(trinkt gierig aus der Flasche. -- Sie schweigen.)
Ostap:
. . . Ich lebte einmal mit einem Mädchen wie du.
Germaine:
Mon petit loup, _das_ habe ich gemerkt. Wie hieß sie?
Ostap:
Aber _ich_ liebte sie nicht. Das war der Unterschied. Ein; paarmal
soupierten wir im Pavillon d'Armenonville. Am nächsten Morgen hatten wir
nichts. . . . Sie hieß Suzanne. Ich malte damals in der Art von Matisse. Es
galt noch als modern. Wir waren so glücklich, daß ich das Rot aus Suzannes
Schminktöpfen als Abendrot auf meine Leinwand schmierte und das
Indisch-Gelb aus meinen Tuben als Butter aufs Brot quetschte. Sie hieß
Suzanne. Vor mir hatte sie einen Boxer geliebt. Damals war ich glücklich;
ich war ja dumm genug dazu.