Le prieuré dont le roi avait fait don à Gorenflot, pour récompenser ses
loyaux services et surtout sa brillante faconde, était situé à deux
portées de mousquet, à peu près, de l'autre côté de la porte Saint-
Antoine.
C'était alors un quartier fort noblement fréquenté, que le quartier de la
porte Saint-Antoine, le roi faisant de nombreuses visites au château de
Vincennes, que l'on appelait encore à cette époque _le bois de Vincennes_.
Ça et là sur la route du donjon, quelques petites maisons de grands
seigneurs, avec des jardins charmants et des cours magnifiques, faisaient
comme un apanage au château, et bon nombre de rendez-vous s'y donnaient,
dont, malgré la manie qu'avait alors le moindre bourgeois de s'occuper des
affaires de l'État, nous oserons dire que la politique était soigneusement
exclue.
Il résultait de ces allées et venues de la cour, que la route, toute
proportion gardée, avait alors l'importance qu'ont conquise aujourd'hui
les Champs-Élysées.
C'était, on en conviendra, une belle position pour le prieuré qui se
levait fièrement, à droite du chemin de Vincennes.
Ce prieuré se composait d'un quadrilatère de bâtiments, enfermant une
énorme cour plantée d'arbres, d'un jardin potager situé derrière les
bâtiments, et d'une foule de dépendances qui donnaient à ce prieuré
l'étendue d'un village.
Deux cents religieux jacobins occupaient les dortoirs situés au fond de la
cour, parallèlement à la route.
Sur le devant, quatre belles fenêtres, avec un seul balcon de fer régnant
le long de ces quatre fenêtres, donnaient aux appartements du prieuré
l'air, le jour et la vie.
Semblable à une ville que l'on présume pouvoir être assiégée, le prieuré
trouvait en lui toutes ses ressources sur les territoires tributaires de
Charonne, de Montreuil et de Saint-Mandé. Ses pâturages engraissaient un
troupeau toujours complet de cinquante boeufs et de quatre-vingt-dix-neuf
moutons; les ordres religieux, soit tradition, soit loi écrite, ne
pouvaient rien posséder par cent.
Un palais particulier abritait aussi quatre-vingt-dix-neuf porcs d'une
espèce particulière, qu'élevait avec amour; et surtout avec amour-propre,
un charcutier choisi par dom Modeste lui-même.
De ce choix honorable, le charcutier était redevable aux exquises
saucisses, aux oreilles farcies et aux boudins à la ciboulette qu'il
fournissait autrefois à l'hôtellerie de la Corne-d'Abondance. Dom Modeste,
reconnaissant des bons repas qu'il avait faits autrefois chez maître
Bonhommet, acquittait ainsi les dettes de frère Gorenflot.
Il est inutile de parler des offices et de la cave. L'espalier du prieuré,
exposé au levant et au midi, donnait des pêches, des abricots et des
raisins incomparables; en outre, des conserves de ces fruits et des pâtes
sucrées étaient confectionnées par un certain frère Eusèbe, auteur du
fameux rocher de confitures que l'Hôtel-de-Ville de Paris avait offert aux
deux reines, lors du dernier banquet de cérémonie qui avait eu lieu.
Quant à la cave, Gorenflot l'avait montée lui-même en démontant toutes
celles de Bourgogne, car il avait cette prédilection innée chez tous les
véritables buveurs, lesquels prétendent, en général, que le vin de
Bourgogne est le seul qui soit véritablement du vin.
C'est au sein de ce prieuré, véritable paradis de paresseux et de
gourmands, dans cet appartement somptueux du premier étage, dont le balcon
donne sur le grand chemin, que nous allons retrouver Gorenflot, orné d'un
menton de plus, et de cette sorte de gravité vénérable que l'habitude
constante du repos et du bien-être donne aux physionomies les plus
vulgaires.
Dans sa robe blanche comme la neige, avec son collet noir qui réchauffe
ses larges épaules, Gorenflot n'a plus autant de liberté de geste que dans
sa robe grise de simple moine, mais il a plus de majesté.
