COMMENT LE ROI NOMMA UN CHEF A LA LIGUE, ET COMMENT CE NE FUT NI SON
ALTESSE LE DUC D'ANJOU NI MONSEIGNEUR LE DUC DE GUISE.
L'heure de la grande réception était arrivée ou plutôt allait arriver;
car, depuis midi, le Louvre recevait déjà les principaux chefs, les
intéressés et même les curieux. Paris, tumultueux comme la veille,
mais avec cette différence que les Suisses, qui n'étaient pas de la
fête la veille, en étaient, le lendemain, les acteurs principaux;
Paris, tumultueux comme la veille, disons-nous, avait envoyé vers le
Louvre ses députations de ligueurs, ses corporations d'ouvriers, ses
échevins, ses milices et ses flots toujours renaissants de
spectateurs, qui, dans les jours où le peuple tout entier est occupé à
quelque chose, apparaissent autour du peuple pour le regarder, aussi
nombreux, aussi actifs, aussi curieux que s'il y avait à Paris deux
peuples, et comme si, dans cette grande ville, en petit l'image du
monde, chaque individu se dédoublait à volonté en deux parties, l'une
agissant, l'autre qui regarde agir.
Il y avait donc autour du Louvre une masse considérable de populaire;
mais qu'on ne tremble pas pour le Louvre. Ce n'est pas encore le temps
où le murmure des peuples, changé en tonnerre, renverse les murailles
avec le souffle de ses canons et renverse le château sur ses maîtres;
les Suisses, ce jour-là, ces ancêtres du 10 août et du 27 juillet, les
Suisses souriaient aux masses de Parisiens, tout armées que fussent
ces masses, et les Parisiens souriaient aux Suisses: le temps n'était
pas encore venu pour le peuple d'ensanglanter le vestibule de ses
rois.
Qu'on n'aille pas croire toutefois que, pour être moins sombre, le
drame fût dénué d'intérêt; c'était, au contraire, une des scènes les
plus curieuses que nous ayons encore esquissées, que celle que
présentait le Louvre. Le roi, dans sa grande salle, dans la salle du
trône, était entouré de ses officiers, de ses amis, de ses serviteurs,
de sa famille, attendant que toutes les corporations eussent défilé
devant lui, pour aller ensuite, en laissant leurs chefs dans ce
palais, prendre les places qui leur étaient assignées sous les
fenêtres et dans les cours du Louvre.
Il pouvait ainsi, d'un seul coup, d'un seul bloc, en masse, embrasser
d'un coup d'oeil et presque compter ses ennemis, renseigné de temps en
temps par Chicot, caché derrière son fauteuil royal; averti par un
signe de la reine mère, ou réveillé par quelques frémissements des
infimes ligueurs, plus impatients que leurs chefs, parce qu'ils
étaient moins avant qu'eux dans le secret.
Tout à coup M. de Monsoreau entra.
--Tiens, dit Chicot, regarde donc, Henriquet.
--Que veux-tu que je regarde?
--Regarde ton grand veneur, pardieu! il en vaut bien la peine; il est
assez pâle et assez crotté pour mériter d'être vu.
--En effet, dit le roi, c'est lui-même.
Henri fit un signe à M. de Monsoreau; le grand veneur s'approcha.
--Comment êtes-vous au Louvre, monsieur? demanda Henri. Je vous
croyais à Vincennes, occupé à nous détourner un cerf.
--Le cerf était, en effet, détourné à sept heures du matin, sire;
mais, voyant que midi était prêt à sonner et que je n'avais aucune
nouvelle, j'ai craint qu'il ne vous fût arrivé malheur, et je suis
accouru.
--En vérité? fit le roi.
--Sire, dit le comte, si j'ai manqué à mon devoir, n'attribuez cette
faute qu'à un excès de dévouement.
--Oui, monsieur, dit Henri, et croyez bien que je l'apprécie.
--Maintenant, reprit le comte avec hésitation, si Votre Majesté exige
que je retourne à Vincennes, comme je suis rassuré....
