MARMOTRECTUS BUNTEMANTELLUS, MAITRE DANS LES SEPT ARTS, A MAITRE
ORTUINUS GRATIUS, PHILOSOPHE, ORATEUR, POÈTE, JURISPRUDENT, THÉOLOGIEN
ET CONSÉQUEMMENT SANS ÉTAT DONNÉ, UN BONJOUR TRÈS CORDIAL.
Très consciencieux Dom Maître Ortuinus, croyez fermement que vous êtes
mon cœur depuis que j'ai entendu beaucoup parler de Votre Dignité dans
les choses poétiques. Car on dit à Cologne que vous surpassez tous les
autres en cet art, que vous êtes un poète bien supérieur à Bruschius ou
Cescerius, que vous savez aussi lire Plinius et la _Grammaire grecque_.
A cause de la confiance que vous m'inspirez, je veux, sous le sceau de
la confession, vous apprendre un secret.
Vénérable Dom Maître, j'aime ici une poulette, fille d'un sonneur de
cloches. Elle s'appelle Margaretha. Naguère, elle s'est assise à vos
côtés, ce fut quand notre curé pria Votre Seigneurie à dîner et vous
traita fort révérencieusement. Quand ce fut le temps de boire, d'être en
belle humeur, elle porta votre santé et huma les rouges-bords. Je l'ai,
avec une telle fièvre, dans le sang, que plus ne m'appartiens.
Croyez-moi: je ne mange à cause d'elle ni ne dors. Les gens me disent:
«Dom Maître, pourquoi cette pâleur? Au nom de Dieu, laissez là vos
bouquins; vous étudiez sans mesure. Il vous faut, de temps à autre,
chercher un peu de divertissement et faire un tour à la brasserie. Vous
êtes encore un jeune homme. Vous pouvez bien prétendre au doctorat et
devenir notre Maître; vous êtes un scolastique bon et fondamental qui
déjà vaut bien un Docteur.» Mais je suis timide; je n'ose avouer mon
infirmité. Je lis Ovidius: _De remedio amoris_, que j'ai annoté dans
Cologne, d'après Votre Grandeur, avec force remarques et sentences
marginales; mais cela ne m'est d'aucune aide. Car mon désir augmente
chaque jour.
Dernièrement, j'ai dansé trois fois avec elle dans un bal de nuit, à la
Maison du baillage. La flûte, alors, flûta la cantilène _Pastor de nova
civitate_. Aussitôt les cavaliers d'embrasser leurs donzelles à
l'accoutumée; je l'ai serrée bien fort sur ma poitrine avec ses mamelles
et j'ai pressé longtemps ses mains. Alors, elle s'est mise à rire: «Dans
mon âme, Seigneur Maître, a-t-elle dit, vous êtes un homme délectable.
Vous avez les mains plus douces que quiconque. N'entrez pas dans les
Ordres, acceptez une femme.» Ce disant, elle me regardait avec des yeux
si doux que je pense qu'elle m'aime en secret. Mais son regard me
poignit le cœur; ce fut comme une flèche qui l'aurait transpercé. Je
rentrai chez moi dans le plus grand désordre, escorté de mon domestique
et je me mis au lit. Ma mère, alors, se mit à pleurer, cuidant que
j'avais la peste. Elle s'en fut courant chez le docteur Brunellus, avec
mon urine, criant: «Seigneur Docteur, pour l'amour de Dieu, secourez mon
fils! Je vous ferai présent d'une bonne chemise, parce que j'ai promis
qu'il se ferait prêtre.» Le médecin alors considéra le pot de chambre et
dit: «Ce patient est moitié bilieux, moitié phlegmatique. Il peut
craindre une tumeur volumineuse autour du rein à cause des vents et des
coliques résultant d'une mauvaise digestion. Il convient qu'il absorbe
une médecine extractive. Il y a une herbe nommée _gyné_ qui pousse dans
les lieux humides; elle a une odeur forte, comme l'enseigne Herbarius.
Vous pilerez la partie intérieure de cette herbe. De son suc, vous ferez
un long emplâtre que vous lui poserez pendant une heure sur le ventre.
Vous le ferez coucher sur le ventre, aussi pendant une heure, et suer à
l'avenant. Du coup, ces coliques prendront fin et les vents feront de
même, car il n'est pas de médecine plus efficace, comme cela fut prouvé
dans un grand nombre de cas. Mais il serait bon qu'il prît d'abord une
purgation d'_album græcum_[10] avec du suc de raifort, drachmes iij;
ensuite, il ira bien.» Alors, ma mère vint et me fit avaler contre mon
gré la médecine; j'eus pendant la nuit cinq grosses selles; ne pouvant
dormir, je me rappelais de quelle façon je prenais, au bal, ses petits
seins contre ma poitrine et de quel air elle me regardait. Je vous prie,
au nom de toute votre bonté, de me donner pour l'amour une recette
expérimentée prise dans votre petit livre, celle, par exemple, qui porte
en marge le mot: ÉPROUVÉ. Vous m'avez, une fois, montré ce livre en me
disant: «Avec cela, je peux rendre folle de moi n'importe quelle
fumelle.» Si vous ne prenez pitié de moi, Dom Maître, alors je dois
mourir et ma pauvre mère aussi par le chagrin qu'elle en aura.
[10] Crottes de chien fort en honneur dans la thérapeutique de
Rabelais ou de Molière et que l'on trouvait encore, il y a quelques
années, dans les officines de campagne.
_D'Heidelberg._