Sur la pente du talus, les anges tournent leurs robes de laine, dans
les herbages d'acier et d'émeraude.
Des prés de flammes bondissent jusqu'au sommet du mamelon. À gauche,
le terreau de l'arête est piétiné par tous les homicides et toutes les
batailles, et tous les bruits désastreux filent leur courbe. Derrière
l'arête de droite, la ligne des orients, des progrès.
Et, tandis que la bande, en haut du tableau, est formée de la rumeur
tournante et bondissante des conques des mers et des nuits humaines.
La douceur fleurie des étoiles, et du ciel, et du reste descend en face
du talus, comme un panier, contre notre face, et fait l'abîme fleurant
et bleu là-dessous.