En dag i juleuken kom Gram ind paa trattoriet. Heggen og Jenny sat der, men
de saa ham ikke, og mens han hængte fra sig yttertøiet, hørte han Heggen
si:
«Det er sgu en slem dreng.»
«Uf ja -- ækkel,» sukket Jenny.
«Og saa taaler hun det fanden ikke. I denne sciroccoen -- hun blir som en
fille imorgen naturligvis. Ikke bestiller hun vel no heller da -- bare flyr
med denne fyren --.»
«Nei bestiller? -- Men jeg kan jo ikke gjøre nogenting. Hun trasket gjerne
herfra til Viterbo med ham i de fillete lakskoene sine trods scirocco og
alting -- bare fordi den fyren kan fortælle hende om Hans Hermann.»
Gram hilste i forbigaaende. Frøken Winge og Heggen gjorde en bevægelse, som
de ventet, han skulde sætte sig hos dem. Men han lot, som han ikke saa det
-- gik og satte sig med ryggen til dem længere oppe i lokalet.
Han forstod, de snakket om Fransiska Jahrmann.
* * *
Han kunde ikke la være -- omtrent daglig gik han bort i Via Vantaggio. Nu
sat Jenny Winge næsten altid alene hjemme -- sydde eller læste. Hun lot til
at bli glad, naar han kom. Forresten syntes han, hun var blit litt
forandret i det sidste. Hun var ikke saa kjæk og bestemt til at uttale sig
mere -- ikke oplagt til at diskutere og docere heller. Det var næsten, som
hun skulde være en liten smule trist. En dag spurte han, om hun ikke var
rigtig frisk.
«Frisk -- jo det er jeg da. Hvorfor det?»
«Nei jeg vet ikke -- jeg synes, De er blit saa stille, frøken Winge.»
Hun hadde netop tændt lampen og han saa, hun blev rød:
«Jeg blir kanske nødt til at reise hjem snart. Min søster har faat
spidskatar og mama er saa opgit.» Hun stod en stund. «Det er jeg jo litt
trist for. Og jeg skulde gjerne blit her -- vaaren over ialfald.»
Hun tok sit sytøi og satte sig til med.
Helge spekulerte paa, om det var Gunnar Heggen -- han hadde aldrig rigtig
kunnet bli klok paa, om der var noget mellem de to. Og for tiden var
Heggen, som Helge hadde hørt skulde ha et temmelig letfængelig hjerte,
sterkt optat av en ung dansk sykepleierske, som laa i Rom med en gammel
dame, hun passet. -- Det var hendes rødmen, som han syntes var saa underlig
-- det lignet hende saa litet.
Den aften kom Fransiska hjem, før han gik. Han hadde set hende litet siden
jul -- men nok til at merke, at han var hende fuldstændig likegyldig. Der
var ikke tale om luner og barnagtig uskikkelighet mere. Det var bare, som
hun ikke _saa_ andre mennesker længer -- et eller andet optok hende
fuldstændig. Sommetider gik hun rent som i søvne.
Men han blev ved at opsøke Jenny allikevel, baade paa det trattori, hvor
hun pleiet spise, og hjemme paa hendes værelse. Han visste neppe selv,
hvorfor han gjorde det. Men det var, som han trængte til at se hende.
En eftermiddag kom Jenny ind paa Fransiskas værelse for at lete efter en
terpentinflaske. Fransiska tok altid hos Jenny det hun hadde bruk for og
bragte det aldrig tilbake. Da laa Cesca paa sin seng og hulket kvalt ned i
puterne. Hun maatte ha sneget sig op, for Jenny hadde ikke hørt hende
komme.
«Men kjære dig -- hvad er det -- syk?»
«Nei. Gaa da Jenny -- kjære gaa. Nei jeg vil ikke si det -- du sier bare,
det er min egen skyld.»
Jenny saa, det nyttet ikke at snakke til hende. Ved tetid gik hun ut og
kaldte ved døren. Tak. Hun skulde ingenting ha, sa Cesca.
Men om kvelden, hun laa i sengen og læste, smøk Cesca pludselig ind -- i
natkjole. Hendes ansigt var rødskjoldet og hovent av graat.
«Faar jeg lov at ligge hos dig inat, Jenny -- jeg orker ikke være alene du
--.»
Jenny gjorde plads. Hun sværmet ikke for skikken, men Cesca pleiet at komme
og be om at faa sove hos hende, naar hun var allerværst ulykkelig.
«Nei læs da, Jenny -- jeg skal ikke forstyrre -- jeg skal ligge ganske
stille her indtil væggen bare.»
Jenny lot, som hun læste en stund. Fransiska hikstet forgraatt av og til.
Saa spurte Jenny:
«Kan jeg slukke -- eller vil du, den skal brænde?»
«Nei tak, bare sluk du!»