Jenny hadde leiet atelier. Og hun gik der og ordnet og satte istand. Om
eftermiddagen kom Kalfatrus og hjalp hende.
«Du er blit saa falig langbeint, Kalfatrus -- jeg var nære paa, jeg skulde
sagt De til dig, get, først jeg saa dig.»
Gutten lo av det.
Jenny spurte ham ut om alle hans bedrifter, mens hun hadde været borte, og
Nils fortalte. Han og Jakop og Bruseten -- det var to nye gutter, som var
kommet ind i klassen om høsten -- hadde levet vildmandsliv i tømmerkoierne
i Nordmarken, og deres eventyr var over al maate. Jenny undret, mens hun
gik og hørte paa, -- mon det blev stort mere Nordmarksturer med Kalfatrus
og hende --.
Hun drev utover Bygdø om formiddagene -- alene i det hvite solskin.
Jorderne laa saa bleke med det døde gulhvite græs. I skogranden mot nord
laa der gammel sne endda under de jernsorte graner. Men i sydbakken skinnet
løvtrærnes nakne grener mot solluften og lunt ned i det gamle lunkne løv
piblet dunede blaaveisknopper. Der var saa megen fuglefløit allerede derute
--.
Helges brever læste hun om og om igjen -- hun bar dem paa sig. Hun længtes
efter ham, sykelig, utaalmodig -- efter at se ham og røre ved ham og kjende
det sikkert, at hun hadde ham.
* * *
Tolv dage hadde hun været hjemme, og endda var hun ikke kommet til at gaa
op til hans forældre. Saa da han spurte for tredje gang i et brev, tok hun
sig sammen. I morgen skulde det bli av.
Veiret hadde slaat om i løpet av natten. Det var blit bitende nordensno --
stikkende solgløt og hvirvlende skyer av støv og papirrusk i gaten -- og
saa pludselig en haglbyge saa voldsom, at hun maatte søke ly i et portrum.
De haarde hvite korn sprat op fra brostenene omkring hendes lave sko og
letsindige sommerstrømper.
Saa skinnet solen igjen.
Grams bodde i Welhavens gate. Jenny stod litt paa hjørnet. Skyggen laa saa
klam og iskold mellem de to rækker skiddengraa huser. Bare paa den ene
siden faldt der et solstreif øverst oppe. Hun var glad, hun visste, at
Helges forældre bodde i fjerde etage.
Denne gaten hadde været hendes skolevei i fire aar. Som hun kjendte den --
nedover façadernes gipsornamenter de svarte flammer efter takenes sne, og
de bittesmaa mørke butikker. Vinduerne med blomsterpotter i sjasket
silkepapir og kulørte majolikakrukker, og de gulnede modeblader mot ruten
hos sydamerne -- portrummenes gløt ind til kulsvarte bakgaarder. Endda laa
der nok hauger av skidden sne og gjorde luften raa inde i gaardsrummene. Og
sporvognen duret tungt opfor bakken.
Like ved, i Pilestrædet, laa slik en sotgraa leiegaard med en mørk brønd av
gaardsrum. Der hadde de bodd, da stedfaren døde.
Hun stod litt utenfor den entrédør, som bar en messingplate med G. Gram.
Hun hadde hjerteklap og forsøkte at le av sig selv. Altid var hun nu slik
-- meningsløs beklemt, naar hun skulde op i en situation, som hun liksom
ikke hadde faat tænke sig ut aar i forveien. Herregud -- etpar tilkommende
svigerforældre var da ikke saa farlig betydningsfulde personer heller for
hende. Æte hende op kunde de nu ikke ialfald. Hun ringte paa.
Hun hørte en komme derinde gjennem en lang entré, og saa blev døren aapnet.
Det var Helges mor -- hun kjendte hende av fotografiet.
«Det er fru Gram -- jeg er frøken Winge --.»
«Aa er det det -- værsgod, vil De ikke gaa ind --.»
Hun gik foran Jenny gjennem en lang, trang entré, som var belemret med skap
og kasser og overtøi.
«Værsgod,» sa fru Gram igjen og aapnet døren til dagligstuen. Der var
sterkt sollys over svære mosgrønne plyschmøbler; rummet var ikke stort og
pakkende fuldt -- der var nips og fotografier utover og et plyschteppe i
skingrende farver paa gulvet, plyschportierer for alle dørene.
«Ja nei her ser vel ut -- jeg har ikke faat tørket støv her paa mange
dage,» snakket fru Gram. «Vi er aldrig i denne stuen til hverdags nemlig,
og jeg er uten pike fortiden. Hende jeg hadde, maatte jeg jage -- den
værste lortsubbe, og saa svarte hun igjen -- ja saa sa jeg, hun kunde dra
sin kos, jeg. Men faa en ny -- nei det er ikke raad, ser De -- og like
gærne er de forresten allesammen da for den saks skyld. Ufnei, husmor det
er det værste en kan faa blir --.