Sa main grasse comme une éclanche s'appuie sur un in-quarto qu'elle couvre
complètement; ses deux gros pieds écrasent un chauffe-doux, et ses bras
n'ont plus assez de longueur pour faire une ceinture à son ventre.
Sept heures et demie du matin viennent de sonner. Le prieur s'est levé le
dernier, profitant de la règle qui donne au chef une heure de sommeil de
plus qu'aux autres moines; mais il continue tranquillement sa nuit dans un
grand fauteuil à oreilles, moelleux comme un édredon.
L'ameublement de la chambre où sommeille le digne abbé est plus mondain
que religieux: une table à pieds tournés et couverte d'un riche tapis, des
tableaux de religion galante, singulier mélange d'amour et de dévotion,
qu'on ne trouve qu'à cette époque-là dans l'art; des vases précieux
d'église ou de table sur des dressoirs; aux fenêtres, de grands rideaux de
brocart vénitien, plus splendides, malgré leur vétusté, que les plus
chères étoffes neuves; voilà le détail des richesses dont était devenu
possesseur dom Modeste Gorenflot, et cela par la grâce de Dieu, du roi, et
surtout de Chicot.
Donc le prieur dormait sur son fauteuil, tandis que le jour venait lui
faire sa visite quotidienne, et caressait de ses lueurs argentées les tons
purpurins et nacrés du visage du dormeur.
La porte de la chambre s'ouvrit doucement, et deux moines entrèrent sans
réveiller le prieur.
Le premier était un homme de trente à trente-cinq ans, maigre, blême, et
nerveusement cambré dans sa robe de jacobin: il portait la tête haute; son
regard, décoché comme un trait de ses yeux de faucon, commandait avant
même qu'il eût parlé, et cependant ce regard s'adoucissait par le jeu de
longues paupières blanches qui faisaient ressortir en s'abaissant le large
cercle de bistre dont ses yeux étaient bordés.
Mais quand au contraire brillait cette prunelle noire entre ces sourcils
épais et cet encadrement fauve de l'orbite, on eût dit l'éclair qui
jaillit des plis de deux nuages de cuivre.
Ce moine s'appelait frère Borromée: il était depuis trois semaines
trésorier du couvent.
L'autre était un jeune homme de dix-sept à dix-huit ans, aux yeux noirs et
vifs, à la mine hardie, au menton saillant, de petite taille, mais bien
prise, et qui, ayant retroussé ses larges manches, laissait voir avec une
sorte d'orgueil deux bras nerveux prompts à gesticuler.
-- Le prieur dort encore, frère Borromée, dit le plus jeune des deux
moines à l'autre; le réveillerons-nous?
-- Gardons-nous-en bien, frère Jacques, répliqua le trésorier.
-- En vérité, c'est dommage d'avoir un prieur qui dorme si longtemps,
reprit le jeune frère, car on aurait pu essayer les armes ce matin. Avez-
vous remarqué quelles belles cuirasses et quelles belles arquebuses il y a
dans le nombre?
-- Silence, mon frère! vous allez être entendu.
-- Quel malheur! reprit le petit moine en frappant du pied un coup qui fut
assourdi par l'épais tapis, quel malheur! il fait si beau aujourd'hui, la
cour est si sèche! quel bel exercice on ferait, frère trésorier!
-- Il faut attendre, mon enfant, dit frère Borromée avec une feinte
soumission, démentie par le feu de ses regards.
-- Mais que n'ordonnez-vous toujours que l'on distribue les armes?
répliqua impétueusement Jacques en relevant ses manches retombées.
-- Moi, ordonner?
-- Oui, vous.
-- Je ne commande pas, vous le savez bien, mon frère, reprit Borromée avec
componction; ne voilà-t-il pas le maître là?
-- Sur ce fauteuil... endormi... quand tout le monde veille, dit Jacques
d'un ton moins respectueux qu'impatient... le maître?
Et un regard de superbe intelligence sembla vouloir pénétrer jusqu'au fond
du coeur de frère Borromée.
