L’aube se leva blafarde sur le Paris d’hiver. Les boutiques se
rouvraient dans la rue, où le jour sombre était violacé. Les premiers
passants marchaient vite, en frissonnant; on entendait claquer des
galoches de bois sur le pavé.
Et, dans la petite boutique, toujours assis et muets, l’œil fixe, comme
hébétés, le père et la mère attendaient... A chaque bruit, ils prêtaient
l’oreille... «On nous le ramène!--Qui donc pourrait le ramener?... Le
commissaire!--Ah bien oui! déjà!...»
La mère n’avait pas encore pleuré.