Ja Helge hadde jo forberedt os paa Deres visit, men nu hadde vi sandelig
næsten opgit haabet om, at De vilde gjøre os den ære --.»
Naar hun smilte og snakket, viste hun store hvite fortænder og et svart hul
paa hver side efter de manglende øientænder.
Jenny sat og saa paa hende, som var Helges mor.
-- Hun hadde tænkt sig det altsammen saa anderledes.
Hun hadde gjort sig et billede av hans hjem og hans mor efter det, han
hadde fortalt. Og moren med det vakre ansigt, som lignet Helge paa
fotografiet, hadde hun syntes synd om. Hun, som manden ikke var glad i, og
som hadde elsket barna sine slik, at de reiste sig og gjorde oprør, vilde
ut og væk fra denne tyranniske morskjærlighet, som ikke taalte, de var
andet end hendes barn. I sit hjerte hadde Jenny tat parti for denne moren.
Mænd kunde vel ikke skjønne, hvordan en kvinde maatte bli, som elsket og
aldrig fik igjen kjærlighet -- andet end barnas barnekjærlighet, mens de
var smaa. De kunde vel ikke forstaa, hvordan en slik mor følte, naar hun
saa barna bli store og gli fra hende -- at hun kunde reise sig i trods og
vrede mot selve det ubønhørlige liv, som var slik, at en mors smaa barn
blev store og ikke mere syntes, hun var alt for dem, som de var alt for
hende i al evighet --.
Jenny hadde villet holde av Helges mor.
Og saa likte hun hende ikke. Hun følte en ren fysisk antipati mot denne fru
Gram, som sat der og snakket ivei.
Det _var_ Helges træk som paa fotografiet. Den høie, litt snevre panden og
den fint buede næsen og de like, mørke bryn og den lille munden med de
fine, tynde læber og haken, som var en smule spids.
Men der var et uttryk om hendes mund, som om alt hun sa, var spydigheter --
et spotsk og ondskapsfuldt drag i alle ansigtets fine rynker. Og de store
øine, som var saa sjelden vakkert skaaret og ganske emaljeblaa i det hvite,
var haarde og stikkende -- de store mørkebrune øinene. De var meget mørkere
end Helges.
Vakker maatte hun ha været -- sjelden vakker. Og allikevel følte Jenny sig
aldeles sikker paa det, hun før en enkelt gang hadde tænkt -- at det var
neppe med glæde, at Gert Gram hadde giftet sig med hende. Nogen dame var
hun hellerikke -- efter sprog og væsen at dømme. Skjønt der var nu
forresten saa mange pene smaafrøkner av middelklassen, som blev rigtige
kjærringer, naar de hadde været gift en stund -- sittet indelukket i et
hjem og kjæglet sig gjennem tilværelsen med tjenestepikesorge og husvæsen
nogen aar --.
«Ja kandidat Gram bad mig gaa op og hilse Dem fra ham,» sa Jenny. Hun følte
det pludselig umulig at omtale ham som Helge.
«Ja han var jo bare sammen med Dem i det sidste -- i de sidste brevene sine
nævnte han aldrig, han hadde været sammen med andre ialfald. -- Forresten
sværmet han nok først for en liten frøken Jahrmann, synes jeg, jeg
forstod?»
«Min veninde frøken Jahrmann -- ja i begyndelsen var der en hel del av os,
som var meget sammen. Men nu paa slutten var frøken Jahrmann saa optat av
et større arbeide.»
«Hun er datter til oberstløitnant Jahrmann paa Tegneby jo? Hun har vel
penger da?»
«Nei. Hun utdanner sig for det lille, hun har arvet efter moren -- hun
staar ikke paa nogen rigtig god fot med sin far -- d. v. s., han likte
ikke, hun vilde bli malerinde, og saa vilde hun intet ta imot av ham --.»
«Uf saa dumt. -- Min datter, fru kappelan Arnesen,» sa fru Gram, «hun
kjender litt til hende -- hun var hernede i julen. Hun mente forresten, det
var andre grunde som gjorde, at oberstløitnanten ikke vilde ha no med hende
-- hun skal jo være saa nydelig, men noksaa daarlig berygtet --.»
«Det er aldeles usandt,» sa Jenny stivt.
«Ja dere kunstnere har det godt.» Fru Gram sukket. «Men jeg skjønner ikke,
hvordan Helge kunde faa arbeidet noget -- jeg synes, han skrev aldrig andet
end at han hadde fartet hit og dit i kampanjen med Dem jeg --.»
«Aa--aa,» sa Jenny. -- Det var saa besynderlig pinlig at høre om det
dernedefra i fru Grams mund. «Kandidat Gram var svært flittig, synes jeg.
