Elles se turent encore, puis la bonne reprit:--«Mettez votre chapeau,
Madame, et puis allons à Goderville chez le notaire. Si l'autre va
mourir, il faut que M. Paul l'épouse, pour la petite, plus tard.»
Et Jeanne, sans répondre un mot, mit son chapeau. Une joie profonde et
inavouable inondait son cœur, une joie perfide qu'elle voulait cacher
à tout prix, une de ces joies abominables dont on rougit, mais dont on
jouit ardemment dans le secret mystérieux de l'âme:--La maîtresse de
son fils allait mourir.
Le notaire donna à la bonne des indications détaillées qu'elle se fit
répéter plusieurs fois; puis, sûre de ne pas commettre d'erreur, elle
déclara:--«Ne craignez rien, je m'en charge maintenant.»
Elle partit pour Paris la nuit même.
Jeanne passa deux jours dans un trouble de pensée qui la rendait
incapable de réfléchir à rien. Le troisième matin elle reçut un seul
mot de Rosalie annonçant son retour par le train du soir. Rien de plus.
Vers trois heures elle fit atteler la carriole d'un voisin qui la
conduisit à la gare de Beuzeville pour attendre sa servante.
Elle restait debout sur le quai, l'œil tendu sur la ligne droite
des rails qui fuyaient en se rapprochant là-bas, là-bas, au bout de
l'horizon. De temps en temps elle regardait l'horloge.--Encore dix
minutes.--Encore cinq minutes.--Encore deux minutes.--Voici l'heure.
Rien n'apparaissait sur la voie lointaine. Puis tout à coup elle
aperçut une tache blanche, une fumée, puis, au-dessous un point noir
qui grandit, grandit, accourant à toute vitesse. La grosse machine
enfin, ralentissant sa marche, passa en ronflant, devant Jeanne qui
guettait avidement les portières. Plusieurs s'ouvrirent; des gens
descendaient, des paysans en blouse, des fermières avec des paniers,
des petits bourgeois en chapeau mou. Enfin elle aperçut Rosalie qui
portait en ses bras une sorte de paquet de linge.
Elle voulut aller vers elle, mais elle craignait de tomber tant ses
jambes étaient devenues molles. Sa bonne l'ayant vue, la rejoignit
avec son air calme ordinaire; et elle dit: «Bonjour, Madame; me v'là
revenue, c'est pas sans peine.»