Saan en lys og lun maieftermiddag hen imot kveldingen laa der solrøk
indover de svarte tomter, og de nakne brandmurer blev rødgule, og
fabrikspiperne blev leverbrune i solbranden. Byens kontur av høie tak og
lave tak og store gaarder og smaa stod mot en luft, som var graaviolet og
tung av støv og røk og dunster.
Det lille træet ved den røde mur hadde smaa klare gulgrønne blader, som
lyset skinnet igjennem, iaar som ifjor.
Jenny la merke til skimmelen paa skraphandlerbodernes bordvægger -- hvor
bløtt og lysende grønt den stod. Og sotflakerne nedover
forretningsgaardenes murer var nogen steder saa dypsvarte, og nogensteder
hadde de liksom en fin sølvhinde, der glinset, over sig.
Hun saa op i luften. Hele formiddagen hadde hun gaat og drevet ute paa
Bygdø, og der hadde himmelkuplen staat mørkeblaa og het over de
olivengyldne grantopper og løvtrærnes ravfarvede knopper. Men himmelen her
over de høie huser og telefontraadenes net blaanet blekt bak et fint
opalhvitt slør av dis. Igrunden var det vakrere slik forresten. Gert kunde
ikke se det. Byen, den var bare skidden og styg og graa for ham bestandig
-- det var den byen, de hadde gaat og forbandet, alle de unge fra
ottiaarene, som var blit sat ind her paa strafarbeide. Nu stod han vel
deroppe og saa ut i solen, og lysets lek med linjer og farvetoner la han
neppe merke til, for det var bare et solstreif utenfor fængselsruten for
ham. --
Hun stanset et stykke før hans port og saa av vane op og ned over gaten.
Der var ingen kjendte -- arbeidsfolk drog sig utover mot Vaterland og
indover til byen. Klokken var altsaa over seks.
Jenny løp opover trappen -- de ækle jerntrin, som gav gjenlyd mellem de
nakne murvægger, naar de sagte listet sig ned fra hans rum deroppe -- de
sene nætterne i vinter. Det var liksom der sat igjen kulde og raa luft i de
væggene altid --.
Hun gik fort indover korridoren og banket de tre slag paa hans dør.
Gram lukket op. Og han tok hende ind til sig med den ene arm, og mens de
kysset hinanden, laaste han døren efter hende med den ledige haand.
Over hans skulder saa hun de friske blomster paa det lille bord med
vinkaraflen og utenlandske moreller i en slepen krystalbolle. Der laa en
let taake av cigaretrøk i rummet. Og hun visste, han hadde sittet her siden
klokken fire og ventet paa hende med alt dette, som var gjort istand for
hendes skyld.
«Jeg kunde ikke komme før, Gert,» hvisket hun. «Jeg var saa lei for du
skulde vente --.»
Da han slap hende, gik hun bort til bordet og bøiet sig over blomsterne.
«Jeg faar lov at ta to og pynte mig med -- gjør jeg ikke det du? Aa jeg
blir saa forkjælet Gert, naar jeg er hos dig --.» Hun rakte hænderne ut
efter ham.
«Naar maa du gaa fra mig da Jenny,» spurte han, mens han kysset hendes arme
ganske varsomt.
Jenny sænket hodet litt.
«Jeg maatte love at være hjemme til aftens du. -- Mama sitter jo altid oppe
og venter paa mig vet du, og hun er saa træt om dagen. Hun trænger saa til,
at jeg hjælper hende om aftenen baade med det ene og det andet,» sa hun
fort.
«-- Det er ikke saa let at komme hjemmefra, skjønner du,» hvisket hun
bønlig.
Han bøiet hodet under hendes mange ord. Da hun kom imot ham, drog han hende
ind til sig, saa hendes ansigt laa gjemt mot hans skulder.
Hun kunde ikke lyve stakkar -- ikke saa godt, at han et eneste barmhjertig
sekund trodde det. Den korte, korte tiden ivinter -- de første blaagrønne
vaarkvelderne -- da hadde hun altid kunnet være hjemmefra.
«Det er leit for os Gert. Men det er saa vanskelig nu, jeg bor hjemme, kan
du nok forstaa. Og jeg maa jo det, vet du, baade for mama trænger de
pengene og jeg maa hjælpe hende. Du var jo enig med mig i det, at det var
rigtigst, jeg flyttet hjem?»
