Laissons dire les hypocondriaques: la vie est une douce chose. C'est ce
que je pensais en voyant Sabine, son mari et sa fille, descendre en
débandade les escaliers, tout en faisant monter vers moi de douces
paroles et que j'en faisais descendre d'autres jusqu'à eux. Je
continuai à me sentir heureux. J'aimais une femme, j'avais la confiance
du mari; tous les deux m'emmenaient comme secrétaire, et je me
réconciliais avec les miens. Que pouvais-je désirer de plus en
vingt-quatre heures?
Ce jour-là même, pour tâter l'opinion, je commençai à répandre le
bruit de mon prochain départ pour le Nord, en qualité de secrétaire
du président d'une province, afin de réaliser certains projets
politiques que j'avais en vue. J'en parlai rue d'Ouvidor, et le jour
suivant au Pharoux et au théâtre. Des gens établissant une
corrélation entre ma nomination et celle de Lobo Neves, qui était
déjà dans l'air, souriaient malicieusement ou me battaient sur
l'épaule. Au théâtre une dame me dit que c'était pousser bien loin
l'amour de la sculpture, faisant ainsi allusion à la plastique de
Virgilia. Mais l'allusion la plus transparente fut faite trois jours
plus tard chez Sabine, par un vieux chirurgien, nommé Garcez, petit de
taille, trivial et bavard, qui aurait pu atteindre à soixante-dix, à
quatre-vingts, à quatre-vingt-dix ans, sans jamais acquérir cette
dignité austère qui est le charme des vieillards. La vieillesse
ridicule est sans doute la dernière, mais aussi la plus triste des
surprises de notre humanité.
--Je sais que cette fois-ci vous allez vous mettre à traduire Cicéro,
me dit-il en apprenant mon voyage.
--Cicéro! s'écria Sabine.
--Mais oui, votre frère est un excellent latiniste. Il traduit Virgile
à la lecture. Remarquez que j'ai dit Virgile et non Virgilia... Ne
confondons pas.
Et il riait d'un gros rire, bas et frivole. Sabine me regarda; elle
craignait quelque réplique de ma part; quand elle me vit sourire, elle
fit de même et se détourna pour cacher son geste. Les autres personnes
présentes me considéraient avec indulgence et sympathie. Il était
clair qu'on ne leur avait rien appris qu'ils ne sussent de longue date.
Mes amours étaient bien plus connues que je ne pouvais le supposer. Et
pourtant je souris, d'un sourire court, fugitif et bavard comme les pies
de Cintra. Virgilia était une belle faute, et rien n'est plus facile à
confesser. Au commencement, je prenais une mine renfrognée, quand on y
faisait allusion. Mais en réalité je sentais au dedans de moi une
impression suave et flatteuse. Une fois pourtant, il m'arriva de
sourire, et je continuai dans la suite. Comment expliquer ce
phénomène? Pour moi je ne trouve qu'une explication plausible: tout
d'abord, mon contentement, étant intérieur, était pour ainsi dire en
bourgeon. Avec le temps il s'épanouit en une fleur, et apparut aux yeux
de tous. Simple question de botanique.