J'allai retrouver Virgilia. Je ne tardai pas à oublier Quincas Borba.
Virgilia était le traversin de mon esprit: un traversin doux, tiède,
profond, aromatique, couvert d'une taie de fine toile de Bruxelles. Je
m'y reposais habituellement de toutes les sensations tristes ou
douloureuses. Et à bien penser, c'était l'unique raison d'être de
Virgilia; l'unique. En cinq minutes, j'avais complètement oublié
Quincas Borba, en cinq minutes de mutuelle contemplation, les mains dans
les mains. Cinq minutes et un baiser emportèrent Quincas Borba,
scrofule de la vie, loque du passé. Que m'importait son existence? Il
pouvait à volonté attrister les regards des passants, puisque j'avais
deux palmes d'un divin traversin, pour y fermer les yeux et y dormir.