Catherine avait eu, dans cette première partie de l'entretien, un
désavantage visible. Ce genre d'échecs était si peu prévu, et surtout
si inaccoutumé, qu'elle se demandait si son fils était aussi décidé
dans ses refus qu'il le paraissait, quand un tout petit événement
changea tout à coup la face des choses.
On a vu des batailles aux trois quarts perdues être gagnées par un
changement de vent, _et vice versa_; Marengo et Waterloo en sont un
double exemple. Un grain de sable change l'allure des plus puissantes
machines.
Bussy était, comme nous l'avons vu, dans un couloir secret,
aboutissant à l'alcôve de M. le duc d'Anjou, placé de façon à n'être
vu que du prince; de sa cachette, il passait la tête par une fente de
la tapisserie aux moments qu'il croyait les plus dangereux pour sa
cause.
Sa cause, comme on le comprend, était la guerre à tout prix: il
fallait se maintenir en Anjou tant que Monsoreau y serait, surveiller
ainsi le mari et visiter la femme.
Cette politique, extrêmement simple, compliquait cependant au plus
haut degré toute la politique de France; aux grands effets les petites
causes.
Voilà pourquoi, avec force clins d'yeux, avec des mines furibondes,
avec des gestes de tranche-montagne, avec des jeux de sourcils
effrayants enfin, Bussy poussait son maître à la férocité. Le duc, qui
avait peur de Bussy, se laissait pousser, et on l'a vu effectivement
on ne peut plus féroce.
Catherine était donc battue sur tous les points et ne songeait plus
qu'à faire, une retraite honorable, lorsqu'un petit événement, presque
aussi inattendu que l'entêtement de M. le duc d'Anjou, vint à sa
rescousse.
Tout à coup, au plus vif de la conversation de la mère et du fils, au
plus fort de la résistance de M. le duc d'Anjou, Bussy se sentit tirer
par le bas de son manteau. Curieux de ne rien perdre de la
conversation, il porta, sans se retourner, la main à l'endroit
sollicité, et trouva un poignet; en remontant le long de ce poignet,
il trouva un bras, et après le bras une épaule, et après l'épaule un
homme.
Voyant alors que la chose en valait la peine, il se retourna.
L'homme était Remy.
Bussy voulait parler, mais Remy posa un doigt sur sa bouche, puis il
attira doucement son maître dans la chambre voisine.
--Qu'y a-t-il donc, Remy? demanda le comte très-impatient, et pourquoi
me dérange-t-on dans un pareil moment?
--Une lettre, dit tout bas Remy.
--Que le diable t'emporte! pour une lettre, tu me tires d'une
conversation aussi importante que celle que je faisais avec
monseigneur le duc d'Anjou!
Remy ne parut aucunement désarçonné par cette boutade.
--Il y a lettre et lettre, dit-il.
--Sans doute, pensa Bussy; d'où vient cela?
--De Méridor.
--Oh! fit vivement Bussy, de Méridor! Merci, mon bon Remy, merci!
--Je n'ai donc plus tort?
--Est-ce que tu peux jamais avoir tort? Où est cette lettre?
--Ah! voilà ce qui m'a fait juger qu'elle était de la plus haute
importance, c'est que le messager ne veut la remettre qu'à vous seul.
--Il a raison. Est-il là?
--Oui.
--Amène-le.
Remy ouvrit une porte et fit signe à une espèce de palefrenier de
venir à lui.
--Voici M. de Bussy, dit-il en montrant le comte.
--Donne; je suis celui que tu demandes, dit Bussy.
Et il lui mit une demi-pistole dans la main.
--Oh! je vous connais bien, dit le palefrenier en lui tendant la
lettre.
--Et c'est elle qui te l'a remise!
--Non, pas elle, lui.
--Qui, lui? demanda vivement Bussy en regardant l'écriture.
--M. de Saint-Luc!
--Ah! ah!
Bussy avait pâli légèrement; car, à ce mot: _lui_, il avait cru qu'il
était question du mari et non de la femme, et M. de Monsoreau avait le
privilège de faire pâlir Bussy chaque fois que Bussy pensait à lui.
Bussy se retourna pour lire, et, pour cacher en lisant cette émotion
que tout individu doit craindre de manifester quand il reçoit une
lettre importante, et qu'il n'est pas César Borgia, Machiavel,
Catherine de Médicis ou le diable.
Il avait eu raison de se retourner, le pauvre Bussy, car à peine
eût-il parcouru la lettre que nous connaissons, que le sang lui monta
au cerveau et battit ses yeux en furie: de sorte que, de pâle qu'il
était, il devint pourpre, resta un instant étourdi, et, sentant qu'il
allait tomber, fut forcé de se laisser aller sur un fauteuil près de
la fenêtre.
