Paris, 15 septembre 1869.
Mon cher sir Anthony,
J'ai eu la visite de Louis Fagan, qui a dîné avec moi dimanche. Il m'a
paru grandi et développé de toutes les manières, toujours très bon
garçon, conservant, malgré toutes les nationalités par où il a passé,
l'air de l'_English boy_.
Avez-vous vu le dénouement de l'histoire de M. Chasles et de ses
autographes? Parmi ceux qu'il avait donnés à l'Institut, il y avait des
feuilles qui ont paru avoir une contre-épreuve affaiblie du timbre de la
bibliothèque impériale. On en a conclu qu'on s'était servi d'une feuille
de garde sur laquelle le timbre de la bibliothèque avait maculé.
Là-dessus, Taschereau a mis ses espions en campagne, et, dès qu'il a cru
savoir qui était le voleur, il l'a fait arrêter dans la rue. Il était
porteur d'un assez gros portefeuille où on a trouvé tout d'abord une
lettre de Galilée _en préparation_; puis une feuille de garde sur
laquelle il y avait deux autographes différents, mais les petites barbes
de la feuille se raccordaient parfaitement et les pointes entraient dans
des ouvertures correspondantes. Outre cela, des calques de signatures,
des morceaux de vieux papiers, enfin plus qu'il n'en fallait pour le
convaincre. Ce galant homme s'appelle Vrain-Lucas. M. Chasles lui avait
payé cent quarante-trois mille francs sa collection; _bagatella_. Son
excuse est qu'il a une concubine et que ces sortes de propriétés coûtent
beaucoup d'entretien. Chasles ne sait où se fourrer; il est abîmé de
honte, bien qu'il dise encore à ses amis qu'il est convaincu que ce
misérable Vrain-Lucas n'a pas tout inventé. L'homme est en prison et on
va le juger. C'est une question délicate; qu'il soit condamné pour
escroquerie, il n'y a pas de doute; mais on parle de le traiter comme
faussaire, et je ne sais comment le jury décidera. On traite comme
faussaires les gens qui mettent sur les bouchons de vin de Champagne une
marque qui n'est pas la leur. N'avez-vous pas eu en Angleterre une
affaire de même nature, et comment a-t-on jugé le coupable?
Je viens d'apprendre la mort de la pauvre lady Palmerston. Elle avait
fait son temps. Elle est morte entourée de la gloire de son mari et n'a
pas vécu assez longtemps pour qu'elle soit contestée.
Adieu, mon cher Panizzi. Je pars dans trois semaines au plus tard pour
Cannes. Voilà déjà l'hiver qui s'annonce par d'affreuses bourrasques. Je
voudrais vous savoir au soleil, ou du moins à Bloomsbury square.