Pendant ce temps, l'homme gris avait atteint l'entablement de la
croisée.
John Colden le comprit, car la corde se détendit tout coup.
Puis elle se tendit de nouveau et l'Irlandais se sentit enlevé de terre.
Mais soudain, le malheureux jeta un cri et retomba sur le sol.
La corde s'était cassée sous le poids de son corps.
--Allons! murmura le fils de l'Irlande, je savais bien qu'il fallait
mourir.
Si je guéris de ma blessure, je ne guérirai pas de la cravate que
Calcraff, le bourreau de Newgate, me passera autour du cou.
Et résigné, John Colden demeura étendu sur la terre qu'il avait arrosée
de son sang.
Et comme ses forces étaient épuisées, il ferma les yeux et murmura:
--Qu'importe la mort de John Colden? l'enfant est sauvé, Dieu protège
l'Irlande!