--Non, non, restez, notre grand veneur; cette chasse était une
fantaisie qui nous était passée par la tête, et qui s'en est allée
comme elle était venue; restez, et ne vous éloignez pas; j'ai besoin
d'avoir autour de moi des gens qui me sont dévoués, et vous venez de
vous ranger vous-même parmi ceux sur le dévouement desquels je puis
compter.
Monsoreau s'inclina.
--Où Votre Majesté veut-elle que je me tienne? demanda le comte.
--Veux-tu me le donner pour une demi-heure? demanda tout bas Chicot à
l'oreille du roi.
--Pourquoi faire?
--Pour le tourmenter un peu. Qu'est-ce que cela te fait? Tu me dois
bien un dédommagement pour m'obliger d'assister à une cérémonie aussi
fastidieuse que celle que tu nous promets.
--Eh bien, prends-le.
--J'ai eu l'honneur de demander à Votre Majesté où elle désirait que
je prisse place? demanda une seconde fois le comte.
--Je croyais vous avoir répondu: «Où vous voudrez.» Derrière mon
fauteuil, par exemple. C'est là que je mets mes amis.
--Venez çà, notre grand veneur, dit Chicot en livrant à M. de
Monsoreau une portion du terrain qu'il s'était réservé pour lui tout
seul, et flairez-moi un peu ces gaillards-là. Voilà un gibier qui se
peut détourner sans limier. Ventre de biche! monsieur le comte, quel
fumet! Ce sont les cordonniers qui passent, ou plutôt qui sont passés;
puis, voici les tanneurs. Mort de ma vie! notre grand veneur, si vous
perdez la trace de ceux-ci, je vous déclare que je vous ôte le brevet
de votre charge!
M. de Monsoreau faisait semblant d'écouter, ou plutôt il écoutait sans
entendre. Il était fort affairé et regardait tout autour de lui avec
une préoccupation qui échappa d'autant moins au roi, que Chicot eut le
soin de la lui faire remarquer.
--Eh! dit-il tout bas au roi, sais-tu ce que chasse en ce moment ton
grand veneur?
--Non; que chasse-t-il?
--Il chasse ton frère d'Anjou.
--Ce n'est pas à vue, en tout cas, dit Henri en riant.
--Non, c'est au juger. Tiens-tu à ce qu'il ignore où il est?
--Mais je ne serais pas fâché, je l'avoue, qu'il fit fausse route.
--Attends, attends, dit Chicot, je vais le lancer sur une piste, moi.
On dit que le loup a le fumet du renard; il s'y trompera. Demande-lui
seulement où est la comtesse.
--Pour quoi faire?
--Demande toujours, tu verras.
--Monsieur le comte, dit Henri, qu'avez-vous donc fait de madame de
Monsoreau? Je ne l'aperçois pas parmi ces dames?
Le comte tressaillit comme si un serpent l'eût mordu au pied.
Chicot ce grattait le bout du nez en clignant des yeux à l'adresse du
roi.
--Sire, répondit le grand veneur, madame la comtesse était malade,
l'air de Paris lui est mauvais, et elle est partie cette nuit, après
avoir sollicité et obtenu congé de la reine, avec le baron de Méridor,
son père.
--Et vers quelle partie de la France s'achemine-t-elle? demanda le
roi, enchanté d'avoir une occasion de détourner la tête tandis que les
tanneurs passaient.
--Vers l'Anjou, son pays, sire.
--Le fait est, dit Chicot gravement, que l'air de Paris ne sied point
aux femmes enceintes: _Gravidis uxoribus Lutetia inclemens._ Je te
conseille d'imiter l'exemple du comte, Henri, et d'envoyer aussi la
reine quelque part quand elle le sera....
Monsoreau pâlit et regarda furieusement Chicot, qui, le coude appuyé
sur le fauteuil royal et le menton dans sa main, paraissait fort
attentif à considérer les passementiers qui suivaient immédiatement
les tanneurs.
--Et qui vous a dit, monsieur l'impertinent, que madame la comtesse
fût enceinte? murmura Monsoreau.