Gert Gram nikket. De hadde sat sig i sofaen, tæt ind til hinanden. Jennys
hode laa mot hans bryst, saa han ikke kunde se hendes ansigt.
«Du -- jeg var paa Bygdø idag Gert. Jeg gik der som vi gik forleden. Vi tar
ditut sammen igjen snart -- ikkesandt -- skal vi gjøre det iovermorgen,
hvis veiret holder? Og saa finder jeg paa noget at si hjemme, saa vi kan
bli sammen hele kvelden -- vil du? Du er vist lei for, jeg maa gaa saa
straks igjen -- er du ikke?»
«Kjære Jenny min, det har jeg jo sagt dig saa tusen ganger --,» og hun
hørte paa hans stemme, at nu sat han der igjen med sit sørgmodige smil:
«Jeg er dig taknemlig for hvert eneste sekund av din tid, som du skjænker
din ven --.»
«Ikke si saan Gert,» bad hun forpint.
«Hvorfor maa jeg ikke si saan, naar det er tilfældet? Elskede lille min
pike, tror du nogensinde jeg glemmer, at alt du har git mig, det var en
fyrstelig naade, som jeg aldrig kommer til at forstaa, du kunde gi mig --.»
«Gert --. I vinter, da jeg forstod, hvor du holdt av mig -- hvordan du
holdt av mig -- saa sa jeg til mig selv, at det maatte være forbi. Og saa
forstod jeg, at jeg kunde ikke undvære dig -- og saa blev jeg din. Var det
nogen naade? Naar jeg ikke kunde slippe dig?»
«Det er jo det Jenny -- at du kom til at elske, mig slik -- som jeg kalder
en ufattelig naade.»
Stum smøg hun sig ind til ham.
«Du unge deilige Jenny liten --.»
«Jeg er _ikke_ ung Gert. Da du traf mig, var jeg begyndt at bli gammel
allerede, og jeg hadde aldrig været ung. Jeg syntes du var ung -- meget
yngre end jeg i dit hjerte, for du trodde endda paa alt som jeg lo av og
kaldte barnedrømme, like til du fik mig til at tro, det fandtes til --
kjærligheten og varmen og alt det der --.»
Gert Gram lo stille ut for sig. Saa hvisket han:
«Kanske mit hjerte ikke var ældre end dit, du. Jeg syntes ialfald, jeg
hadde ingen ungdom hat endda, og jeg haabet paa trass dypest inde i mig, at
en gang, en eneste en, skulde den røre mig -- ungdommen. -- Men mit haar
var blit hvitt imens --.»
Jenny virret med hodet. Og hun løftet sin ene haand og la den paa hans
isse.
«Er liten træt? Skal jeg ta av dig skoene -- vil du lægge dig ned og
hvile?»
«Nei. Jeg vil ligge slik. Det er saa godt.»
Hun drog benene op under sig og nøstet sig sammen i en tull paa hans fang.
Gert la en arm om hende. Med den frie haand skjænket han vin og holdt
glasset til hendes mund. Hun drak begjærlig. Saa tok han kirsebær og gav
hende -- tok stenene fra hendes læber og la paa asjetten.
«Mere vin?»
«Tak. -- Du, jeg vil bli hos dig. Jeg sender bud hjem med en visergut, at
jeg har truffet Heggen. Han er i byen vist. Men jeg maa hjem før trikken
stopper -- desværre.»
«Jeg skal gaa for dig.» Han lot hende gli ned i sofaen. «Du skal ligge og
hvile du. Aa ungen min!»
Da han var gaat, knappet hun op skoene og skjøv dem av sig. Hun drak litt
mere vin. Saa krøp hun helt op i sofaen, boret hodet ned i puterne og trak
teppet over sig.
-- Hun elsket ham jo allikevel. Hun vilde være hos ham. Naar hun fik sitte
slik og krype sammen hos ham og hvile sig inde i hans arme, saa hadde hun
det godt. Han var jo det eneste menneske i verden, som hadde tat hende paa
fanget og varmet hende og gjemt hende og kaldt hende liten pike. Ja, han
var det eneste menneske, som hadde staat hende virkelig nær. -- Saa skulde
vel han ha hende --.
Naar han bare vilde ta hende ind til sig og gjemme hende, saa hun intet
saa, men bare kjendte, han holdt omkring hende og varmet hende --. Da hadde
hun det godt. Aanei, hun kunde nok ikke miste ham. Og da maatte hun vel gi
ham det lille hun hadde, naar hun fik noget av ham, som han ikke kunde
undvære --.