En fridag maa man da ha av og til --.»
«Ja. Ja vi husmødre faar sandelig greie os uten, men --. Vent til De blir
gift De, frøken Winge. Men ellers saa vil jo alle mennesker ha fridage. Jeg
har en søsterdatter, som netop er blit folkeskolelærerinde -- hun skulde
studert medicin, men saa taalte hun det ikke -- maatte slutte og tok
seminar. Ja. Jeg synes, hun har fri altid jeg. _Du_ skal da sandelig ikke
overanstrenge dig du, Aagot, sier jeg til hende --.»
Fru Gram forsvandt ut i entréen. Jenny reiste sig op og saa paa malerierne.
Over sofaen hang et stort kampanjelandskap. Det var godt at se, at Gram
hadde lært i Kjøbenhavn. Det var bra og solid tegnet, men tyndt og tørt i
farven. Især forgrunden med de to italienerinder i nationaldragt og de
miniaturagtig malte planter om den styrtede søile var kjedelige.
Modelstudien under av en ung pike var bedre.
Hun maatte smile -- det var ikke rart, at Helge hadde hat litt vondt for at
finde sig tilrette i Rom og var blit litt skuffet -- naar han hadde hat al
denne italienske romantik paa væggen hjemme.
Der var mange smaa brunlige, sirlig tegnede landskaper fra Italien med
ruiner og nationaldragter. Men den studien av en prest var god. Nogen
kopier -- Corregios Danae og Guido Renis Aurora -- ufda. Nogen andre kopier
av barokke billeder, som hun neppe kjendte.
Saa var der et stort lysegrønt sommerlandskap. Gram hadde forsøkt at male
impressionistisk. Men det var tyndt og stygt i farven. Det der over pianoet
var bedre -- solgløttet over aasen, luften var nydelig.
Ved siden av hang et portræt av fruen. Det var det bedste -- det var godt,
ja sandelig. Nydelig modellert var figuren. Og hænderne. Den høirøde kjolen
med opheftningerne, de klare sorte halvvanter. Det olivenbleke ansigt med
de dunkle øine under pandeluggen og den høie, spidse sorte hat med rød
ving. Men hun stod desværre som klistret ind til bakgrunden, der var
strøket over med surt graablaat.
Og der et barneportræt. «Bamse fire aar,» stod der oppe mot rammen. Nei
herregud -- var det Helge den vesle sinte pluggen i hvit skjorte -- aa hvor
god han var --.
-- Fru Gram kom ind med et bret, rabarbervin og kaker. Jenny mumlet noget
om bryderi:
«Jeg har staat og set paa Deres mands billeder, fru Gram.»
«Ja -- jeg skjønner mig jo ikke noget paa det men --. _Jeg_ synes nu, de er
storartede. Min mand paastaar rigtignok selv, de er ikkeno tes, men det er
nu bare noe, han sier. Nei --,» hun lo litt bittert. «Min mand er noksaa
makelig, ser De. Og leve av den der malingen kunde vi jo ikke, da vi var
blit gifte og hadde faat barna, saa han maatte jo ta sig noe nyttig for ved
siden av. Og saa gad han ikke drive og male ved siden av, og da var det,
han fandt ut det, at han ikke hadde talent. _Jeg_ synes nu, de er meget
vakrere hans billeder end alle disse her moderne sakerne -- men De er vel
av en anden mening De, frøken Winge?»
«Ja Deres mands billeder er svært vakre,» sa Jenny. «Især portrættet av
Dem, fru Gram. Det er aldeles nydelig.»
«Aaja. Men det ligner nu ikke videre da -- flattert mig har Gram ikke --,»
hun lo igjen, den lille bitre, sinte latteren. «Det skal være synd at si
--. _Jeg_ synes nu, han malte meget penere, før han begyndte at skulle ape
efter alt det der, som blev moderne dengangen -- De vet, Thaulow og Krohg
og disse hersens --.»
Jenny drak rabarbervinen omtrent i taushet, mens fru Gram snakket.
«Ja desværre, jeg vilde saa gjerne be Dem bli og spise middag med os,
frøken Winge. Men jeg er altsaa alene med huset, og saa er vi ikke
forberedt paa gjester, kan De skjønne. Saa jeg kan altsaa ikke desværre.
Men en anden gang, haaber jeg --.»
Jenny skjønte, at fru Gram vilde gjerne bli kvit hende. Det var jo noksaa
rimelig ogsaa -- naar hun ikke hadde pike. Hun holdt vel paa med middagen.
Saa sa hun farvel.
I trappen møtte hun Gram. Hun skjønte, det maatte være ham. Hun hadde et
indtryk av ham saan i forbifarten, at han saa svært ungdommelig ut og at
hans øine var svært blaa.