Der Dichter, der die reichen Bürger haßt,
-- o heiliger Tag! -- ward heute früh geschaßt.
Die Erde, Erde dreht im Sonnenglast
Und wölbt sich jauchzend hoch, ein Goldpalast.
»Ein wenig seid ihr alle aufgewacht,
Seid atemlos ins helle Glück Entführte.
Ein wenig seid ihr alle Aufgeschürte,
Da dürftige Glut ward lodernd angefacht.
Ihr solltet in den kleinen Wolken baumeln,
Als gelbe Schmetterlinge trunken taumeln!
Wir werden unsere mürben Glieder schwingen,
Die wir noch mit der Auferstehung ringen,
Daß uns die Lüfte ätzend-scharf durchdringen.
Durch unsere Adern warme Länder raunen.«
V
Die große Glocke in die Runde tackt.
Die Sonne hat das grobe Eis zerhackt.
Gott füllt den Raum, ein leuchtender Smaragd.
Vollbusig wackelt eine Kindermagd.
Vom Wirtschaftsgarten tutet ein Konzert.
(. . . ein runder Flötenbläser alfredkerrt . . )
Der Kürassier klirrt mit dem Säbelschwert.
Die Landschaft qualmt. Die Straße wird geteert.
Ein weißer Strom sich durchs Geklüfte zwingt.
Den Gnadenfraß ein gelber Kranker schlingt.
Ein heller Stern in trübem Schwall aufblinkt.
Vorm Spiegel sich das kleine Mädchen schminkt,
Das bald vom hohen Turm aufs Pflaster springt.
Am Himmel leuchtend sich ein Engel schwingt.