Han maatte kysse hende, gjøre med hende, hvad han vilde. Bare han ikke
snakket. For da kom de saa langt bort fra hinanden. For han snakket om
kjærlighet, men hendes kjærlighet saa ikke ut saan, som han trodde. Og hun
kunde ikke forklare den med ord. Hun bare klamret sig til ham -- og det var
ingen naade og ingen fyrstelig gave. -- Det var bare en liten fattig,
tiggende kjærlighet, og han skulde ikke takke for den, men bare holde av
hende og ikke si nogen ting --.
-- Da han kom op igjen, laa hun og saa ut med vidaapne øine. Men hun lukket
dem under hans stille, ærbødige kjærtegn og smilte litt. Saa slog hun
armene om ham og klynget sig til ham. -- Den svake violparfume, han brukte,
kjendtes saa mild og frisk. Og hun nikket litt, da han spørgende løftet
hende op. Han vilde si noget, men hun la haanden over hans mund først, og
saa kysset hun ham, saa han ikke fik snakke, mens han varsomt bar hende ind
i værelset ved siden av kontoret.
* * *
Gert fulgte hende til sporvognen. Et øieblik blev Jenny staaende utenfor
paa platformen og saa efter ham, der blev borte nedover gaten i den blaa
mainat. Saa satte hun sig ind.
Gram var flyttet fra sin kone ved juletider. Han bodde alene nede i
Stenersgaten nu -- hadde et værelse til foruten kontoret. Jenny forstod, at
han tænkte at opnaa separation, naar nogen tid var gaat og Rebekka Gram
hadde lært at indse, han kom ikke tilbake. Det var vel hans natur at gjøre
det paa den maaten -- tvinge frem et brudd med en gang orket han ikke.
Hvad han egentlig tænkte videre om fremtiden turde hun ikke vite. Kunde han
mene, at de skulde gifte sig?
Hun kunde ikke negte for sig selv, at hun aldrig et sekund hadde villet
binde sig til ham for altid. Og det var derfor, hun følte den bitre,
haabløse ydmygelse, skammen, naar hun tænkte paa ham og hun ikke var hos
ham og kunde skjule sig i hans kjærlighet. Hun hadde bedraget ham -- hele
tiden hadde hun bedraget ham.
«Det er jo det, Jenny -- at du er kommen til at elske mig, -- som jeg
kalder en ufattelig naade --.»
Jamen hvad kunde hun for, at han saa slik paa det --?
-- Ja _han_ hadde ikke gjort hende til sin elskerinde, hvis ikke hun hadde
villet det selv -- latt Gert føle, at hun vilde det. Aa men gud. Naar hun
forstod, at han længtes -- naar det pinte hende hvergang de var sammen at
vite sig begjæret og se at han kjæmpet for at skjule det, som han var
altfor stolt til at ville vise. Ja hun hadde set, han var stolt -- for
stolt til at ville be der, hvor han engang bare hadde budt til at gi, for
stolt til at ville vove at møte avslag ogsaa kanske --. Og naar hun visste
med sig selv, at hun kunde ikke vise fra sig hans kjærlighet, kunde ikke
miste det eneste menneske, som elsket hende --. Kunde hun da gjøre andet
end by ham det hun hadde, naar hun tok imot noget av ham, som hun ikke
kunde undvære -- hvis hun vilde føle sig ærbar?
Men saa var det, hun hadde maattet si ord, som var sterkere og hetere end
det hun følte. Og han hadde trodd hende og tat hende paa de ord.
Og det hændte igjen og igjen. Naar hun kom til ham, uglad, motløs, træt av
at tænke paa, hvordan dette skulde ende, og hun saa, han forstod -- saa sa
hun igjen de varme ord og hyklet noget meget sterkere end hun følte. Og han
trodde straks.
Han kjendte ingen anden kjærlighet end den, hvis væsen var lykke. Ulykken i
kjærligheten, den kom utenfra, av skjæbnens ondskap eller fra en haard
retfærdighet, som hevnet gammel uret. Hun visste, hvad han frygtet --
hendes kjærlighet skulde dø en dag, naar hun saa, han var for gammel til at
være hendes elsker. Men aldrig hadde han kunnet ane, at hendes kjærlighet
var _født_ syk, med spiren til sin død i sig selv.
