Aziyadé, qui était fidèle à la petite babouche de maroquin jaune des
bonnes musulmanes, sans talon ni dessus de pied, en consommait bien
trois paires par semaine; il y en avait toujours de rechange, traînant
dans tous les recoins de la maison, et elle écrivait son nom dans
l'intérieur, sous prétexte que Achmet ou moi pourrions les lui prendre.
Celles qui avaient servi étaient condamnées à un supplice affreux:
lancées dans le vide, la nuit, du haut de la terrasse, et précipitées
dans la Corne d'or. Cela s'appelait le _kourban des pâpoutchs_, le
sacrifice des babouches.
C'était un plaisir de monter, par les nuits bien claires et bien
froides, dans le vieil escalier de bois qui craquait sous nos pas et
nous menait sur les toits, et, là au beau clair de lune, _mahitabda_,
après nous être assurés que tout sommeillait alentour, de consommer le
kourban, et faire pirouetter dans l'air, une par une, les babouches
condamnées.
Tombera-t-elle dans l'eau, la pâpoutch, ou sur la vase, ou bien encore
sur la tête d'un chat en maraude?
Le bruit de sa chute dans le silence profond indiquait lequel de nous
deux avait deviné juste, et gagné le pari.
Il faisait bon être là-haut, si seuls chez nous, si loin des humains, si
tranquilles, souvent piétinant sur une blanche couche de neige, et
dominant le vieux Stamboul endormi. Nous étions privés, nous, de jouir
ensemble de la lumière du jour dont jouissent tant d'autres qui s'en
vont ensemble, bras dessus bras dessous au grand soleil, sans apprécier
leur bonheur. Là-haut était notre lieu de promenade; là, nous allions
respirer l'air pur et vif des belles nuits d'hiver, en société de la
lune, compagne discrète qui tantôt s'abaissait lentement à l'ouest sur
les pays des infidèles, tantôt se levait toute rouge à l'orient,
dessinant la silhouette lointaine de Scutari ou de Péra.