ANDR. — Fiorenza, volete bene voi a vostra madre? ne volete al mio
Luigi?
FIOR. — E me lo domandate?
ANDR. — Maria, vi sta a cuore la vostra salute?
MARIA. — Non per me, per loro...
ANDR. — E siete contenta che la vostra figliuola sposi il mio Luigi, e
che Oreste impari un mestiere?
MARIA. — Oh! non dite altro, Andrea; io non credo più alla felicità.
ANDR. — Ebbene, se è vero che vi prema la vostra famiglia, se credete
che io vi voglia fare del bene, su pigliate le vostre robe e via con noi
per Pistoia.
MARIA, ORESTE, FIOR. — A Pistoia?
ANDR. — Sì, alla mia officina; ma via, prima che avvenga peggio e
subito; altrimenti vi pianto e chi s'è visto, s'è visto.
FIOR. — Oh! Andrea, Dio vi ricompenserà!