La cloche tinte, l’air bourdonne,
Et, joyeux, le serf abandonne,
Au signal bénit qui l’ordonne,
La tâche reprise au matin.
Déjà de la cloche argentine
La voix claire, lente, enfantine,
S’endort sous la verte courtine
Du feuillage obscur et lointain...
(_L’angelus cesse de se faire entendre. Une voix s’élève alors sous les
arbres, et, quand elle a fini, une voix s’élève dans une direction
opposée._)