Det vilde ikke nytte, om hun prøvet at forklare ham det. Gert kunde ikke
forstaa det --.
At hun hadde søkt ly i hans arme, fordi han var den eneste, som hadde budt
hende det. Hun hadde været saa dødsens ensom. Da han bød hende kjærlighet
og varme -- hun orket ikke vise det fra sig.
Skjønt hun burde visst, hun skulde ikke tat imot -- hun var ikke den
kjærlighet værdig. Nei han var ikke gammel --. Det var en tyveaarings
lidenskap og barnlige tro og andægtige tilbedelse, og det var en voksen
mands varme og godhet -- det var al den kjærlighet en mands liv kunde
rumme, som flommet op nu paa grænsen av alderdommen. Og den skulde faldt
paa en kvinde, som kunde elsket igjen -- som kunde levet igjennem med ham i
de korte aar, det vilde vare, hele det liv, han hadde længtet efter og
drømt om og haabet paa -- levet med ham slik, at hun var bundet av tusen
lykkeminder til hans side, naar alderdommen kom -- i trofast kjærlighet som
den, der hadde været hans ungdoms og hans manddoms hustru og nu ældedes med
ham.
Men hun --. Om hun vilde forsøke at bli -- hvad kunde hun gi ham, om hun
vilde. Aldrig hadde hun jo kunnet gi ham noget -- bare ta imot. Om hun
prøvet at bli -- hun narret ikke ham, fik ikke ham til at tro, hendes
livslængsler var stillet for altid i deres ungdomskjærlighet.
Han vilde si, hun skulde gaa. Hun hadde elsket og git, og nu elsket hun
ikke mere og skulde være fri igjen. Slik vilde han se det -- aldrig
forstaa, at hun sørget, fordi hun intet, intet, intet hadde _kunnet_ gi.
Aa han pinte hende, naar han talte om hendes gaver. Ja hun var jomfru, da
hun blev hans. Han mindedes det -- som maalte han med det, hvor uendelig
dyp og vældig hendes kjærlighet var. Naar hun hadde skjænket ham sin
ungdoms renhet.
Sine niogtyve aars renhet. Aaja, hun hadde gjemt den som en hvit
brudedragt, og den var ikke brukt og ikke plettet -- og i længsel og angst
for at hun aldrig skulde faa bære den, i fortvilelse over sin isnende
ensomhet, over sin uformuenhet til at elske hadde hun klamret sig til den
og krøllet den og gramset den med sine tanker. -- Var ikke den renere, som
hadde levet kjærlighetens liv, end hun, som bare hadde grublet og grublet
og speidet og længtet, til alle evner var blit lammet av den længsel.
Og da hun var blit hans -- hvor litet indtryk det hadde gjort paa hende.
Ikke at hun var helt kold heller. Sommetider hadde hans kjærlighet betat
hende. Men hun hyklet hete, mens hun bare var lunken. Og naar hun ikke var
hos ham, tænkte hun neppe paa det -- og skriftet en løiet længsel for at
glæde ham. Ja, hun hyklet og hyklet mot hans ærlige lidenskap.
Skjønt -- der hadde været en tid, da hun ikke bare hadde hyklet -- eller,
løi hun for Gert da, saa løi hun ogsaa for sig selv. Hun hadde følt en
storm i sig -- det var vel medlidenhet med ham og hans skjæbne, og oprør
mot sin egen -- hvorfor de to herjedes hver paa sin maate av længsel mot
noget umulig -- og det var den gryende angst for, hvor dette skulde bære
hen, som hun hadde kastet sig ut i -- da hadde hun jublet, at hun elsket
ham. For hun hadde maattet stupe sig i denne mands arme, saa vanvittig hun
visste det var.
Det var da hun hadde sittet i sporvognen om kvelderne og set paa alle de
søvnige, rolige borgerfjæs og hoveret -- hun kom fra sin elsker, og om ham
og hende laa deres skjæbnes uveir, -- de hadde maattet ut i det og de
visste ikke, hvor det vilde drive dem hen, og hun hadde været stolt av sin
skjæbne, fordi ulykke og mørke truet.
Og nu sat hun bare og længtet efter slutten. La planer om sin
utenlandsreise -- flugten fra det hele. Hadde tat mot Cescas indbydelse til
Tegneby for at forberede bruddet.
