Londres, vendredi 24 novembre 1843.
Albemarle street, York's hotel.
(_Dictée._)--«Me voilà rassuré! j'ai une lettre du jeune prince qui
malheureusement ne revient que lundi. Il se dit disposé à prendre
mes conseils. Hélas! le pauvre exilé ne peut attendre de moi que
mon dévouement inutile. Londres, du reste, me semble triste à la
mort: c'est toujours ce brouillard permanent, mais auquel je
m'étais fait, lorsque je me nourrissais de chimères. Tout en
détestant ce pays, je n'ai pu m'empêcher d'admirer cette puissance
créée par des vaisseaux qui transportent sur toutes les mers
l'industrie et le pavillon britanniques. Il ne restera de tout ceci
qu'une lettre de change non acquittée.
«Je n'écris pas moi-même ce matin, parce que hier j'ai écrit trop
mal pour me risquer à ce que vous ne puissiez pas encore me lire
aujourd'hui. Je ne possède plus qu'une pensée toujours fidèle à
vous, le reste me manque. Si je pouvais décider le jeune prince à
retourner promptement dans une autre terre étrangère, ce changement
d'exil me conviendrait autant que malheur peut convenir.
«Je ne puis vous dire les soins que l'on a pour moi. J'en suis
ravi, mais j'en pleure. Demain j'irai revoir les jardins tristes où
j'ai tant rêvé! et pourtant je ne vous connaissais pas. Je ne sais
encore ce que l'on dit dans les journaux, si par hasard on parle de
moi. Sur ce grand chemin du monde, le voyageur passe et n'est pas
aperçu: tant mieux, le bruit m'est à présent antipathique. Vous
voyez, j'espère, Mme de Chateaubriand, elle vous dira ce que je lui
ai écrit. Vous ne lui direz pas que je suis très-souffrant; ce ne
sera rien: c'est la fatigue de la mer et l'effet de la saison. Ne
m'oubliez pas: écrivez-moi à l'adresse que vous trouverez
au-dessous de la date de cette lettre.
«CHATEAUBRIAND.»