Ainsi se passait toute sa matinée jusqu'à l'heure où ce courtier des
misères prenait sa canne et son chapeau pour sortir.
Il s'en allait à pied, dans la poussière ou dans la boue, d'une
extrémité de Paris à l'autre: il présentait ses requêtes à toutes les
administrations, il quêtait pour le pauvre chez tous les riches, il
visitait dans tous les hôpitaux les malades pour lesquels il avait
obtenu un lit; puis, quand il lui restait un peu de marge de sa
journée, après ces sacrés devoirs accomplis, il venait s'asseoir et
causer au coin de mon foyer ou au chevet de mon lit avec la quiétude
d'une conscience qui a la satisfaction de sa journée sur le coeur.
Et cette vie il ne la dévouait plus à aucune vaine et secrète
popularité; il la dévouait véritablement et uniquement à Dieu et aux
hommes: on le voyait au recueillement respectueux de sa physionomie et
au timbre ému de sa voix quand la conversation déviait vers les choses
éternelles. Sa piété philosophique croissait en lui avec les années
sérieuses de la vie. Ses oeuvres n'étaient pas seulement des instincts
satisfaits, ses oeuvres étaient ses prières. Une des femmes qui le
servaient dans ses derniers mois raconte qu'elle le surprit
quelquefois agenouillé dans sa chambre, les mains jointes sur le bord
du lit, comme l'enfant qui se souvient des attitudes de sa mère. Il
avait trop de goût pour être impie; il avait trop d'âme pour être
sans conversation dans la langue des soupirs avec le pays des âmes.