--Va-t'en, dit Remy au palefrenier abasourdi de l'effet qu'avait
produit la lettre qu'il apportait.
Et il le poussa par les épaules.
Le palefrenier s'enfuit vivement; il croyait la nouvelle mauvaise, et
il avait peur qu'on ne lui reprît sa demi-pistole.
Remy revint au comte, et le secouant par le bras:
--Mordieu! s'écria-t-il, répondez-moi à l'instant même; ou, par saint
Esculape, je vous saigne des quatre membres.
Bussy se releva; il n'était plus rouge, il n'était plus étourdi, il
était sombre..
--Vois, dit-il, ce que Saint-Luc a fait pour moi.
Et il tendit la lettre à Remy. Remy lut avidement.
--Eh bien, dit-il, il me semble que tout ceci est fort beau, et M. de
Saint-Luc est un galant homme. Vivent les gens d'esprit pour expédier
une âme en purgatoire; ils ne s'y reprennent pas à deux fois.
--C'est incroyable! balbutia Bussy.
--Certainement, c'est incroyable; mais cela n'y fait rien. Voici notre
position changée du tout au tout. J'aurai, dans neuf mois, une
comtesse de Bussy pour cliente. Mordieu! ne craignez rien, j'accouche
comme Ambroise Paré.
--Oui, dit Bussy, elle sera ma femme.
--Il me semble, répondit Remy, qu'il n'y aura pas grand'chose à faire
pour cela, et qu'elle l'était déjà plus qu'elle n'était celle de son
mari.
--Monsoreau mort!
--Mort! répéta le Baudoin, c'est écrit.
--Oh! il me semble que je fais un rêve, Remy. Quoi! je ne verrai plus
cette espèce de spectre, toujours prêt à se dresser entre moi et le
bonheur? Remy, nous nous trompons,
--Nous ne nous trompons pas le moins du monde. Relisez, mordieu! tombé
sur des coquelicots, voyez, et cela si rudement, qu'il en est mort!
J'avais déjà remarqué qu'il était très-dangereux de tomber sur des
coquelicots; mais j'avais cru que le danger n'existait que pour les
femmes.
--Mais alors, dit Bussy, sans écouter toutes les facéties de Remy, et
suivant seulement les détours de sa pensée, qui se tordait en tous
sens dans son esprit; mais Diane ne va pas pouvoir\PG{33} rester à
Méridor. Je ne le veux pas... Il faut qu'elle aille autre part,
quelque part où elle puisse oublier.
--Je crois que Paris serait assez bon pour cela, dit le Haudoin; on
oublie assez bien à Paris.
--Tu as raison, elle reprendra sa petite maison de la rue des
Tournelles, et les dix mois de veuvage, nous les passerons
obscurément, si toutefois le bonheur peut rester obscur, et le mariage
pour nous ne sera que le lendemain des félicités de la veille.
--C'est vrai, dit Remy; mais pour aller à Paris....
--Eh bien!
--Il nous faut quelque chose.
--Quoi?
--Il nous faut la paix en Anjou.
--C'est vrai, dit Bussy; c'est vrai. Oh! mon Dieu! que de temps perdu
et perdu inutilement!
--Cela veut dire que vous allez monter à cheval et courir à Méridor.
--Non pas moi, non pas moi, du moins, mais toi; moi, je suis
invinciblement retenu ici; d'ailleurs, en un pareil moment, ma
présence serait presque inconvenante.
--Comment la verrai-je? me présenterai-je au château?
--Non; va d'abord au vieux taillis, peut-être se promènera-t-elle là
en attendant que je vienne; puis, si tu ne l'aperçois pas, va au
château.
--Que lui dirai-je?
--Que je suis à moitié fou.
Et, serrant la main du jeune homme sur lequel l'expérience lui avait
appris à compter comme sur un autre lui-même, il courut reprendre sa
place dans le corridor à l'entrée de l'alcôve derrière la tapisserie.
Catherine, en l'absence de Bussy, essayait de regagner le terrain que
sa présence lui avait fait perdre.
--Mon fils, avait-elle dit, il me semblait cependant que jamais une
mère ne pouvait manquer de s'entendre avec son enfant.
--Vous voyez pourtant, ma mère, répondit le duc d'Anjou, que cela
arrive quelquefois.
--Jamais quand elle le veut.
--Madame, vous voulez dire quand ils le veulent, reprit le duc qui,
satisfait de cette fière parole, chercha Bussy pour en être récompensé
par un coup d'oeil approbateur.
--Mais je le veux! s'écria Catherine; entendez-vous bien, François? je
le veux.