-- Respectons son rang et son sommeil, dit celui-ci en s'avançant au
milieu de la chambre, et cela si malheureusement, qu'il renversa un
escabeau sur le parquet.
Bien que le tapis eût amorti le bruit du tabouret comme il avait amorti
celui du coup de talon de frère Jacques, dom Modeste, à ce bruit, fit un
bond et s'éveilla.
-- Qui va là? s'écria-t-il de la voix tressaillante d'une sentinelle
endormie.
-- Seigneur prieur, dit frère Borromée, pardonnez si nous troublons votre
pieuse méditation; mais je viens prendre vos ordres.
-- Ah! bonjour, frère Borromée, fit Gorenflot avec un léger signe de tête.
Puis après un moment de réflexion, pendant lequel il était évident qu'il
venait de tendre toutes les cordes de sa mémoire:
-- Quels ordres? demanda-t-il en clignant trois ou quatre fois des yeux.
-- Relativement aux armes et aux armures.
-- Aux armes? aux armures? demanda Gorenflot.
-- Sans doute, Votre Seigneurie a commandé d'apporter des armes et des
armures.
-- A qui cela?
-- A moi.
-- A vous?... J'ai commandé des armes, moi?
-- Sans aucun doute, seigneur prieur, dit Borromée d'une voix égale et
ferme.
-- Moi! répéta dom Modeste au comble de l'étonnement, moi! et quand cela?
-- Il y a huit jours.
-- Ah! s'il y a huit jours... Mais pourquoi faire, des armes?
-- Vous m'avez dit, seigneur, et je vais répéter vos propres paroles, vous
m'avez dit: Frère Borromée, il serait bon de se procurer des armes pour
armer nos moines et nos frères; les exercices gymnastiques développent les
forces du corps, comme les pieuses exhortations développent celles de
l'esprit.
-- J'ai dit cela? fit Gorenflot.
-- Oui, révérend prieur, et moi, frère indigne et obéissant, je me suis
hâté d'accomplir vos ordres, et je me suis procuré des armes de guerre.
-- Voilà qui est étrange, murmura Gorenflot, je ne me souviens de rien de
tout cela.
-- Vous avez même ajouté, révérend prieur, ce texte latin: _Militat
spiritu, militat gladio_.
-- Oh! s'écria dom Modeste en ouvrant démesurément les yeux, j'ai ajouté
le texte?
[Illustration: Ah! vous voilà, fit Gorenflot. -- PAGE 102.]
-- J'ai la mémoire fidèle, révérend prieur, répondit Borromée en baissant
modestement ses paupières.
-- Si je l'ai dit, reprit Gorenflot en secouant doucement la tête de haut
en bas, c'est que j'ai eu mes raisons pour le dire, frère Borromée. En
effet, cela a toujours été mon opinion, qu'il fallait exercer le corps; et
quand j'étais simple moine, j'ai combattu de la parole et de l'épée:
_Militat... spiritus..._ Très bien, frère Borromée; c'était une
inspiration du Seigneur.
-- Je vais donc achever d'exécuter vos ordres, révérend prieur, dit
Borromée en se retirant avec frère Jacques, qui, tout frissonnant de joie,
le tirait par le bas de sa robe.
-- Allez, dit majestueusement Gorenflot.
-- Ah! seigneur prieur, reprit frère Borromée en rentrant quelques
secondes après sa disparition, j'oubliais....
-- Quoi?
-- Il y a au parloir un ami de Votre Seigneurie qui demande à vous parler.
-- Comment se nomme-t-il?
-- Maître Robert Briquet.
-- Maître Robert Briquet, reprit Gorenflot, ce n'est point un ami, frère
Borromée, c'est une simple connaissance.
-- Alors Votre Révérence ne le recevra point?
-- Si fait, si fait, dit nonchalamment Gorenflot, cet homme me distrait;
faites-le monter.
Frère Borromée salua une seconde fois et sortit. Quant à frère Jacques, il
n'avait fait qu'un bond de l'appartement du prieur à la chambre où étaient
déposées les armes.
Cinq minutes après, la porte se rouvrit et Chicot parut.