--Ne l'est-elle point? dit Chicot; voilà ce qui serait plus
impertinent, ce me semble, à supposer.
--Elle ne l'est pas, monsieur.
--Tiens, tiens, tiens, dit Chicot, as-tu entendu, Henri? il paraît que
ton grand veneur a commis la même faute que toi: il a oublié de
rapprocher les chemises de Notre-Dame.
Monsoreau ferma ses poings et dévora sa colère, après avoir lancé à
Chicot un regard de haine et de menace auquel Chicot répondit en
enfonçant son chapeau sur ses yeux et en faisant jouer, comme un
serpent, la mince et longue plume qui ombrageait son feutre.
Le comte vit que le moment était mal choisi, et secoua la tête, comme
pour faire tomber de son front les nuages dont il était chargé.
Chicot se désassombrit à son tour, et, passant de l'air matamore au
plus gracieux sourire:
--Cette pauvre comtesse, ajouta-t-il, elle est dans le cas de périr
d'ennui par les chemins!
--J'ai dit au roi, répondit Monsoreau, qu'elle voyageait avec son
père.
--Soit, c'est respectable, un père, je ne dis pas non; mais ce n'est
pas amusant; et, si elle n'avait que ce digne baron pour la distraire
par les chemins... mais heureusement....
--Quoi? demanda vivement le comte.
--Quoi, quoi? répondit Chicot.
--Que veut dire: heureusement?
--Ah! ah! c'était une ellipse que vous faisiez, monsieur le comte.
Le comte haussa les épaules.
--Je vous demande bien pardon, notre grand veneur. La forme
interrogatoire dont vous venez de vous servir s'appelle une ellipse.
Demandez plutôt à Henri, qui est un philologue?
--Oui, dit Henri, mais que signifiait ton adverbe.
--Quel adverbe?
--_Heureusement._
--Heureusement signifiait heureusement. Heureusement, disais-je, et,
en cela, j'admirais la bonté de Dieu. Heureusement donc qu'il existe à
l'heure qu'il est, par les chemins, quelques-uns de nos amis, et des
plus facétieux même, qui, s'ils rencontrent la comtesse, la
distrairont à coup sûr; et, ajouta négligemment Chicot, comme ils
suivent la même route, il est probable qu'ils la rencontreront. Oh! je
les vois d'ici. Les vois-tu, Henri, toi qui es un homme d'imagination?
Les vois-tu sur un beau chemin vert, caracolant avec leurs chevaux, et
contant à madame la comtesse cinquante gaillardises dont elle pâme, la
chère dame?
Second poignard, plus acéré que le premier, planté dans la poitrine du
grand veneur.
Cependant il n'y avait pas moyen d'éclater; le roi était là, et Chicot
avait, momentanément du moins, un allié dans le roi; aussi, avec une
affabilité qui témoignait des efforts qu'il avait dû faire pour
dompter sa méchante humeur:
--Quoi! vous avez des amis qui voyagent vers l'Anjou? dit-il en
caressant Chicot du regard et de la voix.
--Vous pourriez même dire nous avons, monsieur le comte, car ces
amis-là sont encore plus vos amis que les miens.
--Vous m'étonnez, monsieur Chicot, dit le comte; je ne connais
personne qui....
--Bon! faites le mystérieux.
--Je vous jure.
--Vous en avez si bien, monsieur le comte, et même ce vous sont des
amis si chers, que tout à l'heure, par habitude, car vous savez
parfaitement qu'ils sont sur la route de l'Anjou, que tout à l'heure,
par habitude, je vous les ai vu chercher dans la foule, inutilement,
bien entendu.
--Moi, fit le comte, vous m'avez vu?
--Oui, vous, le grand veneur, le plus pâle de tous les grands veneurs
passés, présents et futurs, depuis Nemrod jusqu'à M. d'Autefort, votre
prédécesseur.
--Monsieur Chicot!
