La valve se rouvrait, pleine de perles noires, la pipe tomba; le bocal
devint une fiole, et la sauce si stupidement amère que M. Pariétal,
récupérant la queue de sa fuyante énergie, la pinça plus férocement que
ne pince un crabe.
Arthémise entra:
«Ah! Monsieur doit être dans un état!... Je n'ai pas remonté le
phonographe, ce matin! Sale bête, ça donne plus de mal qu'un enfant!»
Et sans ajouter nul éclaircissement qui pût faire comprendre si «sale
bête» s'adressait au phonographe ou à M. Pariétal, elle tournait la
mécanique. Vlan! un coup de pouce pour regagner le temps perdue.
«Chante, perroquet!»
Elle fit claquer la porte, pendant que le sagace instrument disait:
--Avez-vous lu, mon cher, le dernier livre de Pariétal?--_Variétés
démoniaques?_ Évidemment.
--C'est exquis, n'est-ce pas?--Un indéniable petit-chef-d'oeuvre!
Beaucoup de talent, Pariétal.--Et même du génie.--Oui, soyons justes et
avouons-le: Pariétal a du génie.--Ne trouvez-vous pas que son front est
impressionnant?--Comme la montagne qui recèle l'abîme...
M. Pariétal chantonnait, débourrait sa pipe à petits coups, en mesure,
se trémoussait dans son fauteuil, dressait son papier, lorgnait le bec
de la plume,--enfin, avec une solide verdeur de geste, écrivait son
premier titre: