Simone, allons au bois: les feuilles sont tombées;
Elles recouvrent la mousse, les pierres et les sentiers.
Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes?
Elles ont des couleurs si douces, des tons si graves,
Elles sont sur la terre de si frêles épaves!
Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes?
Elles ont l’air si dolent à l’heure du crépuscule,
Elles crient si tendrement, quand le vent les bouscule!
Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes?
Quand le pied les écrase, elles pleurent comme des âmes,
Elles font un bruit d’ailes ou de robes de femme.
Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes?
Viens: nous serons un jour de pauvres feuilles mortes.
Viens: déjà la nuit tombe et le vent nous emporte.
Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes?