Nasce onne corvo, per natura, bianco,
E pascese dal cel de dolce manna,
Per qual el patre sente doglia al fianco,
Fin che non vede in lui le penne negre.
De trovar cibo per lor non s’affanna;
E mai natura non vol che s’alegre.
Cossì è l’anima nostra bianca e necta,
Tabula rasa, ove non c’è peccato;
Doventa negra, po’ che se delecta.
El vizio la nutrica, che lei conduce
E cieca e negra ne l’eterno stato,
Spogliandose da sè la degna luce:
E la soa pena non se cessa mai,
Sospir traendo de dolorosi guai.