En notre étude de la théorie mystique, si parfois des mots
scandalisaient mon amie, je les interprétais à son intelligence avec
toute la déférence due aux textes des grands saints. Elle apprit que les
caresses de la main gauche, ce sont les premières souffrances, preuve du
sacrifice accepté; et les caresses de la main droite, tout le manuel
sanglant de l'amour: le baiser des épines, l'attouchement des lanières
plombées, la morsure adorable des clous, la pénétration charnelle de la
lance, les spasmes de la mort, les joies de la putridité.
Nous méditâmes sur cette nomenclature. Hyacinthe se surexcitait,
méprisait son apparence corporelle et décidée à prouver ce mépris par
des actes.
Un soir, comme je lisais la vie de sainte Gertrude, la vierge aux
ingénieuses dilections qui eut le divin caprice de remplacer par des
clous de girofle les clous de fer de son crucifix--et j'en étais à la
page où Jésus lui-même, pour charmer sa bien-aimée, descendit vers elle,
et, la tenant embrassée, chanta:
_Amor meus continuus,
Tibi languor assiduus,
Amor tuus suavissimus
Mihi sapor gratissimus_...
Je cherchais la signification seconde de ces quatre vers,--lorsque
Hyacinthe m'apparut toute nue, me priant de la flageller. Elle tenait à
la main une discipline de chanoinesse, sept cordelettes de soie en
détestation des sept péchés capitaux, et sept noeuds à chaque corde pour
remémorer les sept manières de faillir mortellement dans le même mode
sensationnel.
--Les sept cordes de la viole! dit-elle en souriant étrangement. Les
roses, ce seront les gouttes de sang qui fleuriront ma chair.
Pas plus qu'aucune autre femme de race, Hyacinthe n'avait de pudeur,
mais son ardeur pénitencielle seule expliquait la hardiesse de
s'illuminer devant moi en plein nu, sans nul geste de voiler les secrets
de sa forme sexuelle à peine pubescente. Elle était si jeune encore,
toute frêle d'une pureté athénienne et si pleine de la grâce des
inconscientes Èves, que le coeur me faillit d'ensanglanter cette
innocence.
Pourtant j'obéissais: des lignes rouges et des points rouges
stigmatisèrent les épaules de mon amie, ses hanches, ses reins, et des
piqûres s'égaraient vers le ventre et vers la candeur des seins peureux.
Elle s'agenouillait les mains jointes, se relevait les bras étendus,
courbait le dos, dressait dans un frisson sa tête pâle, criant quand le
fléau tardait à descendre:
«Encore! Encore!»
Je suis sûr qu'elle eut l'illusion d'un grave martyre, d'une fustigation
digne d'Henri Suso ou de Passidée, qu'on trouvait dans leurs cellules
évanouis parmi un ruisseau de sang et des lambeaux de chair attachés à
la ferraille et aux molettes du solide martinet tombé de leurs doigts
las, malgré leur volonté de souffrir jamais lasse,--mais j'avais été
clément, voulant bien contenter un caprice, mais non souiller de
cicatrices une peau dont l'intégrité m'était chère.
«Encore! Encore!»
Elle me regarda avec des yeux en route vers l'extase, des yeux où le
blanc, comme en une éclipse, mangeait déjà le rayonnement des prunelles.
Sous la partielle occultation de l'iris, des lueurs folles passaient, où
la cruauté, qui n'était pas dans le bourreau, pointait en éclairs et en
flammes aiguës.
A ce moment, elle était debout. Ses bras s'abattirent autour de mon cou
et elle tomba, m'entraînant avec elle dans le plus mémorable abîme de
divagations voluptueuses,--et nous demeurâmes tout au fond pour jamais.