Puis, se tournant vers les autres, il dit:
--Venez, et signez.
La basquaise approcha, prit la plume, et signa ASUNCION. Elle
passa la plume à l’irlandaise qui, ne sachant pas écrire, fit une
croix.
Le docteur, à côté de cette croix, écrivit:
--BARBARA FERMOY, _de l’île Tyrryf, dans les Ébudes_.
Puis il tendit la plume au chef de la bande.
Le chef signa GAÏZDORRA, _captal_.
Le génois, au-dessous du chef, signa GIANGIRATE.
Le languedocien signa JACQUES QUATOURZE, dit le NARBONNAIS.
Le provençal signa LUC-PIERRE CAPGAROUPE, _du bagne de Mahon_.
Sous ces signatures, le docteur écrivit cette note:
--De trois hommes d’équipage, le patron ayant été enlevé par un
coup de mer, il ne reste que deux, et on signé.
Les deux matelots mirent leurs noms au-dessous de cette note. Le
basque du nord signa GALDEAZUN. Le basque du sud signa
AVE-MARIA, _voleur_.
Puis le docleur dit:
--Capgaroupe.
--Présent, dit le provençal.
--Tu as la gourde de Hardquanonne?
--Oui.
--Donne-la moi.
Capgaroupe but la dernière gorgée d’eau-de-vie et tendit la
gourde au docteur.
La crue intérieure du flot s’aggravait. L’épave entrait de plus
en plus dans la mer.
Les bords du pont en plan incliné étaient couverts d’une mince
lame rongeante, qui grandissait.
Tous s’étaient groupés sur la tonture du navire.
Le docteur sécha l’encre des signatures au feu de la torche, plia
le parchemin à plis plus étroits que le diamètre du goulot, et
l’introduisit dans la gourde. Il cria:
--Le bouchon.
--Je ne sais où il est, dit Capgaroupe.
--Voici un bout de funin, dit Jacques Quatourze.
Le docteur boucha la gourde avec ce funin, et dît:
--Du goudron.
Galdeazun alla de l’avant, appuya un étouffoir d’étoupe sur la
grenade à brûlot qui s’éteignait, la décrocha de l’étrave et
l’apporta au docteur, à demi pleine de goudron bouillant.
Le docteur plongea le goulot de la gourde dans le goudron, et
l’en retira. La gourde, qui contenait le parchemin signé de
tous, était bouchée et goudronnée.
--C’est fait, dit le docteur.
Et de toutes ces bouches sortit, vaguement bégayé en toutes
langues, le brouhaha lugubre dos catacombes.
--Ainsi soit-il!
--Mea culpa!
--Asi sea[1]!
[1] Ainsi-soit il!
--Aro raï[2]!
[2] A la bonne heure (patois roman).
--Amen!
On eût cru entendre se disperser dans les ténèbres, devant
l’effrayant refus céleste de les entendre, les sombres voix de
Babel.
Le docteur tourna le dos à ses compagnons de crime et de
détresse, et fit quelques pas vers le bordage. Arrivé au bord de
l’épave, il regarda dans l’infini, et dit avec un accent profond:
--Bist du bei mir[3]?
[3]--Es-tu près de moi?
Il parlait probablement à quelque spectre.
L’épave s’enfonçait.
Derrière le docteur tous songeaient. La prière est une force
majeure. Ils ne se courbaient pas, ils ployaient. Il y avait de
l’involontaire dans leur contrition. Ils fléchissaient comme se
flétrit une voile à qui la brise manque, et ce groupe hagard
prenait peu à peu, par la jonction des mains et par rabattement
des fronts, l’attitude, diverse, mais accablée, de la confiance
désespérée en Dieu. On ne sait quel reflet vénérable, venu de
l’abîme, s’ébauchait sur ces faces scélérates.
Le docteur revint vers eux.
Quel que fût son passé, ce vieillard était grand en présence du
dénoûment. La vaste réticence environnante le préoccupait sans
le déconcerter. C’était l’homme qui n’est pas pris au dépourvu.
Il y avait sur lui de l’horreur tranquille. La majesté de Dieu
compris était sur son visage.
Ce bandit vieilli et pensif avait, sans s’en douter, la posture
pontificale.
Il dit:
--Faites attention.
Il considéra un moment l’étendue et ajouta:
--Maintenant nous allons mourir.
Puis il prit la torche des mains d’Ave-Maria, et la secoua.
Une flamme s’en détacha, et s’envola dans la nuit.
Et le docteur jeta la torche à la mer.
La torche s’éteignit. Toute clarté s’évanouit. Il n’y eut plus
que l’immense ombre inconnue. Ce fut quelque chose comme la
tombe se fermant.
Dans cette éclipse on entendit le docteur qui disait:
--Prions.
Tous se mirent à genoux.
Ce n’était déjà plus dans la neige, c’était dans l’eau qu’ils
s’agenouillaient.
Ils n’avaient plus que quelques minutes.
Le docteur seul était resté debout. Les flocons de neige, en
s’arrêtant sur lui, l’étoilaient de larmes blanches, et le
faisaient visible sur ce fond d’obscurité. On eût dit la statue
parlante des ténèbres.
Le docteur fit un signe de croix, et éleva la voix pendant que
sous ses pieds commençait cette oscillation presque indistincte
qui annonce l’instant où une épave va plonger. Il dit:
--Pater noster qui es in coelis.
Le provençal répéta en français:
--Notre père qui êtes aux cieux.
L’irlandaise reprit en langue galloise, comprise de la femme
basque:
--Ar nathair ala ar neamh.
Le docteur continua:
--Sanctificetur nomen tuum.
--Que votre nom soit sanctifié, dit le provençal.
--Naomhthar hainm, dit l’irlandaise.
--Adveniat regnum tuum, poursuivit le docteur.
--Que votre règne arrive, dit le provençal.
--Tigeadh do rioghachd, dit l’irlandaise.
Les agenouillés avaient de l’eau jusqu’aux épaules. Le docteur
reprit:
--Fiat voluntas tua.
--Que votre volonté soit faite, balbutia le provençal.
Et l’irlandaise et la basquaise jetèrent ce cri:
--Deuntar do thoil ar an Hhalàmb!
--Sicut in coelo, et in terra, dit le docteur.
Aucune voix ne lui répondit.
Il baissa les yeux. Toutes les têtes étaient sous l’eau. Pas un
ne s’était levé. Ils s’étaient laissé noyer à genoux.
Le docteur prit dans sa main droite la gourde qu’il avait déposée
sur le capot, et l’éleva au-dessus de sa tête.
L’épave coulait.
Tout en enfonçant, le docteur murmurait le reste de la prière.
Son buste fut hors de l’eau un moment, puis sa tête, puis il n’y
eut plus que son bras tenant la gourde, comme s’il la montrait à
l’infini.
Ce bras disparu. La profonde mer n’eut pas plus de pli qu’une
tonne d’huile. La neige continuait de tomber.
Quelque chose surnagea, et s’en alla sur le flot dans l’ombre.
C’était la gourde goudronnée que son enveloppe d’osier soutenait.