Det var da ialfald bedre for Gert, at han var blit alene. Hadde hun voldt,
at han nu hadde faat ende paa samlivet med hende -- saa hadde hun dog gjort
ham noget godt.
* * *
Overfor Jenny sat to unge fruer. De var kanske ikke ældre end hun selv --
bare pjusket av at gaa og tasse omkring i egteskap nogen aar. For tre--fire
vintre siden hadde de kanske været et par fikse forretningsdamer, som
pyntet sig og sportet med sine kavalerer i Nordmarken. Ja nu var hun viss
paa, hun kjendte den enes ansigt derfra -- de hadde overnattet sammen paa
Hakloa en paaske. Jenny hadde lagt merke til hende da, fordi hun var saa
god paa ski og hadde set saa kjæk og chic ut i sportsdragt med den sveisne
figuren.
Hun var pyntet paa et vis endda. Spadserdragten var moderne, men den sat
ikke. Figuren hadde ingen fasthet mere -- hun var blit slapt kjødfuld paa
engang som skuldre og hofter var blit kantet. Og ansigtet var gammelt med
daarlige tænder og grætne furer om munden under en stor hat med mange
strudsfjær. Hun præket, og veninden lyttet intenst, mens hun sat dorsk og
frugtsommelig med sprikende knær og hænderne i en kolossal muffe oppe paa
maven. Egentlig var hendes ansigt pent, men fett og rødsprængt med mange
tvehaker.
«Ja osten maa jeg altsaa laase ind i buffeten da -- kommer den ut paa
kjøkkenet, saa er der bare skorpen igjen om morgenen -- en svær sveiserost
til nære paa tre kroner.»
«Ja _det_ er vel.»
«Janeimen naa skal De høre! Egg er a etter som jeg vet ikke hvad! Her om
dagen saa kommer jeg ut paa pikekammerse -- hu er saan gris atte -- ja der
lugter slik paa det kammerset atte. Senga ikke redd paa jeg vet ikke den
tid. «Neimen Solveig da,» sier jeg, og saa letter jeg paa teppe da, og saa
ligger der tre egg og en papirspose med sukker midt i den skidne senga --
hvad byr De mig De! Ja hu sa, hu hadde kjøpt det selv, og det hadde a vist
med sukkeret og --».
«Ja tro det da,» sa den anden.
«Jaha. Jo det var i en papirspose altsaa -- men eggene hadde a tat. Ja jeg
sa ifra kan De vite. Men naa skal De bare høre, her paa lørdan som var, saa
kommer jeg ut paa kjøkkenet, vi skulde ha risengrøt, joda gryten staar paa
gasen og svir sig, og jenta sitter ute i kammerset og hækler, og jeg roper
paa a og saa rører jeg i gryten imens, og hvad tror De jeg faar paa sleven
-- jo et eeg, maa jeg by Dem, saa koker a æg til sig i risengrøten, ja jeg
maatte le, men har De hørt saant svineri, men jeg sa a min mening, det kan
De være rolig paa, ja jeg vet ikke, hvad De synes --»
«Uf janei piker De -- ja vet De, hvad _min_ hadde gjort her om dagen --»
* * *
De hadde vel ogsaa gaat som unge piker og længtet efter kjærlighet -- sin
kjærlighet. En kjæk og stram fyr i fast stilling -- en mand, som tok dem
fra kontorets eller butikkens ensformige arbeidsdage og satte dem ind i et
litet hjem, hvor tre værelser var fulde av deres egne eiendele og de kunde
bre ut alle de smaa broderte stykkerne med nyperoser og blaaklokker, som de
hadde sydd sine pikedrømme ind i
Pikedrømme hadde de vel hat om kjærlighet. Den smilte de nu overlegent av
og konstaterte med tilfredshet for dem, som drømte de samme drømme nu, at
det var nok ikke slik nei. De var kry av at høre til de indviede, som
visste, hvordan det virkelig var. De var kanske tilfredse.
Lykkelig allikevel at være utilfreds. Lykkelig den, som ikke takket og slog
sig tiltaals, naar livet bød en fattigmandskaar. Men sa endda, jeg tror paa
mine drømme, jeg kalder intet lykke uten den lykke jeg forlangte. Jeg tror
endda, den lykke er til. Er den ikke til for mig -- saa var det mig, som
feilet, det var jeg, som var en daarlig jomfru, der ikke orket vaake og
vente paa brudgommen. Men de kloke jomfruer skal se ham og indgaa i hans
hus og danse --.
