femmes ne nomment jamais. Que sais-je,
moi? Peut-être la réponse au papier de la fenêtre.
ROSINE, _à part_.
Il n'en a pas manqué une seule. (_Haut._) Vous mériteriez bien que cela
fût.
BARTOLO _regarde les mains de Rosine_.
Cela est. Vous avez écrit.
ROSINE, _avec embarras_.
Il seroit assez plaisant que vous eussiez le projet de m'en faire
convenir.
BARTOLO, _lui prenant la main droite_[85].
Moi, point du tout; mais votre doigt encore taché d'encre! hein? rusée
Signora!
ROSINE, _à part_.
Maudit homme!
BARTOLO, _lui tenant toujours la main_.
Une femme se croit bien en sûreté parce qu'elle est seule.
ROSINE.
Ah! sans doute... La belle preuve!... Finissez donc, Monsieur, vous me
tordez le bras. Je me suis brûlée en chiffonnant autour de cette bougie,
et l'on m'a toujours dit qu'il falloit aussi-tôt tremper dans l'encre;
c'est ce que j'ai fait.
BARTOLO.
C'est ce que vous avez fait? Voyons donc si un second témoin confirmera
la déposition du premier. C'est ce cahier de papier où je suis certain
qu'il y avoit six feuilles; car je les compte tous les matins,
aujourd'hui encore.
ROSINE, _à part_.
Oh! imbécille! (_haut_) la sixième...
BARTOLO, _comptant_.
Trois, quatre, cinq; je vois bien qu'elle n'y est pas, la sixième.
ROSINE, _baissant les yeux_.
La sixiéme, je l'ai employée à faire un cornet pour des bonbons que j'ai
envoyés à la petite Figaro.
BARTOLO.
A la petite Figaro? Et la plume qui étoit toute neuve, comment est-elle
devenue noire? est-ce en écrivant l'adresse de la petite Figaro?
ROSINE[86], _à part_.
Cet homme a un instinct de jalousie!... (_Haut._) Elle m'a servi à
retracer une fleur effacée sur la veste que je vous brode au tambour.
BARTOLO.
Que cela est édifiant! Pour qu'on vous crût, mon enfant, il faudroit ne
pas rougir en déguisant coup sur coup la vérité; mais c'est ce que vous
ne savez pas encore.
ROSINE.
Et qui ne rougiroit pas, Monsieur, de voir tirer des conséquences aussi
malignes des choses le plus innocemment faites?
BARTOLO.
Certes, j'ai tort; se brûler le doigt, le tremper dans l'encre, faire
des cornets aux bonbons de la petite Figaro, et dessiner ma veste au
tambour! quoi de plus innocent! Mais que de mensonges entassés pour
cacher un seul fait!... _Je suis seule, on ne me voit point; je pourrai
mentir à mon aise_; mais le bout du doigt reste noir! la plume est
tachée, le papier manque; on ne sauroit penser à tout. Bien
certainement, Signora, quand j'irai par la Ville, un bon double tour me
répondra de vous.