--Le plus pâle, je le répète: _Veritas veritatum._ Ceci est un
--barbarisme, attendu qu'il n'y a jamais qu'une vérité, vu que, s'il y
--en avait deux, il y en aurait au moins une qui ne serait pas vraie;
--mais vous n'êtes pas philologue, cher monsieur Esaü.
--Non, monsieur, je ne le suis pas; voilà donc pourquoi je vous
prierai de revenir tout directement à ces amis dont vous me parliez,
et de vouloir bien, si cependant cette surabondance d'imagination
qu'on remarque en vous vous le permet, et de vouloir bien nommer ces
amis par leurs véritables noms.
--Eh! vous répétez toujours la même chose. Cherchez, monsieur le grand
veneur. Morbleu! cherchez, c'est votre métier de détourner les bêtes,
témoin ce malheureux cerf que vous avez dérangé ce matin, et qui ne
devait point s'attendre à cela de votre part. Si l'on venait vous
empêcher de dormir, vous, est-ce que vous seriez content?
Les yeux de Monsoreau erraient avec effroi sur l'entourage de Henri.
--Quoi! s'écria-t-il en voyant une place vide près du roi.
--Allons donc! dit Chicot.
--M. le duc d'Anjou, s'écria le grand veneur.
--Taïaut, taïaut! dit le Gascon, voilà la bête lancée.
--Il est parti aujourd'hui! exclama le comte.
--Il est parti aujourd'hui, répondit Chicot, mais il est possible
qu'il _ait_ parti hier au soir. Vous n'êtes pas philologue, monsieur;
mais demandez au roi, qui l'est. Quand, c'est-à-dire à quel moment a
disparu ton frère, Henriquet?
--Cette nuit, répondit le roi.
--Le duc, le duc est parti, murmura Monsoreau blême et tremblant. Ah!
mon Dieu! mon Dieu! que me dites-vous là, sire?
--Je ne dis pas, reprit le roi, que mon frère soit parti; je dis
seulement que, cette nuit, il a disparu, et que ses meilleurs amis ne
savent point où il est.
--Oh! fit le comte avec colère, si je croyais cela!....
--Eh bien, eh bien, que feriez-vous? d'ailleurs, voyez un peu le grand
malheur, quand il conterait quelque douceur à madame de Monsoreau?
C'est le galant de la famille que notre ami François; il l'était pour
le roi Charles IX, du temps que le roi Charles IX vivait, et il l'est
pour le roi Henri III, qui a autre chose à faire que d'être galant.
Que diable! c'est bien le moins qu'il y ait à la cour un prince qui
représente l'esprit français!
--Le duc, le duc parti! répéta Monsoreau, en êtes-vous bien sûr,
monsieur?
--Et vous? demanda Chicot.
Le grand veneur se tourna encore une fois vers la place occupée
ordinairement par le duc près de son frère, place qui continuait de
demeurer vide.
--Je suis perdu, murmura-t-il avec un mouvement si marqué pour fuir,
que Chicot le retint.
--Tenez-vous donc tranquille, mordieu! vous ne faites que bouger, et
cela fait mal au coeur au roi. Mort de ma vie! je voudrais bien être à
la place de votre femme, ne fût-ce que pour voir tout le jour un
prince à deux nez, et pour entendre M. Aurilly, qui joue du luth comme
feu Orphée. Quelle chance elle a, votre femme! quelle chance!
Monsoreau frissonna de colère.
--Tout doux, monsieur le grand veneur, dit Chicot, cachez donc votre
joie! voici la séance qui s'ouvre; c'est indécent de manifester ainsi
ses passions; écoutez le discours du roi.
Force fut au grand veneur de se tenir à sa place; car, en effet, petit
à petit la salle du Louvre s'était remplie: il demeura donc immobile
et dans l'attitude du cérémonial. Toute l'assemblée avait pris séance;
M. de Guise venait d'entrer et de plier le genou devant le roi, non
sans jeter, lui aussi, un regard de surprise inquiète sur le siège
laissé vacant par M. le duc d'Anjou.
Le roi se leva. Les hérauts commandèrent la silence.