* * *
Der brændte lys paa soveværelset hos moren, da hun kom hjem. Og Jenny
maatte ind og fortælle litt om selskapet paa Ahlströms atelier og hvordan
Heggen levet.
Ingeborg og Bodil sov borte i halvmørket med de sorte fletter utover
puterne.
Det gjorde ikke Jenny noget at staa der og fortælle moren løgne. Hun hadde
gjort det altid -- fra hun som skolepike maatte berette muntert om
barneselskaper, hvor hun hadde sittet alene og set de andre danse --
ulykkelig og alene, en liten pike, som ikke kunde danse med og ikke snakke
noget, som gutterne syntes var moro.
Naar Ingeborg og Bodil kom fra bal, sat moren ret op og ned i sengen og
spurte og hørte og lo -- rødlet og ung i lampelyset. De kunde altid si mama
sandheten, for den var munter og lattermild. Kanske puttet de unna en og
anden liten ting, som var saa lystig, at de vilde ha den for sig selv. Hvad
gjorde det, for deres smil var sande.
Jenny kysset moren og sa godnat. I stuen kom hun til at rive ned et
fotografi. Hun tok det op og visste i mørket, hvilket det var. Det var en
bror av hendes virkelige far, med sin kone og sine smaapiker. Han hadde
bodd i Amerika og hun hadde aldrig set ham, og han var død, og billedet
stod der, og ingen tænkte paa det, og hun tørret støv av det hver dag og
saa ikke paa det, og det var som en anden nipsting.
Hun kom ind paa sit lille rum og begyndte at ta ned haaret.
Løiet for sin mor hadde hun jo altid. For naar skulde hun kunnet være ærlig
uten at gjøre moren sorg -- til ingen nytte.
Aldrig vilde mama kunnet forstaa. Hun hadde hat lykke og sorg fra hun var
purung -- været lykkelig med Jennys far og sørget over hans død og levet
videre for sit barn og været tilfreds. Og saa hadde hun møtt Nils Berner,
og han hadde fyldt hendes tilværelse med ny lykke og ny sorg. Og saa levet
hun videre igjen i barna. Det var moderskapets lykke -- barna, det var en
tomhet, som haandgripelig var utfyldt, en lykke, som var kjøpt med for
reelle lidelser, som hadde været altfor legemlig liten og lun at holde i
armene til at den kunde betviles. Ja sit barn maatte det være godt at
elske. Den kjærlighet var saa naturgiven, at der var ingenting at gruble
over. En mor tvilte ikke paa, at hun elsket sit barn, ikke paa, at hun
vilde det det bedste og handlet til dets vel, ikke paa, at det holdt av
hende igjen. Og saa rikelig er naturens naade mot mødrene, at det er mot
barnas inderste instinkt at betro sine bitreste og ulægelige sorger til
mor. Det er ikke stort andet end sygdom og pengesorger, de faar vite om.
Aldrig det uoprettelige -- skammen, nederlaget i livet -- om hendes barn
skriker, det er saa -- en mor tror ikke, det er uoprettelig.
Ingenting kunde mama faa vite om hendes sorger -- naturen selv hadde reist
en mur der. Aldrig vilde Rebekka Gram faa vite tiendeparten av, hvad hendes
barn hadde lidt for hendes skyld. Hvor fru Lund hadde graatt over sin vakre
Einar, da han var forulykket. Endda sørget hun dypt og vemodig over gutten
og drømte om den rike fremtid, han var blit revet bort fra. Hans mor var
den eneste, som ikke visste, han hadde skutt sig, fordi han ikke vilde bli
hjernebløt.
Og ikke stod morskjærligheten iveien for anden lykke heller. Den ene og den
anden mor hadde hun visst om, som hadde elskere og trodde, barna saa ikke
--. Der var de som skiltes, blev lykkelige paa en anden maate. Det var
bare, hvis den nye kjærlighet blev en skuffelse, at de angret og jamret.
Hendes mor hadde forgudet hende -- endda hadde hendes kjærlighet hat rum
for Berner ogsaa, og hun hadde været lykkelig med ham. Gert hadde holdt av
sine barn -- og en fars kjærlighet var dog mere reflektert, mere
forstaaende, mindre instinkt, end en mors. Endda hadde han vel neppe husket
paa Helge denne vinteren.