Vois aux deux le grand rond de cuivre rouge luire,
Immense casserole où le bon Dieu fait cuire
La manne, l'arlequin, l'éternel plat du jour.
C'est trempé de sueur et c'est trempé d'amour.
Les laridons en cercle attendent prés du four,
On entend vaguement la chair rance bruire,
Et les soiffards aussi sont là, tendant leur buire,
Les marmiteux grelotte en attendant son tour.
Crois-tu que le soleil frit donc pour tout le monde
Ces gras graillons grouillants qu'un torrent d'or inonde?
Non, le bouillon de chien tombe sur nous du ciel.
Eux sont sous le rayon et nous sous la gouttière.
A nous le pot au noir qui froidit sans lumière.
Notre substance à nous, c'est notre poche à fiel.
(Tr. 41)
Born at Morlaix in 1845, Tristan returned there in 1875 to die of
inflammation of the lungs. He was the son (others say the nephew) of
the sea romancer, Edouard Corbière, author of _Négrier_, whose violent
love for the things of the sea had such a strong influence upon the
poet. This _Négrier_, by Edouard Corbière, captain on a long-voyage
vessel, 1832, 2 vol. in-8, is a quite interesting tale of maritime
adventures. The fourth chapter of the first part, entitled _Prisons
d'Angleterre_, (the convict ships) contains the most curious details
about the habits of the prisoners, about the loves of the _corvettes_
with the "_forts-a-bras_"--in one place, the author says, where "there
was only one sex." The preface of this novel reveals a spirit that is
very proud and very disdainful of the public: the same spirit with some
talent and a sharper nervousness,--you have Tristan Corbière.