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Es hingen nieder die Wälder von den Bergen wie schwarzes Geläute. Die
Felsen donnerten hoch oben im Luftleeren.
Keine Tafel faßt je die Namen der Helden, gefallen in der
Riesenklassenschlacht.
Die kommenden Geschlechter werden ein Instrument erfinden, die Namen der
Helden und Kämpfer der ganzen Erde, die Schlachtäcker und Kampftaten
alle gleichzeitig zu nennen: das dröhnt wie Gebläse einer
millionenstimmigen Riesenorgel; alle Kreatur singt mit im Chor.
Jeder Blick deiner Augen kämpft, jede Faser deines Herzens, jede
Bewegung deiner Hand kämpft.
Einer voraus!
Einer in der Mitte.
Einer ist der Anfang.
Das Gewölb hallt wieder vom Refrain des ersten Tausends.