Et l'expression de la voix contrastait avec les paroles, car les
paroles étaient impératives et la voix était presque suppliante.
--Vous le voulez? reprit le duc d'Anjou en souriant.
--Oui, dit Catherine, je le veux, et tous les sacrifices me seront
aisés pour arriver à ce but.
--Ah! ah! fit François. Diable!
--Oui, oui, cher enfant; dites, qu'exigez-vous, que voulez-vous?
parlez! commandez!
--Oh! ma mère! dit François presque embarrassé d'une si complète
victoire, qui ne lui laissait pas la faculté d'être un vainqueur
rigoureux.
--Écoutez, mon fils, dit Catherine de sa voix la plus caressante; vous
ne cherchez pas à noyer un royaume dans le sang, n'est-ce pas? Ce
n'est pas possible. Vous n'êtes ni un mauvais Français ni un mauvais
frère.
--Mon frère m'a insulté, madame, et je ne lui dois plus rien; non,
rien comme à mon frère, rien comme à mon roi.
--Mais moi, François, moi! vous n'avez pas à vous en plaindre, de moi?
--Si fait, madame, car vous m'avez abandonné, vous! reprit le duc en
pensant que Bussy était toujours là et pouvait l'entendre comme par le
passé.
--Ah! vous voulez ma mort? dit Catherine d'une voix sombre. Eh bien!
soit, je mourrai comme doit mourir une femme qui voit s'entre-égorger
ses enfants.
Il va sans dire que Catherine n'avait pas le moins du monde envie de
mourir.
--Oh! ne dites point cela, madame, vous me navrez le coeur! s'écria
François qui n'avait pas le coeur navré du tout.
Catherine fondit en larmes.
Le duc lui prit les mains et essaya de la rassurer, jetant toujours
des regards inquiets du côté de l'alcôve.
--Mais que voulez-vous? dit-elle, articulez vos prétentions au moins,
que nous sachions à quoi nous en tenir.
--Que voulez-vous vous-même? voyons, ma mère, dit François; parlez, je
vous écoute.
--Je désire que vous reveniez à Paris, cher enfant, je désire que vous
rentriez à la cour du roi votre frère, qui vous tend les bras.
--Et, mordieu! madame, j'y vois clair; ce n'est pas lui qui me tend
les bras, c'est le pont-levis de la Bastille.
--Non, revenez, revenez, et, sur mon honneur, sur mon amour de mère,
sur le sang de notre Seigneur Jésus-Christ (Catherine se signa), vous
serez reçu par le roi, comme si c'était vous qui fussiez le roi, et
lui le duc d'Anjou.
Le duc regardait obstinément du côté de l'alcôve.
--Acceptez, continua Catherine, acceptez, mon fils; voulez-vous
d'autres apanages, dites, voulez-vous des gardes?
--Eh! madame, votre fils m'en a donné, et des gardes d'honneur même,
puisqu'il avait choisi ses quatre mignons.
--Voyons, ne me répondez pas ainsi: les gardes qu'il vous donnera,
vous les choisirez vous-même; vous aurez un capitaine, s'il le faut,
et, s'il le faut encore, ce capitaine sera M. de Bussy.
Le duc, ébranlé par cette dernière offre, à laquelle il devait penser
que Bussy serait sensible, jeta un regard vers l'alcôve, tremblant de
rencontrer un oeil flamboyant et des dents blanches, grinçant dans
l'ombre. Mais, ô surprise! il vit, au contraire, Bussy riant, joyeux,
et applaudissant par de nombreuses approbations de tête.
--Qu'est-ce que cela signifie? se demandât-il; Bussy ne voulait-il
donc la guerre que pour devenir capitaine de mes gardes?--Alors,
dit-il tout haut, et s'interrogeant lui-même, je dois donc accepter?
--Oui! oui! oui! fit Bussy, des mains, des épaules et de la tête.
--Il faudrait donc, continua le duc, quitter l'Anjou pour revenir à
Paris?
--Oui! oui! oui! continua Bussy avec une fureur approbative, qui
allait toujours en croissant.
--Sans doute, cher enfant, dit Catherine; mais est-ce donc si
difficile de revenir à Paris?
--Ma foi, se dit le duc, je n'y comprends plus rien. Nous étions
convenus que je refuserais tout, et voici que maintenant il me
conseille la paix et les embrassades.
--Eh bien! demanda Catherine avec anxiété, que répondez-vous?
--Ma mère, je réfléchirai, dit le duc, qui voulait s'entendre avec
Bussy de cette contradiction, et demain....
--Il se rend, pensa Catherine. Allons, j'ai gagné la bataille.
--Au fait, se dit le duc, Bussy a peut-être raison.
Et tous deux se séparèrent après s'être embrassés.